Infinita tristeza cósmica

Al contado

2009-12-31T09:37:00.000-08:00

Volteretas en el barrio

Víctor Hugo Barrera

Al contado, de Omar Gámez Navo.

Huelga decir que en Sonora existen narradores. Y algunos poseen, muestran, una escritura intensa, motivante para el lector. Pero ninguno tan descacharrante como el Navo. Ninguno tan acertado a la hora de mostrar la suciedad bajo la alfombra, de evidenciar a personajes tan impresentables y denterosos pero cercanos, ya conocidos.

Los de Al contado, son, dice Josefa Isabel Rojas Molina, “crónicas en las que habitan cuentos o cuentos invadidos por crónicas”.Las mejores decisiones las he tomado bajo los efectos de la resaca, confiesa uno de los personajes de Al contado. A mí me caen bien las mujeres que se embriagan, apunta otro. Con esas perlas como ejemplo ya sabe uno por donde va el libraco.

A la depauperada escena literaria, la sonorense, llega este autor con personajes límite, personajes frontera, figuras luminosamente opacas, válgame la expresión. Y digo escena literaria, la sonorense, que vive en el papel, en los libros, y pienso en la Ciudad nocturna de Luis Enrique García o en las historias contadas verso a verso por Mario Licón Cabrera, nuestro poeta en Australia, o en los textos de Carlos Sánchez, agudo cronista y accionista mayoritario de La Cábula, la editorial que cobijó estas páginas escritas no con sangre sino con levadura y cenizas, restos de aquel incendio provocado con foco, foco a foquito, que diría el Paco Luna, otro cronista y poeta del barrio, de la ciudad, del universo.

Las bestias que están enjauladas en este pasquín pasan del box al galanteo del personal femenino, de la botella al crack, de la mota a la coca, pero el autor no presenta un escenario lacrimoso ni lastimero, no, siempre hay espacio para la fiesta y el buen humor, que alcanza sus mayores cotas en las aventuras del Perico Gámez, ese inocente y frustrado boxeador al que le ponen una chinga en el relato del mismo nombre (El Perico Gámez). Hay que celebrar que el Navo rescate para la literatura a un personaje navojoense como don Chava, ubicuo e inolvidable mecenas del deporte de las cuerdas y los ganchos y upper cuts. El Perico Gámez es el Kalimán del mayo pero alimentado con tortalisas y rielitos con chamoy, con don Chava como Solín pero con 700 años más encima.

El Navo llega y coloca en el perchero de literatura del desierto sus deposiciones, que no intentan catequizar, sino rescatar del olvido a tanto gañán que pulula entre Navobaxia y Hellmosillo, con una paseadita por Chiapas. El Navo cazador de silencios, como sus inventos en el papel, retrata y retrata bien esa otra cara del sonorense que no es echado palante (expresión chaparramente pendeja, por cierto, y, gracias a asuntos sexenales, ya pasada de moda) porque tiene huevos en Bachoco, sino porque tiene. Punto.Los personajes de Al contado no son gallardos ni guapos, son unos zafios que orinan mariposas y penetran en los baños de mujeres en las cantinas y se fajan la camisa –si es que tienen- por dentro de los calzoncillos –si es que usan. Son duros y locos, siempre locos, y se ríen solos como si padecieran un frío polar, aunque los azote un pinche sol de 45 grados. A la sombra. Y entonces se van por las caguamas y empiezan a contar historias, a armarlas y protagonizarlas, siempre a la busca de la vida, como los protagonistas de Larga vida al punk rock, hilarante viaje por las canciones de un seminal disco de Los Suciedad Discriminada (LSD, por sus siglas en inglés), relato en el que el personaje principal se encuentra tan aburrido que incluso Adal Ramones lo hace reir y Lorena Herrera le parece bien buena. O al revés, no recuerdo.
Los relatos o crónicas del Navo hacen click y bang bang, como en Diferente noche, misma tristeza, historia a ritmo de polka surf hedonista con venganza y canción de Lou Reed incluida. Estas páginas son para dar volteretas (mentales) en el barrio. Imaginen al autor alrededor de una fogata, con sus compas, a ver quien suelta la historia más truculenta y por lo tanto la más real. De seguro este libraco puede servir para que lo disfruten señoras de buen pelo y mejor cabuz. Al menos para que amenacen al incordiante escuincle con un “duérmete o te leo un cuento del Navo”.
El Personal-Dale de comer al conejito (escuche mientras lee).

Este texto se leyó en la presentación del libro en Tijuana

Tomado de

http://altanoche.blogspot.com/

EL PITEKOS

2009-11-26T14:08:00.000-08:00

El Pitekos en el Pluma Blanca. Como dice el fanzine oficial del Pluma, la Ganzúa: Vivir la Poesía

Texto del Arcadio Acevedo que hizo después de leer Al Contado

2009-11-23T08:16:00.000-08:00

AL CONTADO

Personajes desgajados de la lumpenmitología cordial a pedradas memoriosas del niño Omar.Sombras desolladas. Tolvanera de entelequias.El desierto y su zumbido reverberante.Moscas despanzurradas en el exhibidor de me vale madres qué parabrisas.Adictos, adictas a la sexoservidumbre utópica, inmunes a la esperanza.Caballos de Troya devenidos cuacos de volantín. Ponis condenados a trotar en círculos hasta que el vértigo los desplome.

*Los ríos norteños, meadas de borrachos.Los borrachos norteños, ríos de meadas. Lava hedionda que no lava.Artesanos o meros maquiladores de hoyos negros.Luciérnagas, machines y hembras, que no se encienden ni se acaban de apagar.Estrellas fugaces. Papalotes daltónicos, güilas acrofóbicas.Y los cactos, mojones erizados clausurando el paso, metiéndole la pata al segundo venidero.Apologistas involuntarios del infierno dantesco.

*Flechas con tino de apache para el infortunio.Saetas siderales en perpetuo viaje de la galaxia del corazón a la del hígado, de la constelación intravenosa al Big Bang cerebral.Lluvias ácidas. Granizadas de sol. Tolvaneras de incendios interiores.Flores de un irritante aroma, promiscuo.

*De la A a la Z, la conmiseración del lector intentando romper el cascarón a picotazos.Humo irrespirable, tembleque, machacado a puñetazos de mortecina luz.Biografías consumidas a galope tendido, con la celeridad de un snifaso.Después del diluvio, nuestro estúpido Yo que no se atreve más a retratarse en el espejo.

*Agotada la orgía de gusanos, el Tepis. El más mortal de todos los mortales (“Pásenlo a ver sin remordimientos cristianos embajadores del morbo indulgente”), el Tepis, aferrado con nudo ciego a nuestra sangre. Para siempre. Amén.

Hay escritores que no lo logran jamás. De “Al Contado”, primer libro del novel Omar escritor Gámez mi amigo Navo, armado con doce breves, contundentes relatos, sólo puedo decir: se lee de un tiro. Sin tiempo para cortar cartucho. Pese a uno.Posdata: Al final, la neta, uno se queda con la incómoda certeza de que es el libro gandaya el que lo ha leido a uno. (ARCADIO ACEVEDO)

http://elpostigo2009.blogspot.com/

Franco Félix habla de AL CONTADO

2009-11-19T13:56:00.000-08:00

Todo comienza con los nombres. El autor de este libro no se llama Omar Gámez. No para mí. Quien escribe se hace pasar por el Navo. Primera variación: Brassica Rappa. El autor escribe su nombre con V. Si fuera con B las cosas serían más sencillas. Nabo (repito, brassica rappa, su nombre científico) tendría un significado brutal, primigenio. “Soy el Nab(v)o” dijo cuando lo conocí. El sentido rural de su presentación me llevó a una hortaliza llena de raíces bulbosas. El ser bestial e inofensivo delante de mí distorsionaría la analogía de cultivo. “Se escribe con uvé”, escupiría en ese encuentro mirando a los lados, “por Navobaxia”. Segunda variación: El ser impune delante de mí no podía ser un nerd enamorado de un planeta perdido en un cosmos dimensional. Un tipo con esa pinta no lee cómics galácticos. Es un axioma (emulando su narrativa). Búsqueda en Internet. Si no existe Navobaxia en Wikipedia no existe en el planeta. Confirmado. Navo es el apócope de ¿Navolato? ¿Navojoa? Eso antes. Cuando recién lo conocí. Un puente de oscuridad entre los dos. Hoy, me entrega este manuscrito, vuelvo a buscar, a navegar en la red, en busca de más pistas sobre el paradero, el espacio físico, real de sus relatos. Una página pequeña, humilde, en Google: Navobaxia está situado en el Municipio de Huatabampo (en el Estado de Sonora). Tiene 659 habitantes. Navobaxia está a 10 metros de altitud. Primero el miedo. Leo algo más abajo. Escuelas en Navobaxia: El nopal, Narciso Mendoza. Tiemblo. Quiero arrojar mi computadora lejos de aquí. Las historias que he leído en este libro son reales. Nada de terror, todo de aislamiento y realidad espesa. Todo comienza con los nombres. El autor de este libro de relatos –que rayan en el cuento, la crónica y el anecdotario- nos miente al mostrarnos la realidad en estado puro. Tercera variación, un axioma final: Leer a Omar Gámez Navo es igual a extender mapas en el suelo. Su narrativa es geográfica. El espacio físico es substancial. Al mismo tiempo que los protagonistas niegan su entorno, lo detestan, niegan su identidad, sus nombres (todos tienen apodos extraños, nadie se llama Raúl, Pablo, Luis), por lo que la reinvención de ecosistemas –incluida la flora y fauna bizarra que son los personajes secundarios- resulta un consuelo. Los personajes, misteriosamente llamados Omar, presentan fielmente el síndrome del nuevo siglo: el abandono.

Franco Félix

(la foto de grupo es de internos del cereso 2 de hermosillo, sonora...la primera no estoy seguro de que sea Franco Félix, pero se parece a el (la tomé de una página de aficionados y practicantes de la Dianética))

de el Blog El Liróforo

2009-10-28T09:09:00.000-07:00

jueves 15 de octubre de 2009

Al contado, del Navo (Alias Omar Gámez).
El Liróforo

Gabriel Velázquez Toledo

Al contado, del Navo (Alias Omar Gámez).

La literatura se compone de una intertextualidad, que a raíz de la labor educativa de las universidades, ha desarrollado ramas completas en las que se compendian una infinita gama de saberes y experiencias.En los submundos de la literatura local, pocos son los esfuerzos independientes de expresar una perspectiva de la realidad que además de expresar una serie de características estéticas, como su buen ritmo, prosa y agudo sentido crítico, que lleva de la crudeza a la denuncia, de sutil humor negro a la voz oficial de la soledad y el desencanto.

El oficialismo, en el que la cultura es tan susceptible de caer, orilla a los artistas a conglomerarse en apartados tugurios que minan sus fuerzas creativas. La inactividad provoca en el artista el tedio y éste a su vez el desencanto. Pocos son aquellos que saben reponerse e imponerse a ese medio, volviéndose cronista oficial de cantinas y cabarets, voz de soledad, pero también de la armonía. Parece que el autor goza, haciendo recordar a su lector que, por muy grande que puedan llegar a ser tus problemas, comparado con el universo, eres completamente insignificante. No hay porqué acomplejarse.

El Navo, que a veces se hace pasar por Omar Gámez, cuando quiere proyectar una imagen mezcla de serenidad y cultura, es un provocador nato de sensaciones. Sus historias provocan decepción y deseo, empatía y risa o en el peor de los casos repulsión, a su forma de confabular el deseo pop por el sexo y la cultura post moderna del placer, pues se contrapone a modelos morales arcaicos.

Desde este espacio le agradezco al Navo que tenga valor de enfrentarse a un medio “oficial”, en el que si no le agradas a un editor, que como en cualquier parte, es un puesto ocupado por un incompetente mental que cree que el arte se trata de complacer y no de señalar. Publicar fuera de las normas es una provocación para el selecto público que vive en completa libertad. Con la misma libertad que Bukowski o Miller, sabe acercarse acertadamente al clímax textual, que como en la vida real, termina tan pronto como se inicia, sin tapujos ni pudores. La realidad no se anda con esas cosas.

“Lo Naco es chido”, le dice el Navo a la banda “soy el rey de la cacofonía”. Cuando el lector se encuentra con las páginas de Al contado debe valorar el ejercicio de la crónica de lo cotidiano. La sensación de ansiedad y tedio, de identificación con circunstancias tan distantes y aproximadas por el ejercicio narrativo, son las características que vuelven su lectura algo íntimo, a la vez de que logra acertar en la característica más compleja de todas, la sencillez.Ahora le corresponde a la comunidad la labor de la alternancia. Las generaciones de los 80´s y 90´s vivimos con los avances tecnológicos y tan pronto como nos maravillamos, nos aburrimos. Contribuir a medios alternativos de distracción, como la literatura y el arte, lleva a refinar el sentido del placer, provocando la búsqueda de la exquisitez. Privilegio para un pueblo rico que se reencuentra en sus propias manifestaciones culturales.

http://elliroforo.blogspot.com/

2009-08-14T12:09:00.000-07:00

ya está a la venta...el que quiera uno que se reporte aquí mix

sale bara, bara!

A continuación unas palabra de Iván Ballesteros a propósito del Libro

Advertencia
Al contado

los peces podridos del Navo

No espere encontrar el lector de Al contado la grandilocuencia puñetera de un escritor con búsquedas formales. Ni los personajes de las narraciones contenidas en este libro, ni su autor, se andan con ese tipo de expectaciones. Aquí la raza que suda en cantinas y campos tiene un lugar apartado, una cerveza helada, una historia.

Los lugares comunes del pensamiento y la expresión, como decía Reyes, no siempre son comarcas alejadas de la literatura. Un cuento, una narración, una anécdota, son sinónimos que no están tan separados, semánticamente, uno del otro. De allí que una buena historia contada por tu tía la gorda o un borrachín apestoso en una barra, sea igual de provechosa que un cuento de Gogol o Carver. En el sentido argumental, claro.

La pericia del Omar Gámez (Navobaxia, 1978), mejor conocido como el Navo, radica en su frescura para recrear situaciones que discurren de una oralidad o memoria colectiva. Esas épicas individuales a las que todos estamos expuestos. Con un lenguaje de arrabal que caza con personajes del mismo extracto, las historias se rodean de sentimentalismo, soledad y miseria. Otras veces de humor y emoción adolescente. Protagonistas que encuentran en cantinas, trabajos basura, campos de pueblos que apenas existen (allí la mítica Navobaxia) contextos de inmundicia a lo Bukowsky, es decir, enlazados por elementos de vicio y circularidades obsesivas: latas de cerveza, sexualidad pasajera, abandono. Perros que se muerden la cola.

Al contado es el primer libro en la carrera de un vago por oficio. Cholo punk trovesco. Alguien por quien pregunta el personaje más extravagante de Hermosillo: el Polacas. Omar Gámez, el sujeto que pide una hora de tacos y que todas las noches, religiosamente, vierte aceite en las tuberías de agua para abonar a la catástrofe colectiva, para ser parte, aunque nadie se entere, del deterioro ecológico.
El color de las putas, su invariable tragedia. El laconismo que se oculta en fratachelas donde no falta el “compita” o la amiga que, de tanto alcohol y confusión, se convierte en la amante incómoda de una noche: la vida.

Al contado, así, al chas chas se entrega este libro. Con el descontón de la realidad y sus bajas pasiones. El Navo es un cronista del aniquilamiento voluntario. Alguien que paga la cuota por contar su historia y la historia de lo que ha visto y escuchado. El precio: quedar marcado por ese mundo bajo, y no menos poético, de los jodidos, de los que nunca morirán de sed. Los peces podridos.

Iván Ballesteros.

NOS VEMOS EN LAS HORAS DE JUNIO!!

2009-06-18T08:44:00.000-07:00

NOS VEMOS EN LAS HORAS DE JUNIO 2009!!

CINCO MOVIMIENTOS

2009-06-04T13:29:00.000-07:00

Este texto lo leyó el toño reyes quijote, el día que nos juntamos a recordar al Dilomixus...no es despedida, no sé qué sea, yo me puse triste...te vamos a extrañar mucho, Daniel

no creo poder decir más...

CINCO MOVIMIENTOS

TOÑO REYES QUIJOTE

Movimiento uno.
¿Has sentido la transición de un segundo a otro, el supurar del tiempo detenido en un chispazo de luz que emerge, brota, se desparrama y muere, como un deseo reprimido?

Es la sempiterna y efímera sensación de vibración, de temblor en el espacio que nos envuelve, que nos aprieta, temblor en la piel y en eso que somos, todo vibra imperceptible pero se siente perfectamente cuando te vas desprendiendo de ti a cada momento, a cada movimiento, a cada instante que supura; sientes cada breve chispa de luz, cada pellizco de espuma, grano de arena, polvo boreal, que se ha desprendido de tu cuerpo, de tu boca, se expande, explota y se expande al surcar el viento, al hacer contacto con él, al interrumpir la breve danza, el flotar alucinante de las partículas en el aire, brillando hipnotizantes, en el halo de sol que entra por la ventana y se estrella en el suelo de tu cuarto.

Movimiento dos.
Esto es lo que hay: unas fotos en un folder, en una estamos tú, el temo y yo, encima de un tanque de agua, de esos enormes que abastecen a toda una colonia, tú has puesto tu cámara en disparado automático. Yo tengo vendas en mi muñeca derecha, el temo se difumina al fondo con la luz del sol atrás de su cabeza, tú miras a la cámara y avientas algo al aire que queda congelado en la fotografía ¿qué era?

Esto es lo que hay: acontecimientos absurdos a nuestro alrededor, como cuando tú aun estabas aquí, recuerdas? Las disertaciones interminables, hasta altas hora de la madrugada, la física cuántica y todas sus posibilidades y manifestaciones, la sintagmatología de las ciudades, el situacionismo y la predilección por la vagancia ilustrativa, en cada esquina encontrar una explosión sideral, un encuentro que altere tu devenir y si es posible la consciencia. Las fiestas donde nos derramábamos hasta el amanecer, las fiestas con la banda, cuando surfeábamos una realidad irreal, cuando nos inventábamos nuestras fugas, para replantear un mundo que se cae por pedacitos, que se desgaja. Las risas con la dani, la wera, con la loba, el gonzo, el gibrán, la flaca de la ale, ana Ingrid, la Claudia, el chey, Navo, el niño fors, el erick, el memo, mitzuco… y no mames, si le sigo no acabo, muchos más faltan pero saben que están ahí en esos puntos suspensivos.

Queda esta risa tuya que rebota en las paredes y en cada callejón o cantina que visitábamos. Tomabas muy poco, pero sí te vi varias veces bien pedo. Una vez te tuve que ayudar a subir las escaleras de caracol ¿te acuerdas? Ja, cómo nos reímos al otro día cuando te morías de la cruda. Queda la vez que te dejaron inconsciente en la prepa, de una patada, cuando “jugábamos” a quebrarnos la madre con los del semestre más arriba. Te quedaste pálido, quieto por un rato, no respondías. Te tuvimos que echar agua para que reaccionaras. Después me comentarías que te gustó ese lapso de no saber nada, me dijiste que escuchabas todo pero que tu mente flotaba en otro lado. Y yo te dije que te mocharas, para andar igual.

Igual y hasta queda más mi hermano, pero esto es lo que al menos te reporto. Hay imágenes veloces que titilan ahora en mi mente, como luciérnagas saturando mi corteza cerebral, como polaroid rayada y mal expuesta como una película que se proyecta para atrás como una visión chamanica que me regresa al origen y me vuelve a encontrar contigo como cuando te vi y ya no respirabas o como cuando antes que dejaras de hacerlo o como cuando te vi proyectado hacia el infinito en una luz de estrobo….

Movimiento tres.
Burbujas titilan en mi piel. La caja idiota escupe que alguien más ha muerto. Sigo siendo el mismo pero con menos vida. Sigo siendo un engaño de mí mismo. Una broma jugada por el epicentro de mi miedo. Un pájaro verde que sangra, cantando melodías que no se oirán nunca. Una melodía triste que se toca en las despedidas.Otra noche plástica llena de luces efímeras, lisérgicas, me revela que todo puede terminar a la vuelta de la calle
y aún tengo una luciérnaga brillándome bajo la lengua. Los enanos chupafalos confabulan distorsiones en la prensa, radio, tv, etc lo mediático nos vomita su plasta torrencial. Inmóviles, cual debe ser un homo videns, un alienado, nos dejamos embriagar del perfume que mamá gusano, mamá larva, mamá polilla, nos transmite. Yo sigo jugando al fuerte, al necio, al cabrón hijo de la chingada, aunque ya mi ropa huele a panteón.

Esto es lo que te reporto hoy…

Movimiento cuatro.
La noche se esfuma como la espuma del mar de boca del cielo. La noche es un ladrido de perro extendido en la arena de la playa. La noche es un fantasma que ronda en el estero. Allá la luna y su luz que se distorsiona en el agua. Está muy oscuro, no se ve mucho, hasta que las pupilas se dilatan y se acostumbran a la penumbra. Acá los ecos de nuestras voces, retumbando como las olas, violentas, violentos, violentados en una postal que se difumina cada vez más, se desgasta esta noche. Tú pronto te vas a ir. Así sin despedirte, pero esto aun no ha pasado. Detengo este momento, y como sé que las palabras están muertas te petrifico en el papel. Sé que de nada sirve, siempre te dije que como escritor tenía que recorrer un camino derruido, luchar una batalla ya per se perdida. Siempre te hablé de mi derrota y de mi levantar constante. Apóyate en mí, carnal, me decías, para atravesar este infierno dantesco, me decías. Acá Daniela, el Temo, Frida, Rubio, yo tendido en una hamaca. Tú nos inundas con tu despedida silenciosa. ¿Por qué no nos dijiste adiós, así, nada más, como cuando te ibas a dormir a tu casa, a nuestra cueva? Aunque sé que tu despedida fue aquél primer rayo de luz al amanecer, aquella primera ola que azotó y se mezclo en el viento. Te veo ahora tumbado boca abajo, estás dormido pinche Daniel, me cae que estás dormido. Ya estás en el viaje cósmico, el que todos emprenderemos. Estás dormido y sueñas por siempre. Te veo y no respiras, te has quedado quieto, se para un rato la película, se detiene el carrete… y luego continua, sigue, sigue, sigue… tenemos que seguir… La danza de la realidad, recuerdas?, nunca termina carnal. Te veo y estás muerto, ahí tirado, y te pinto una sonrisa en la boca, una sensación de magia en tu rostro, una llovizna tapachulteca para tu espalda, que lave tus penas y pesares…. Te veo muerto y sonriendo… te fuiste amigo… guárdame un lugar, un espacio, apártame un sleeping…

Esto es lo que te reporto…

Movimiento cinco y último (con distorsión, trompetas, platillo y beats sincopados)
Se ha detenido la lluvia. Las gotas se han congelado, como en una fotografía. Los perros duermen. La ciudad suelta un quejido agudo. Un susurro casi. La ciudad se recupera del abuso que ha recibido. Un animal grotesco descansa, se rasca la panza en su jaccuzzi y piensa en sus riquezas y en el genocidio de mañana. Un niño se ha muerto de frío en una banqueta. Un gato lleva una rata gorda en la boca. Alguien está soñando con libélulas, con ríos y con ninfas. Alguien da a luz. Alguien apaga una luz.
Yo termino otra línea.
Cambio y fuera, Dilomixus.
Nos vemos en un barrido de fotografía, en una chispa lisérgica, en un destello de luz de cometa que atraviesa el cielo negro…

Nos vemos luego.

Homenaje al Carnal Daniel Dilomixus (nota del periódico Cuarto Poder)

2009-05-29T11:07:00.000-07:00

HOMENAJE El artista Daniel López, recientemente fallecido, será recordado por sus colegas.
Lo que dejó "El Dilomixus"

Sara Regalado * CP. La cuarentena no sólo dejó letargo y recesión económica. Este lapso afectó también al arte y a la creatividad; el artista visual tapachulteco Daniel López "Dilomixus" hizo eterno su descanso cuando se quedó dormido para siempre en una playa de Boca del Cielo.Daniel López fue un artista urbano; su creación muy pocas veces se encerró en una galería o apostó por becas, más bien invadió las calles de Tuxtla Gutiérrez, San Cristóbal, Tapachula y otros lugares con sus múltiples expresiones. "Su trabajo estaba centrado específicamente en la cotidianeidad urbana. Sus diseños salieron a pasearse a las calles, buscaban hacer sentir algo a la gente que se los encontraba de frente: un respiro de colores, divertir con personajes infantiles con un atisbo de inocencia", así es como lo describe Toño "Quijote", su amigo y compañero de vida desde la infancia y hasta el día de su muerte, y con el que, además, realizó diversos proyectos de cultura underground como fanzines culturales en los que "El Quijote" ponía el texto y "Dilomixus" el diseño y la ilustración.Daniel también encontró en otras disciplinas como la fotografía, el video, las instalaciones y diseños en stikers, una forma de adentrarse en el mundo del arte urbano.El próximo 17 de junio, "Dilomixus" cumpliría 30 años, y quienes convivieron con él han decidido hacerle un homenaje, tanto a su persona como a su obra, pero, sobre todo, a su forma de ser un artista multidisciplinario independiente. "Queremos rescatar la consciencia de la colectividad entre artistas", explicó Chey Esponda, un artista visual que participará en este homenaje con el performance "A último minuto", junto con Alicia García Sarmiento y Jorge Luna.También estará presente el grupo de danza contemporánea "Escénica Obra Negra", y habrá danza y jazz con Frida Zwanzinger, una muestra visual de Domingo Flores y Ariel Silva, música urbana de Jesús Hernández y lectura de poesía y narrativa del mismo Antonio "Quijote", Víctor Molina, Angélica Rivera, Omar Navo, entre otros. Cada uno de los artistas que participará, en algún momento, compartió obra o escenario con Daniel.Además, por supuesto, se expondrá obra del homenajeado y se proyectará un cortometraje de él mismo. La cita es hoy en la galería ubicada en la calle 1ª Oriente Norte # 820. en el Café de la Mari.

2009-03-13T09:53:00.000-07:00

Acá dejo un pegoste cibernético producido por el buen Dilomixus (diseño y ganas de que role), el textículo porsupuesto que es del buen Antonio Reyes "el pinche Quijote".

Ya han hecho algunas cosas juntos estos compas. El resultado es muy bueno. Quieren que las calles se llenen de fuego.

Una vez el Kijote me decía que orinar cajeros automáticos era como trascender géneros literarios.

su frase: "no por mucho diasepam oscurece más temprano"

San Valentín Elizalde.

2007-08-05T12:03:00.000-07:00

Abril García "en la mira" (www.abrilgarcia.com)

Le tiraron más de 40 balazos, lo finiquitaron con el infalible tiro de gracia. Y empezó el mito, la mentira repetida mil veces que se convierte en verdad. Ahora es más asqueroso que antes; no hubo, en la semana de su muerte, programas y canales de televisión que no hablaran de la muerte de Valentín Elizalde. Desempolvaron los capítulos de algunos programas de muy bajo raiting donde lo habían invitado y los repitieron hasta el cansancio. Ahora que los gruperos tienen cabida y resultan redituables a los poderosos medios: hay por lo menos 3 canales de cable dedicados 24 horas a transmitir videos gruperos… de las estaciones de radio se cuentan por centenares en México y en otros países. Y para los necrófilos que ya no son convencidos por las lágrimas y los mocos, en internet estuvo rolando el video de la autopsia de Valentín. A casi 5 meses de su muerte siguen ocupándose del caso en los medios. Las dos grandes televisoras de México saben que la muerte, la lástima y las lágrimas venden, son alto raiting para vender sabritas y hamburguesas. Se repite la fórmula de la sensiblería lacrimosa que tanto daño hizo a las generaciones que crecieron viendo las películas deprimentes del mal llamado “cine de oro mexicano”. Hoy se repite en los medios esa fórmula lastimera para manipular el sentimiento popular. Hoy es desde los llamados “Realitys faranduleros” de donde se transmite a manera de noticia amañada casos como el de una modelo esquelética freak drogadicta que es ingresada a un hospital psiquiátrico; o con la videocrónica del rompimiento de una vedette con su novio cinturita; o ya de plano las broncas sentimentales de la infumable tigresa con sus múltiples novios, Bodas y sepelios de famosos por igual…
Hoy las televisoras son dueñas de sus noticias de espectáculos porque de igual manera son dueños de la vida de innumerables “estrellas de la pantalla chica y grande”. Son tenebrosos y peligrosos, hacen su agosto con la muerte, ya sea la de una figura pública (como la de una de sus estrellas) o de alguien desconocido, como el caso de los teletones y toda esa basura del capitalismo tardío para tirar unas monedas a la chusma y de paso lavar los millones de los Salinas-Azcárragas ¿han visto la cara de los pobres niños cuando los hacen llorar al contar sus historias?
Hacen ver normales y atractivas las muertes de sujetos de dudosa reputación. Ya pasó con el asesinato de Paco Stanley, caso con el cual escondieron el trasfondo: sus nexos con el narcotráfico. Hoy, con la muerte de Valentín Elizalde sucede exactamente lo mismo: el móvil del crimen son sus nexos con el narco. Los medios lo primero que hicieron fue culpar al gobierno. Con sus caras impostadas y sus odiosas voces (¡por el amor de dios ¿¡ya escucharon por más de dos minutos la voz de Paty Chapoy!?) diciendo “señoras y señores nadie está a salvo de ser acribillado y muerto en la calle. Nuestras instituciones publicas encargadas de la seguridad pública no funcionan, los ciudadanos estamos en peligro siempre de que…” (¡¡¿¿??!!). Acá entre nos, no creo que le vayan a disparar 40 balazos a don Chepito, el señor que vende tacos de cochito a dos calles de mi chamba, no creo, porque él no le canta al Chapo Guzmán ni trae un kilo de cocaína en su motoneta improvisada como taquería.
Y luego llegó el llanto, muchas, pero muchas personas fueron a llorarle a Valentín Elizalde a Navojoa, CD Obregón en Sonora y Guasave en Sinaloa. Se habla de cincuenta mil personas acompañando al cuerpo en estos tres municipios. También llegaron los comparativos: que hubo más gente que en el sepelio de Pedro Infante y que los medios escondieron la información porque el mito de Pedro Infante aun se le puede sacar más sangre.
Unos carnales poetas y fotógrafos (a quienes a veces respeto) me decían que había que solidarizarse con la muerte del “Vale”, -porque es una figura pública que la gente admira y respeta. -Que es algo más allá de nosotros. ¿Identidad? no creo. Entiendo que los buenos poetas, escritores y muchos artistas fraternizan o dan su lugar en este mundo en su obra a ladrones, viciosos, locos, al lumpen, al jodido, a los cínicos, etc. Siempre he desconfiado de las figuras masivas engordadas desde los medios. No creo que sea correcto simpatizar con los narcos, no, los narcos quieren acumular riquezas, son explotadores de la banda que les cosecha sus siembras; son un eslabón importante del capitalismo salvaje, de la polarización entre pobres y ricos. Los actos y las actitudes de los narcos están muy lejos de tener que ver con el espíritu libre de un poeta o un buen artista plástico. Digo esto por los carnales que arriba menciono, me preocupa que admiren a alguien como Valentín Elizalde o el Chapo Guzmán. Aunque esta vida da para todo, como el caso de los escritores que eran financiados por los dueños de la mina “Pasta de Conchos” en Coahuila, esos me valen madres, porque sé que a mis carnales artistas y un servidor jamás hemos leído a Germán Dehesa, por ejemplo.
¿Habría que sentirnos mal por haber perdido una voz privilegiada o un buen autor cancionero de nuestra amada nación, con la muerte de Valentín Elizalde? No creo. Ni siquiera podemos decir que era uno de esos casos, que todos conocemos al menos uno, donde “es tan malo, pero tan malo, que resulta muy bueno” (como José Alfredo Jiménez y algunos de sus intérpretes). Por otro lado les confieso que he escuchado a cuatro batos que se apellidan Elizalde, “El flaco”, Joel, “el chico” y otro que vive en Sinaloa y no me acuerdo còmo se llama; los cuatro cantan en bailes y los cuatro cantan igualito: en tono grave y sin la más mínima vocalización. Este tonito de cantar como los “Elizaldes” viene desde el padre de estos cinco batos que menciono: Lalo “el gallo” Elizalde, ídolo de bailes en ejidos y poblaciones de Sonora y Sinaloa, quien en los bailes gritaba “que feo canto, pero como vendo cassetes”. Este señor murió en un accidente automovilístico en la carretera de Villa Juárez-Navojoa en Sonora, hace ya algunos años. Esa vez el dolor de la muerte accidental de Lalo “el gallo” fue limitado a ciertos municipios de Sonora y Sinaloa. Las radios locales estuvieron con la noticia un par de días. Los periódicos lo anunciaron en una nota casi perdida. Eso sí, sus discos se escucharon casi por dos años seguidos antes de ser encasillado en el olvido, fue hasta la muerte de su hijo Valentín, cuando empezaron a mencionar de nuevo a “el gallo” Elizalde. Por si fuera poco estos dos señores eran pregoneros de un machismo exacerbado y contundente. Nunca he entendido como los misóginos tienen por mayoría a mujeres en sus filas de fans, los cantantes golpeadores por igual (Ricardo Arjona, Nelson Ned, Armando Manzanero, etc. Léase Replicante N° 6, en el texto “Violentos y románticos” de Jaime Cháidez Bonilla). “Me voy a quedar con la primer mujer que me de un varón” decía sin empacho el “Vale”, quien (dicen) fue padre de ocho niñas…
Yo me vine de sonora cuando este Valentín Elizalde empezaba a cantar en los bailes, cuando era telonero aun. Escuchaba mis primas decir que estaba bien guapo, “que la fulana bailó con él y le plantó un beso”. La cosa era local así como locales son los cientos y cientos de sujetos que cantan esa música en las cantinas y los bailes gruperos y rancheros en Sonora. Alguna vez llegué a ver la portada de uno de sus primeros discos en la troca de alguno de mis primos que viven en Nogales. He de haber escuchado alguno de sus narcocorridos, pero la verdad nunca supe distinguir la diferencia entra las voces de los hermanos Elizalde. Hoy en cualquier parte se escucha la voz de Valentín “el gallo de oro” Elizalde hasta el hartazgo. No hay manera de escapar.
Una mañana, antes de irme a la escuela, mi jefita estaba silenciosa, suspirando y al punto de la lágrima haciendo unos huevos para que su vástago no se fuera con la panza vacía a estudiar.
-Amá, qué le pasa por qué anda agüitada?, le pregunté.
-Es que en la madrugada de hoy se murió Lalo “el gallo Elizalde” en la carretera de Villa Juárez, me dijo mi jefa llorando.
-Amá, si ese señor cantaba bien feo, no se me agüite.
-No digas nada mijo’, tú te llamas Everardo porque me gustaba mucho la voz de Lalo “el gallo” cuando cantaba en el dueto “los dos gallos”.
Quisiera que hubieran visto mi expresión cuando me dijo eso… mis bandas favoritas en esa época eran Cannibal Corpse, Carcass y Venom.

Los últimos tres de Jaime López

2007-08-07T22:01:00.000-07:00

Si hablamos como fan podríamos decir lo siguiente: Jaime López es el rocanrolero más chingón que hay en Mexiquito lindo. Cada uno de sus discos muestran una evolución y desarrollo musical y letrístico que casi ninguna banda de por acá ha logrado, y que, con un poco de suerte algún día alcanzarán. Es de los pocos, si es que no el único, que te hace regresar a sus discos cuando destapas una cheve o te dispones a forjar patria o te sientes chingón o cuando tienes coraje, etc.
Si hablamos como radicales diríamos lo siguiente: Jaime López es lo mejor que le ha pasado al rock de factura mexicana, casi no hay que escuchar sin tener un dejo de incompleto placer o de vaciedad por tanta presunción y/o pretensión.
Además de que sus letras no se andan con pendejadas para quedar bien con compañías disqueras, la radio, la tele, la prensa o los demás medios que mañosamente le dan rumbo a lo que hacen la mayoría de los grupos y a lo que escucha la raza.
Si hablamos “objetivamente” diríamos algo así: Jaime López es un músico que tiene ya algunos años haciendo un trabajo que ha logrado ya ser diferenciado de lo que los demás grupos o solistas del rock han hecho en México. Ha logrado discos de influencia y de obligada revisión para explicar lo que hasta hoy ha influenciado al rock hecho en México.

López tiene en su haber unos 15 discos, unos a duetos, tríos y es el compositor de cabecera de Cecilia Toussaint. Con más de veinte años de estar dándole al rockanrol con letras y música para atinar a quedarse como precedente en el rock que se hace en México. Sus discos suelen ser muy diferentes entre si, las similitudes son solo las que la misma música o el estilo dan como concesión a cada músico, sin embargo eso se tiene que buscar, es difícil encontrarlo pero se logra con la chamba, ¿disciplina?, el tiempo; Jaime ya encontró esa parte.
López entiende de letras y música, se codea con la metáfora, lo urbano, algo de hiperrealismo, ficción un poco terrorífica, nada de autocomplacencia ni piedad, y por supuesto algo de humor autocrítico y reflexivo. López se ha mantenido fuera o a una distancia sana de los reflectores que encandilan y –al parecer- apendejan. Le ha entrado en su carrera al rollo rupestre en sus principios, al rockanroll y hasta al ritmo guapachoso.
Recuerdo al codeo de bandas en los ochentas con la música guapachosa de barrio, lo hicieron la botellita de jerez, mamá zeta, trolebús y el mismo Jaime López. Paco Barrios el Mastuerzo (pila de la botellita de jerez) me decía que “le entramos a lo guapachoso pa´ llegarle más a la raza, a la banda; pero si te das cuenta, las letras no eran tan azotadas o mamonas, eran las mismas letras solo el ritmo era cambiado, porque hablábamos de lo mismo, eso sí cada quien con sus pedos: la botella con su guacarrock, el Jaime López con sus rolas de juego de palabras y con los temas que en esas fechas le importaban, el trolebús con sus ondas urbanas, y así. Es que queríamos salir a tocar al barrio y gustarle a la raza, no lo logramos del todo pero sí salieron buenas cosas”. Es lo que dice el Mastuerzo, algún día le preguntaremos a Jaime López sobre por qué existen rolas como “malafacha”, “ella empacó su bistec” y “echémosle la culpa al camionero”; que insisto, no desmerecen, son muy divertidas.
Algunos solistas y bandas han dicho que es la chamba de López parte de su influencia: los tacubos, los malditos y otros más, siendo lo más inteligente lo dicho por José Manuel Aguilera de La Barranca: “a mi me gustaría hacer con la música lo que Jaime López hace con las letras”.

En la discografía de Jaime López yo me quedé en el Nordaka (1999), donde en un par de rolas hace un dueto con el Piporro, y al parecer desde entonces no había asomado la cara con otro disco. Hasta ahora que en menos de un año nos llegó con tres discos de los cuales hay mucho que decir. Salieron, a saber, en la segunda mitad del 2006, pero a un seguro servilleta le llegaron a principios de éste 2007. Nos ocupemos de ellos que era –je- la intención inicial.

No más héroes por favor, el panteón ya se llenó/ Tomas de Lap Top.

Es la segunda vez que se juntan Jaime López y José Manuel Aguilera (guitarra del grupo La Baranca) para hacer un disco a dos manos. Ellos mismos han dicho que igual el No más héroes… podría escucharse como la continuación de su primer trabajo juntos Odio fonky /tomas de buró, aunque la última palabra es del que lo escucha. Son doce rolitas muy disímiles entre ellas, poco hay para comparativos letrísticos y guitarrísticos. Y lo mejor es ese sonido y estilo ya encontrados por López-Aguilera, ni López se va hacia lo acústico (que tan bien hace y parece que le gusta) ni Aguilera hace tantas guitarras densas y complicadas (como las que hace en La Barranca). La mayoría de las letras son de los dos, se nota enseguida si se conoce el trabajo de ambos: es la letra de López, esa que hace juego de palabras urbana y dicharachera y que a veces siente una divertida nostalgia ficciosa (Te amé pegada a la barda/y la fábrica en eso silbó,/contigo anduve en los rieles/del tranvía que un día pasó./Y tomamos café con los chinos/y de esto jamás se escribió./Te amé pegada a la barda/y la fábrica en eso silbó); eso sí siempre presente el humor ingenioso (ya mi cartera parece/un corazón en desgracia/si tuve suerte/ de cama en cama/ disculpen hoy/mi seria cara). La parte poética y un poco seria -sin caer en lo engorrosamente formal- seguro viene de Aguilera; él gusta de eso y en las rolas de La Barranca queda más que señalado.
A diferencia del Odio Fonky, en éste disco, es necesario decirlo: la guitarra de Aguilera suena más y tiene más presencia. Las rolas tienen ya ese sonido guitarrístico que Aguilera ha logrado tocando en La Barranca y su proyecto como solista a la fecha; hasta unos coros hace en un par de rolas por ahí, y bueno, el toque aguileresco se nota mucho en el disco ya que el se avienta también el jale de la producción y menesteres técnicos. A decir de algunos la guitarra de José Manuel se escuchaba algo tímida en el Odio fonky, ya en el No más héroes… grita ¡presente! con acordes fluidos.
Ya parece que va ser requerido que estos dos se junten para seguir haciendo estos discos, y es que los hace sin pretensiones de ninguna índole: ni comercial, ni de enfrentamiento de egos, ni con afán de notoriedad gratuita, ni siquiera para comparar sus estilos o géneros o gustos musicales. Es chamba realmente de comunión entre dos buenos músicos. Hay mucho detrás de discos como estos, no sé que tan difícil sea producir algo así, pero es evidente la diferencia entre éste y otros discos hechos a dos manos que parecen estar realizados para ser vendidos como tacos o tortillas en el centro, a granel y sin filin, planos, pretenciosos y altamente perecederos según una fecha de caducidad mediática.
Es al cumplirse 10 años de la aparición del disco Odio fonky /tomas de buró que regresan con este No más héroes… y a decir de López y Aguilera se han divertido mucho haciéndolo, además de lograr mejor producción y mejor calidad de sonido. Y lo mejor es que ninguno de los dos está cansado de lo que hace y les da gusto volver a encontrarse para hacer un disco como este.

Arando al Aire

La mayor parte de las rolas de este disco son acústicas, acústicas a lo country, a lo western urbano. Ya Jaime ha trabajado con este estilo; recordemos el Desenchufado, donde logra un acústico cercano a la música norteña, con letras de road, de fuga geográfica que se pasea por el norte y las vagancias que se puedan hacer con solo una mochila, de aventón y de trampita en los trenes de Durango a Nogales o Tijuana. López siempre incluye lo acústico en casi todos sus discos. Es ese sonido acústico como el catalizador del desbordamiento de intimidad que como fórmula acertada entra al escucha para invitar al disfrute.
Habría que decir que a diferencia de acústicos de otros músicos que suelen caer en demasiada suavidad y/o romanticismo blandengue o rogón, el acústico de Arando al Aire va y topa a la barda de la realidad, con palabras nada rebuscadas, palabras de la banda pero no simplistas, hay un romanticismo, pero que invita al faje, que invita al beso nada recatado, al amor poco serio, de ese que más se antoja. En Arando al Aire aparece a veces la guitarra eléctrica para blusear y hacer coro a la voz de López (que a decir de unos compas canta como Tom Waitts, ¿será?)
Comienza Arando al Aire con una letra de ficción de un sujeto que tiene un día normal, pero los acontecimientos se van negando hasta que el hombre, las situaciones y la realidad desaparecen (la canción se llama Sexofricción). Como dijimos arriba es esta una de esas historias de ficción-horror, muy a la Borges-Bioy Cazares. Seguimos con la rolita que da título al disco Arando al Aire, es algo así como querer decir o hacer un cortejo que se va a firmar en el viento, pero ese cortejo implica palabritas salivosas al oído, promesas de cuerpos juntos; pasarla bien aunque afuera en la calle haya muchas lágrimas negras. Después pasamos a un rolita western malapata. Una rola de esas de vaqueros a los que no las ha ido muy bien que digamos, aun así hay tiempo para bailar con el dedo en el gatillo. Un duelo frente a frente donde la única regla es no disparar indirectas (como buen vaquero viejo ya no me ando con rodeos). Un vaquero con las balas húmedas, que monta caballos desbocados. Disfrútese esta rola con una cheve bien fría y un cigarro fuerte.
La rola siguiente es una nostalgia chaquetera de las estrellas de los años treintas ¿dime qué fue de la gran Betty Boop? Por cierto esta rola viene también incluida en el No más Héroes… en, claro, diferente version.
Luego Jaime López llega tocando las puertas del cielo a preguntar no por Jesús el súper estrella sino por la Magdalena, la del oficio más antiguo del mundo. La rola suena iconoclasta y como otras tiene musiquita western. ¿Para que querrá a la Magdalena?
Siguiendo un poco con vaqueros y pistolas la rolita que se llama Más mortal que una bala, habla de un rompimiento pasional entre metafóricas heridas y ausencias (y más mortal que una bala es una sola certera palabra/más mortal que una bala es el silencio que dejas en mi alma). Chida rolita para el abandono.
Luego una canción para esas mujeres peligrosas, cercanas a una explosión mortal, mujeres delicadas como una granada de mano, como si el corazón de por sí no fuera una bomba de tiempo. Suave rola trata de la intensidad de pasar del abandono a ese encuentro buscado de labios piernas y humedades.
Y así se va el disco en 13 rolitas tocadas a cuerda de metal, la voz de Jaime López, ficciones, westerns urbanos, encuentros urbanos y hasta un fantasma de una giatana.
La única info del disco es que fue producido por Jaime Pavón y grabado entre enero y febrero del 2006, sin disquera.

Jaime López y su Hotel Garage
Grande sexi tos

Es un disco total y absolutamente con sonido garage. No suena a experimento malogrado, y el género le sale bien a Jaime López, no improvisado ni sacado de la manga: hay poder, distorsión, estridencia y densidad. Como dice el título del disco en ese juego de palabras (Grande sexi tos), son rolas que antes ya había grabado, con otros arreglos y ritmos. Aquí hagamos un alto para puntualizar que, no es lo mismo que Jaime López haga un recopilado de sus rolas comparado a lo que suelen hacer otros grupos, que sacan las mismas rolas sin hacerles el más mínimo arreglo para dejar más o menos atractivas las rolas. Además que los recopilados meramente comerciales casi siempre quedan a merced de las disqueras, y en eso radica lo plano que suelen quedar esos compilados. Estos Grande sexi tos son la diferencia. Hay además en Grande sexi tos una tercia de rolitas nuevas, inéditas. Son once canciones en total hechas con dos guitarras, bajo, batería y voz. Los invitados son Roberto Villamil y José Luis Domínguez en las liras; Iaván García en la bataca y Jaime le da al Bajo. Las letras van muy ad hoc con el desmadre de andar de pedos, de hotel en hotel, con los compas, con amantes, con el diablo, con la cruda, la pasión y esas cosas de las que sabe hablar Jaime López con ese dejo de humor escabroso y un poco filoso.
Jaime López está, con esta chamba, atravesando paredes que pareciera que no le eran propias mas no imposibles de traspasar. ¿Qué se podría decir contra esto? ¿Que se monta en un género que no conoce? ¿Que no lo hace bien?, otra vez el que escucha tiene la última palabra. Además las rolas de Jaime dan para garagearlas y para otras cosas más; como ya lo hiciera la Toussaint al hacer electrónica una de las rolas de López en su disco En Otro lugar.
Escuchar a López bien eléctrico, quien, como dijimos arriba, gusta más de lo acústico, es interesante y algo intenso, su voz se vuelve más aguardentosa de lo normal, hay otra velocidad a la que estamos habituados a escucharlo; y es que se va por las vertientes más notorias del sonido garage: rolas un tanto densas, lentas y a veces hay algo de acelere. Hasta donde se sabe tiene toda la intención de salir a gira tocando garage. Habrá que esperar a verlos.
El disco dice que se grabó a finales del 2005 y a principios del 2006, y fue producido por José Luis Domínguez. No hay disquera.

Sueño Rock de Leti Servìn

2007-12-19T19:55:00.000-08:00

Es el cuarto disco de Leticia Servín. Es un disco bien rockero: eléctrico, ecléctico, acústico, poético, alucinadón y, a veces, duro. Para estas fechas se ha reducido un poco las filas de las morras que chambean y practican el rock a casi todos los niveles que abarca. Muchas de ellas que más o menos empezaron bien; léase Ely Guerra, Julieta Meniegas, etc, encontraron ya su camino: el pop respaldado por el hartazgo en las ondas hertzianas. Las otras como Iraida Noriega, Magos Herrera, Cecilia Toussaint, se cuecen aparte.
Leticia Servín entró por la puerta grande con el disco “Sueño Rock” al movimiento de los que hacen buen rock en mexiquito. De factura independiente, sin desmerecer nivel en la producción. El disco no tiene ni por asomo letras rogonas o blandengues. La rolita más calmada del disco, es más cercana a la poesía de imágenes que al glass dulzón que ponen muchos en sus canciones como espolvoreando en pan. Y hasta trae –el disco- una rolita de León Chávez Texeiro titulada “me sentí muy hombre” que en voz de la Servín se escucha estridentota y en mofa al cuadrado, y es que el autor la hizo ya de por si en un mero tono burlón de macho arrepentido…y en la Leti forzando la voz se escucha bien suave.
Leticia Servín viene de tres discos anteriores con los que mucha gente la colocó en el moviendo post-trova; aun así sus canciones tampoco se codearon las letras edulcoradas de la tendencia trovesca que seguían los demás (léase delgadillos, mexicantos y demás faunita trovera que brotaron como zacatito en tiempo de lluvias), no, al menos en su disco “mundo matraca” hay ya una clara tendencia de la cantautora un poco al rolerismo: en letras, en la música y en actitud. Por cierto la letra de la rola que da título al disco (“mundomatraca”) es una rabiosa y exquisita rola de declaración de principios…
Es también Sueño Rock un disco de muchas imágenes que encuentran su cabida en los acordes de la música de los guitarreos y la tesitura –nada tibia- de la voz de Leti. La otra vez en plática la autora me decía que la diferencia entre sus discos anteriores a éste Sueño Rock estriba en que “hay que verlo como una secuencia, una continuación de la canción reflexiva, solo que Sueño Rock ya hay hasta cosas con sentido más social…”
Igualmente el Víctor Molina le suelta un hilo para que se deshebre en voz de la artista: Sueño rock tiene un sonido diferente a los demás, con mezclas de jazz, blues, etc, algo distinto a tus anteriores trabajos, coméntanos sobre este cambio, esta evolución…a lo que la michoacana responde
A partir de emigrar a la Cd. De México, encontré un contraste que sigue provocándome, el Rock es un disparo, energía al cien por ciento, de repente vivir en un lugar de limites rebasados, desbordante, te orilla, te golpea, en esta ciudad necesitas creer, trate de hacer un disco que encendiera esos motores, un ritmo que te provocara energía. Quería agradecer a la gente que escogió mundomatraca para sus parcelas, darles una reunión de canciones con otra actitud, mundomatraca es un disco muy sentimental, algunas personas llegaron a decirme triste, quería regalarles alegría. Por eso es un disco llevado al funk, al rock, a los ritmos que te levantan a bailar, a bañarte, a salir de tu cama, de la tristeza, del dolor, para bailarlo, para cambiarle la cara a la tristeza.
Algunas de las morras que cantan casi siempre hacen que en sus voces las letras de tinta sensual se escuchen más que cachondas en sus interpretaciones; Leti Servín no se escapa a esto. La rola Tus labios dice: “…Pezón duro eléctrico espasmo, recorriéndome lento…no aguanto, sudor entrepierna, tus labios sábana de menta instantánea…yo quiero devorarte las piernas…”
Es entonces Sueño Rock un disco de esos que es clave y transitorio para el proceso musical, crecimiento y encuentro de su autora. Y pues todos sabemos que para disfrute de uno como escucha, es un encabronadísimo placer salir al encuentro de discos como estos.

Sueño Rock se grabó de enero a mayo de 2004, en Morelia, Michoacán producido por Leticia Servín y coproducido por Porfirio Almazán.

A la Leti Servín la checas en http://www.leticiaservin.cjb.net/

EMPLEOS BASURA

2006-05-14T22:06:00.000-07:00

Para el Joel Verdugo

Eran miles de surcos de 30 metros, yo tenía 11 años. Había cuadrillas de 6 a 7 personas, una en cada surco. Todo estaba inundado en agua: la plantación de tomate se tenía que hacer de esa manera. Yo tenía que repartirle un manojo de plantas a cada persona de la cuadrilla, misma que se les acababa cada 6 metros de avance: con 10cms de separación entra planta y planta.
-¡plaaaaaanta!, me gritaban cada medio minuto. No se podía descansar ni secarse el sudor.
Caminar en el lodo no es nada distinto de caminar en el fuego. Mis pies tienen cientos de cicatrices y alguna astilla que no pude sacarme. Era esto o que a mis once años me llamaran en mi casa “holgazán”; no sé si sepan ustedes, pero en un pueblo eso es sinónimo de apestado e inservible.
Una vez el dueño de las plantaciones llegó con 2 perros enormes que me empezaron a mirar terriblemente, pensé tantas cosas mientras los veía babear arriba de esa camioneta, mirándonos trabajar, vigilando rabiosos a 43ºC ¿a la sombra?
-¿Qué miras?, ponte a trabajar. Me dijo el patrón.
-Nada, contesté.
Tiré la planta y me fui a casa, mi primo a los 2 días llegó con mi “raya”. A los 11 años yo quería volar papalotes, me declaré “inútil al agro”, a la chingada con el pueblo y el patrón.

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Los supermercados cierran por la noche. En el piso quedan huellas y derrames de productos que clientes distraídos, personal que labora acomodando latas o cortando reses a la mitad deja. Las manchas son casi imposibles de quitar: sangre, aceites, líquidos de colores raros (pero lo más extraño de todo es que algunos de esos líquidos son de consumo humano). Alguien tenía que trabajar en quitar esas manchas.
Después de no querer repartir sobres en una bicicleta por la ciudad a 45ºC ¿a la sombra?, estaba en una oficina con aire acondicionado hablando con un sujeto, que al parecer, en sus ratos libres se renta para hacer anuncios en revistas para triunfadores (él y su familia de la cual tenía en una foto de su escritorio)
-Ganarás dos salarios mínimos, sin derecho a seguro, ni prestaciones, ni a quejarte, empiezas el viernes, me dijo el sujeto con cara de porcelana.
-¿Podré respirar?, dije en voz baja.
-¿Qué?
-Nada.
A veces vendía algunos libros que fui recabando durante mi corta vida, me alcanzaba para algunas cervezas. Las suficientes como para no pedirle a alguien que me las invitara.
Ese viernes estaba a las 12 de la noche bajo la mirada de un gordo con camiseta agujereada que me decía imperativamente: no debes robarte o comer nada, cualquier cosa que hagas me daré cuenta. Juan te cuidará.
Soy el peor de los ladrones, el gordo tenía suerte: solo me interesa robar virginidades, discos y a veces whisky; pero en esa tienda no había nada de eso.
El supermercado estaba justo en la zona hotelera de la ciudad: las zorritas adineradas pasaban en sus convertibles en tanto se embriagaban para irse con el primero que les sonriera en la discoteque; los vagabundos estaban ahí en el semáforo para pedir cervezas o dinero ¡todo estaba funcionando perfecto! Lo peor fue cuando pasó por la calle ese sujeto que odio y que siempre se está riendo bajo su bigote. Pasó empinándose una sudada lata de cerveza.
Si Juan, en lugar de estar detrás de mí, ayudara con el encerado en los pisos de los pasillos terminaríamos a las 3:30am y yo podría aun conseguir unas 12 latas de cerveza. Se que no tengo una cara confiable, pero es un exceso que sigan mis pasos mientras trabajo.
-Puedo ir al baño, le dije al gordo.
-No tardes, te faltan 10 pasillos y es tu primer día, contestó.
Afuera todo era agradable, caminé dos calles abajo del supermercado, con el dinero que nos dieron para regresarnos esa noche a casa me compré 6 latas frías de cerveza. Creo que por ahí tenía una colección de literatura francesa. Hoy cada vez que voy a un supermercado escupo o derramo cosas a propósito en la mayoría de los pasillos.

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Detrás de la barra de una tienda de pinturas había menos futuro que en lavar los vasos en la cantina “la fuerza de la fe”. Es más divertido tomarse la sobra de vasos ajenos (a veces había suerte y ningún vaso tenía colillas de cigarro) que la joroba de sujetos que no saben de qué color quieren pintar la casa donde viven, fornican, acaso ríen y mueren.
Entras a las 6am (¿quién compra pintura a las 6am?), solo somos dos sujetos donde yo no era el jefe, y el imbécil que lo era se creía dueño de un arco iris artificial y de mi alma gris.
El olor de la tienda era exquisito…
Un día llegó una semianciana acompañada por un sujeto que a todas luces era su silencioso chofer. Me preguntaron por casi 25 combinaciones de pinturas, el equivalente a dos horas de indecisiones ajenas y sin la menor importancia.
La mujer se quedaba viendo a mis manos y su papada se movía como gelatina para luego ordenarme que revolviera no sé cuántos diferentes colores.
-¿Quién manda aquí?, preguntó con su voz de dinero y joyas.
-Yo, contestó el dueño de 8 horas diarias de mi vida por dos salarios mínimos.
-Quiero ésta pintura y quiero que éste sujeto vaya a pintar a mi casa, ¡se refería a mí!
-Tienes que ir, es buena idea, contrataré a otra persona que me ayude aquí en la tienda y tú pintarás los domicilios si alguien solicita ese servicio. Mi jefe sí que tenía iniciativa.
Tenía la semianciana una casa monumental: dos pisos con 8 habitaciones, garaje para 6 carros y un patio enorme; una casa gigante para ella sola. Bien debería ir una turba iracunda con antorchas y armada con herramientas de campo a quitarle esa mansión desperdiciada que se pintó de un depresivo ocre.
No habían pasado dos días cuando regresó la semianciana a pedir que se le pintara la casa de otro color y pidiendo que lo hiciera el mismo sujeto. Carajo, como si fuera tan fácil, ya no digamos pintar sino soportar su cara observándome maliciosa y triunfante como el cuervo de Poe, siguiendo cada uno de mis pasos, negándose a darme un vaso de agua. Se que mi cara no es confiable, además sería incapaz de robar a una semianciana loca. Lo hizo durante cuatro veces más en menos de mes y medio, regresó a la tienda pinturas a pedir lo mismo: colores diferentes y el mismo tipo pintando…
Las mejores decisiones siempre las tomo mejor en la resaca, en la cruda, cuando bajo la pesadez de la cerveza fermentada al otro día en tu cuerpo hace que el 80% de las mujeres que te topas en la calle tengan espectaculares cuerpos (en serio, cuando andas crudo todas mujeres se ven bien buenas…que alguien me discuta lo contrario). Por otro lado es en la resaca cuando el canto de cualquier ave se convierte en ruido de oxidados taladros perforando tus oídos y sienes.
Empezó a vociferar, la semianciana, sobre el porqué “la gente no progresa porque no quiere, son burriciegos porque ellos quieren ser así, nuestro país es demasiado noble para que cualquiera…” claramente sabía que me hablaba desde el baño de la sala, la imaginé haciendo muecas mientras estaba haciendo no sé qué cosas sentada en el retrete.
Yo quería un vaso de agua, abrí la puerta de la alacena para tomar un vaso en la cocina y me topé con variadas cajas de pastillas, jarabes y medicinas de impronunciables nombres. La semianciana batallaba para abrir la puerta del baño mientras puse casi 20 gotas de solución oftálmica en su taza de café que posaba humeante sobre la lujosa mesita de sala.
De pronto, mientras pintaba todo se quedó en silencio… salí a la calle a tomar el autobús que me llevaría al paraíso, al “Bar Lourdes”: dos caguamas para el alivio, las demás serían por puro placer…

Esquina de loma

2006-02-17T21:10:00.000-08:00

para mi compa el Tito, ya nos veremos

"en el cielo o en el infierno para festejar"

Desde el aire caudaloso de este pueblo
me dijeron que las mañanas
no son iguales para el polvo
que habría que enfrentar la vida
en el panteón o en la feria
que nos visita cada año

Desde la tierra dura e hinchada de este pueblo
me dijeron que había que bailar
todo el éxodo grotesco de la cuaresma
para no tener alma de perro
o sabiduría de cerdo
Judas solo se vendió a si mismo

Los hombres de buena voluntad piden fiesta
para salvarse de la promesa canícula
del año pasado…
y desde la sombra del sombrero sudado
-en quién sabe cuánto silencio-
se escucha la campana de la mano huesuda
del campanero que reza en latín
en las exequias y funerales lóbregos

Los árboles y las vigas
que colgaron a mis congéneres
han de ser muy valientes…
sus pies tocaban el suelo
como para irse y andar
ese camino que habla el dialecto del olvido

En este pueblo las quejas se dicen con los ojos
el perdón es solo para el viejo que parado
desde la tierra dura y con voz de choya dice
este año sí va a llover
en este pueblo contra la miseria el café
contra el olvido un catre con cobijas sucias de medio uso
contra el polvo la sentencia de polvo eres…

En el caserío
la noche insondable que no es de nadie
está llena de silencios
de perros y resuellos de quimeras
los demás duermen con el sueño prestado
de la tierra descalza y las tortillas duras
brasa apagada con mirada de fariseo desde el fogón

La madrugada pide permiso al salario miserable para despertar
las manos de fuego de polvo y de sazón
se irán a trabajar durante dos siglos afónicos
entre sudor lodo terrones y espinas…
menos una costilla que no muere de impaciencia
ni aturdida ni cansada

En este pueblo la mañana y la tarde caminan
con su cara de espejo repetido
con sus pasos de mezquite chamizo y pirul
En este pueblo la esperanza es de aguardiente y mezcal
y de promesa que llega para irse
En este pueblo cae la noche
noche sin permiso de calendario
noche de día de tarde y de mañana…

Tijuana Makes Me Happy

2005-12-04T11:41:00.000-08:00

Algo así solo pudo haber sucedido en la frontera más perversa, divertida y alivianada del mundo (lo siento Toño Quijote, pero no es Tapachula): que unos batos tomaran la vanguardia en música venida de Europa: la electrónica; y dentro de toda esa música salida desde computadoras, grabaciones experimentales, sintetizadores, con algunos instrumentos convencionales invitados y mezclados metieran redova, bajo sexto, acordeón, tamborazos tipo “banda el recodo” o banda de “los tamazulas”¡puro Sinaloa!; gritos, coros y ambiente de estar en un baile donde toca Chalino Sánchez o Pedro Yerena “el trovador de topochico” y con letras (si es que las tienen las rolas) con motivos de películas de Mario Álmada, del argot de la raza que gusta de las rolas que tocan las notas que salen de las teclas que más le duelen al acordeón (Piporro Dixit): “qué onda jainita nos vemos en el baile de Valentín Elizalde, te pones los wranglers con los que te ves bien buena y yo llevaré tejana… ahí nos wachamos”, o algunas frases sacadas desde estrofas de compositores de música norteña y narcocorridos.

Después de Los cadetes de Linares, Los Invasores de Nuevo León (cuando cantaba Lalo Mora), Los Relámpagos del Norte, Ramón Ayala y los Hermanos Vega, a quienes mejor se les escucha el acordeón son a los batos del Nortec cuando meten samplers de acordeonazos que igual, me imagino, sacaron de alguna de las rolas de los arriba mencionados. Pocos hablan, dan crédito o concesión al colectivo Nortec como lo que son: batos con creatividad desbordada, músicos geniales, con propuestas y dispuestos a experimentar con aparatos y con polkas de los jefes de la música norteña. Eso sí hay que dejar claro que los batos de Nortec primero son músicos predominantemente electrónicos, luego entonces la música norteña es más como un elemento particular que hace lograr la diferencia de otros músicos electrónicos y dj’s que, dicen, ha gustado por allá por las europas y en gabacholandia, acá ni se diga.

Esta vez es el disquito que nos ocupa es el Tijuana Sessions Vol 3. Trece polkitas viajadotas, sabrosonas, pegadoras e interesantes ejecutadas desde Bostich, Fusible, Clorofila, Hiperboreal, Panóptica con la participación de Caléxico y Luis Humberto Crostwhite en unas ¿voces y letras? Paréntesis: Luis Humberto Crostwhite es un bato que escribe bien chingón y su novela “Idos de la mente”, la reseñaremos pronto en este su Blog favorito ¡no se la pierda!).

Nortec es un colectivo conformado por diseñadores, músicos, escritores y pintores. La cuidad de Tijuana como eje de los procesos creativos de todo el colectivo. Lo anterior se nota en el trabajo de todos los que conforman Nortec y que concretan su encuentro en, por ejemplo, un toquín de Bostich donde igual manera hay una exposición de lo que produce el diseñador Acamonchi, o se proyectan animaciones de otro bato del colectivo. Por todos lados encontraremos motivos de saber que todo eso se hace en Tijuana, ciudad que es una licuadora gigante de gente que cuando se enciende salen cosas como el movimiento Nortec; Tijuana, paso obligado de un montonal de gente que lleva arrastrando comportamientos, costumbres, ¿culturas?, visiones, creencias, músicas, etc. Ton’s todas esas cosas y la condición de frontera y esquina del mundo que es Tijuas lo aprovechan los batos del Nortec obteniendo unos resultados cabronsísimos en sus manifestaciones artísticas. El disco que hoy nos ocupa es un ejemplo claro.
Buen disco, buenas rolas pa irlas escuchando en el estéreo de la troca a todo volumen, si hay unas cheves bien elotes pues mejor

¡ajúa raza y arriba el Nortec!

Crónica de la Intervención

2005-11-27T21:51:00.000-08:00

Todos hablan de la obra de García Ponce desde incomprensibles términos académicos; desde críticas que nunca sé hacia dónde se dirigen ni a dónde quieren llegar. Tal vez porque su trabajo abarca una amplia obra de narrativa, ensayo y crítica de arte, traductor de Musil, Klossowsky, Marcusse… es que se ocupan de echarle un vistazo acucioso a su quehacer. Esta vez yo sólo haré una reseña de su novela titulada Crónica de la Intervención.

No es el primer libro de García Ponce con el que me encuentro y siento ganas de decir que me atrapa la imposibilidad literaria, la contradicción acentuada para colorear con una contemplación en complicidad autor-lector a personajes, situaciones y vidas que se desarrollan en sus cuentos o novelas.

El erotismo encerrado en miradas, en pensamientos, en algunos objetos que toman parte en ésta novela son un ojo que te mira desde un lugar que mientras más avanzas en la lectura menos te resulta desconocido, que por ejemplo en una de esas los personajes tomen voz y analicen y hablen con una libertad casi a su propia voluntad (¡en serio!).
García Ponce da voz propia a los personajes, las voces son distintas, pero dentro del desarrollo de la narración se hace necesario un solo lenguaje; como en uno de los personajes principales, que logra un lenguaje de mirada, lenguaje detrás de la mirada o la mirada delante del lenguaje: el sujeto es un fotógrafo.

Los personajes de Crónica de la intervención se construyen y toman su papel en la novela a través de individuales erotismos. La palabra –a veces- se convierte en pervertida mirada. La narración es atisbo a muchos niveles: son ojos que miraron, retrataron y se revelaron en la redacción de una carta que es importante eje en la comprensión del femenino personaje principal. La mirada es una presencia constante, mirada que después es recuerdo: a veces desde la soledad y desde la masturbación de un hombre solo en su cuarto, ya que a veces una introspección toma el lugar de la descripción de hechos y acciones en la novela.

Ser otro para empezar a ser el que se dejó de ser. Ser uno mismo para mirarse siendo otro en otra persona. Ser otro para terminar siendo alguien al estar con otros. Entrar en otros para seguir siendo otro; salir de esos otros para entrar en alguien para ser otro. Ser otro para seguir siendo el mismo. Algo así como afirmarse en el placer para renunciar a uno mismo. Y en medio de todo esto la locura, la muerte y la pasión.

Las posibilidades de la perversión y el erotismo se hayan en los personajes que deben encontrarse para contradecirse. La identificación erótica entre un exitoso empresario, un fotógrafo, un sacerdote, unos oficinistas, un rector de universidad, un par de escritores, un chofer, y en medio una mujer guiando hipnóticamente la vida de todos a través de la pasión, las concepciones y el erotismo que se crea desde su velo de lujuria y desde cada uno de los personajes.

La novela fluye en voz de los personajes de acuerdo a un irreductible paso del tiempo, y de acuerdo a sus posibilidades de saber diferenciarse entre ellos, entre el mundo y entre saber que los recuerdos, la vida y la muerte forman la realidad.

María Inés-Mariana es el personaje ante el cual se entreteje la realidad de la gran mayoría de los que en la Crónica de la intervención tienen lugar.
Mujer (es) más cercana (s) a una sumisión y a un carácter incierto y disponible a los cuerpos y a la calidad voyeur de quienes la rodean. De igual manera es ella misma quien desde su cuerpo ejerce una inercia para lograr ante los ojos de los demás personajes un ejercicio sensual y sexual casi ilimitado: en una especie de sesión grupal ella es poseída sexualmente por seis personas, hombres y mujeres…

La novela fluye entre meditaciones, razonamientos y hartazgos de: un sujeto que regresa del Japón de un fallido intento de convertirse en monje budista, en un psicoanalista que frecuentemente es retado por las patologías de los personajes que solicitan sus servicios profesionales; un fotografo maniático de la contemplación y víctima de su soledad; un sacerdote sin fe; escritores que terminan en el manicomio y una vacía clase alta refugiada en una inherente y sórdida frivolidad (o viceversa).
Crónica de la intervención es una novela vasta y objetiva. Juan García Ponce cuida y desarrolla amplia meticulosamente los personajes hasta convertirse –García Ponce- en una mirada ajena, desde fuera. Mirada que se expresa en palabras que aterrizan en la vida íntima, sensible, perversa y erótica de los personajes de la novela.

Ya me voy, tengo que lavar los trastes.

Semánticas gastadas

2005-09-20T22:50:00.000-07:00

El primer paso para la imbecilidad es tomarse las cosas en serio

En este septiembre hacen ya veinte años que Rockdrigo González murió de una “sobredosis de cemento”, es decir, le cayó un edificio encima durante el terremoto de 1985. Espero esto lo estén leyendo gentes que no lo sabían, que no tienen idea, o no se habían interesado por saber quién o qué es Rockdrigo. Si alguno lee esto y sabe la historia, dirá que me gusta fajar con el lugarcomún.
El bato estaba en compañía de su morrita francesa a la cual le apodaba “la Pancha” cuando lo agarró el temblor (ojalá hayan estado cogiendo, para así equilibrar el temor de terminar aplastado tan feo). Para ése tiempo ya había grabado –afortunadamente- cuatro disquitos acertados dentro toda la basura de rock que se ha hecho en México desde Redrogo a la fecha. Este bato era como los buenos: punketo, rocanrolero, folk y desenfadado, los de mi generación lo conocemos por las letras y algunas declaraciones de gente que lo conoció y comparte el significado de haber fumado marihuana con él o de haber palomeado rolitas con él. Cada septiembre creen los incrédulos que ya no habrá nada que decir de Redrogo que ya se gastó en la historia, pero no, cada año algunos esperamos a ver que sacan los que fueron sus íntimos, compas más no de sus padres, a quienes –dicen- los odiaba. Según el periodista José Xavier Návar tiene en su poder un puño de rolas que grabara “el profeta del nopal” antes de irse de minero. Igual amenaza que sacará dichas piezas hasta que los susodichos progenitores se petateen, porque ellos son los que cobran las regalías de la obra de su hijo.
Dejando mis despojos igual de indiferentes al amor y a las gentes.
Por acá por México la historia la escriben los ganadores y los ávidos de notoriedad gratuita de colgarse en decir que muchas bandas o solistas son una neta, neta donde no entra el Rockdrigo (háganme el favor ¡Julieta Venegas como gran solista de rock mexicano!). Tiene, esa misma gente, espacios para promover su clavadez en un pasado irreductible donde no cabe nadie que no sean los Rolling o los Betales y muchos grupos que se parecen a tales bandas. Tal vez esto que digo es caer en lo mismo que arriba estoy analizando, pero la diferencia es que lo que a mi me mueve a admirar a Rockdrigo es la manera en que la banda (rockers callejeros, chavos bandas, roleros y muchos músicos) se han apoderado de las rolas de “el profeta del nopal” como por arte de una simbiosis que fluyera por el smog o por las estaciones del metro en el df y chance por los del resto del mundo. Pero ya... la neta lo que me gustaría es que Rockdrogo se estuviera pitorreando, de todos los que lo incluimos (o no) en un lugar del memoria, mientras toca su lira, “el túnel de la cantada” (el cogote) y cantando: “Si alguna vez has estado al revés/ sabrás ya bien a que huelen tus pies/ si al sacudirte, cayó el almidón/ con que te pegaron, he hicieron campeón/ Campeón de programa de rigidez/ con Oscar de premio a la insensatez/ Jefes y maestros, preveen la honradez/ de la tía esclerosis con su Valium 10…”

DON CARLOS

2004-10-08T10:06:00.000-07:00

Ahí viene cuesta arriba
a paso de mañana y calorón
de cinto pitiado, botas y sombrero
y en las espaldas su afinadita acordeón

Van algunos años que por acá lo veo
muy callado, muy jodido y seriesón
camina como si le cobraran los pasos
yo creo que algo malo trae en el corazón

Hay veces que me lo encuentro en la cantina
tokando una sabrosa y triste polka
entonces Cornelio, Invasores, Cadetes y Tigres se quedan cortos
porque en tierra de las maderas que cantan el marimbero es rey

La tristeza tiene precio
a 25 pesos el filin
El blues te lo toco gratis
desde mi corazón devaluado

Algunos dicen que la debe
que mató a un sujeto porque ofendió a su jefita y a su mujer
Yo pediría respeto para Don Carlos
pues ya nadie defiende ni muere por amor (¡Zacatones!)

En un principio fue el acordeón
Después inventaron el amor
Luego nació el hombre
y éste engendró un engendro

Hey Don Carlos aviéntate el chubasco
“Y yo quisiera formarle un chamaco
y transgredirle su reputación
porque la joven que amaba en un tiempo...

Y así don Carlos le da duro a la vida
y de paso nos arranca el agobio
a ritmo de redova bajosexto y acordeón
salud ruco, Don Carlos, el viejo del acordeón

Larga Vida al punk Rock

2004-07-07T09:22:00.000-07:00

1.- El toquín era a escasas siete cuadras de donde vivo. Los broders con los que vivo iban a ir, la morrita que me anda gustando también estaría ahí. Tenía para las clásicas cinco caguamas necesarias de ingerir antes de entrar a toda tocada. Iba andar parte de la banda de los reincidentes solitarios; además de que ya era necesario que saliera a la calle: es demasiado 14 días encerrado en mi de-pocilga: me estaba quedando ciego de tanto leer, de tanto darle vueltas a la basura que traigo en la cabezota, hasta el pendejo de Adal Ramones logró arrancarme alguna risa, la Lorena Herrera se me hizo bien buena... y esto último ya era el colmo, había que salir a que me diera un rato la luna, tomar hasta vomitar por entre las calles que cada vez parecen más solitarias que la carretera de Altar.

2.-Llega el Julio Caballero. Ese taxista carnalazo que cuando me siento mal se aparece. Siempre trae la mera música. Conoce a los mejores siquiatras sin título que te dan diversas medicinas sin receta; conoce todas las mejores cantinas y todas calles de éste Comala sonorense (tomando en cuenta que lo peor es lo mejor). Controla a dos tres nalguitas. Ya sabía del toquín-presentación del disco nuevo de los Suciedad. No solo sabía, sino que traía el disco nuevo de Los Suciedad Discriminada: “Larga Vida al punk Rock 1995-2003”.
-Simón, guey, ahora tocan en el cuarto de un guey que es compa de ellos.
Yo ya conocía la mayoría de las rolas que vienen en el disco, muchas de ellas las tocaban siempre. Escucharlas en ese recopilado me parecía atractivo. A mi los que me envenenaron con esto del rock me dijeron que el punk no era onda. Los Sex Pistols, Los Ramones, La Polla Records Espécimen, Los Suciedad y otros punketos involuntarios me enseñarían que hay tres tonos desenfadados, filosos, llorones y rebeldosos que son la neta.

3.- El Julio sacó una carterita roja que traía un dibujito de una araña (que por prescripción médica se colocan debajo de la lengua). El Julio siempre se ha mochado con buenos papelitos, aciditos y aceitosos. Desde que vi la película Taxi Driver he acuñado el indiscutible axioma de que la mayoría de los taxistas son la neta, el Julio es la neta. Va bajando... las neuronas me empezaron a pesar cuatro kilos cada una, las sentía detrás de la nuca, era un peso “que no pesaba” es como si trajera cuatro kilos de flores, de algodón de feria o el peso neuronal proporcional de los acordes de una rolita de Caetano Veloso. No me pesaban.
Unas caguamas en el expendio “la sexta soledad”(juro que así se llamaba el expendio que está cercas de la tienda del ISSTE por el Bulevar Morelos). El carro arrancó, el escape escupía telarañas que pegaban en los parabrisas de los carros de atrás, por lo que íbamos dejando un desmadre de volcaduras choques y demás. Yo era el que volteaba hacia atrás, miraba al Julio y tenía esa mirada de que lo que a mi me sorprendía a él le parecía habitual (conste que digo esto nomás para asegurar que todo lo que estaba viendo fue cierto). Ya por el Bulevar Kino y Bulevar Morelos en sustitución de los semáforos Martina Navratilova te decía quedito al oído cuando debías pararte y cuando seguir, no había pedo, se dejaba nalguear y tocar. Unos cheros borrachos y cibernéticos se aferraban a querer llevársela (en su troca decía www.borracheros.com.mx); evidentemente no se daban cuenta del deber cívico de Martina: dirigir el tráfico de miradas, carros, neuronas y puñetas reprimidas. Lo que ahora recuerdo de ella son esos libáis que gritaban ser arrancados con violencia animal. Su raqueta salía sobrando. Pinochet rogaba para limpiar los vidrios; el Julio lo mandó a la verga, le dijo que neeeeeeeeeeeeee eeeeeeeeeeeeel
que no traía feria que regresara a Chile, que acá ya teníamos suficientes cabroncitos como él...
-Oye Julio, esta ,madre no pone, se me hace que te estafaron con esta “carterita de arañas”.
-¿Será 0_o?.

4.- Es de noche, fría, sola. Cercas de la plaza Emiliana de Zubeldía nos encontramos al Joey Ramone y el Papazul, iban pa´l Pluma Blanca:
Nos vamos a tomar unas caguamas y de ahí nos vamos al toquín. Hace rato vi al Buchacas y dijo que va haber quebrada de palomear unas rolitas. La onda es que como el Dee Dee anda pa´ Tijuana el Papazul le va entrar al quite ¿y ustedes qué pedo? –dijo el Joey por debajo de sus lentes que escondía sus enrojecidos ojos.
Creo que el Julio les contestó pues pa’ ese rato la lengua se me había convertido en martillo y me andaba acordando de una morra que me dejó por un caballo:
Me arruinas los días, también las tocadas, minutos que saben a galletas saladas,
Odias mis gustos, también mis excesos, me haces un circo en la madrugada
Qué bueno sería, qué bueno fuera, que no te quisiera de esa manera,
Qué bueno sería, qué bonito fuera, que no te quisiera de esa manera

5.- -Oye Starsky, pásame una caguama -me dijo el Julio
-Utaaaaaaa Hutch ya se acabaron. –le contesté mientras en el retrovisor veía mi look afro logrado en tan solo ¡media hora!
-No mames ¿a poco si?.
-Si wey. Sobres tendido pal Oxo del Palquemadero, vete por el Parían, por toda la Morelia.
-Sincho pero antes vamos pa en que “el vampiro” (aún no lo asesinaba el Kuicho) pa´ comprar ahorita carteritas viajeras, porque mañana me va dar weba levantarme: será un domingo de cruda bestial, fenomenal.
-Oye pinchi Starsky, de los jueves no sigue el domingo.
- ¿Oye Hutch, te haz dado cuenta que siempre que andas hasta las madres me dices Starsky?.

6.- Cuando andamos hasta las madres el Julio y yo siempre terminamos arriba, en el mirador del Cerro de la Campana. Esa vez no fue la excepción. No sabía que podía mear mariposas: todas volaron y se pararon en la Capilla del Carmen. (las vi desde arriba porque eran fosforescentes) De regreso una nalguita de pantalón excesivamente blanco que se llama Vera robó mi atención porque estaba discutiendo con Fujimori sobre la manía de Marcusse de hacer rollito las hojas de yucateco y utilizarlos como silbatos. En eso volteo a mi derecha donde hay una ventana de carro polarizada, me reta a verla: me encuentro con el mismo cabrón que siempre que lo veo le da por llorar, lo hizo como siempre. Nunca he terminado una peda con el Julio, siempre desaparece hoy no fue la excepción. Como todo el tiempo me regresé a pata a mi guarida. Justo al pasar frente a la cantina “Gandaritas” me acordé que hoy presentaba su nuevo disco la Suciedad Discriminada...

Amorosos Fantasmas "Una Historia de amor y crimen en el cuadrilátero"

2004-07-16T11:02:00.000-07:00

Con alguien charlé sobre la importancia de los re: re-lecturas, re-encuentros (no el de los feos grupos ochenteros), re-escribir, re-incidencias, re-escuchar, re-conquistas, lo imponente de la nota re y hasta el buen disco de Café Tacuba titulado “re”. Empecé por las re-lecturas. Y no es que haya uno leído tantos libros pero es seguro que cuando llegue a viejo no se quiere dedicarse a releer sino a revivir. Me quedé pensando en las re-lecturas y su importancia y fui en busca de las que quiero releer. Me encontré con muchas que en verdad creo que me estaban esperando. De plano me detuve en la colección de novelas policíacas de Paco Ignacio Taibo II, las mejores, las del detective sui géneris Héctor Belascoarán Shayne. Son lecturas obligadas para el género negro que debiéramos considerar relativamente nuevo en América Latina (a lo mucho tres décadas de iniciado) del cual Taibo II es su indiscutible fundador, aunque habría que mencionar que a estas fechas hay ya muy buenos escritores de la novela policíaca como Juan Hernández Luna y su “Quizás Otros Labios” y hasta las aventuras del nuevo personaje detectivero del Botello Armando-Vega-Gil: Enedino Falfurrias.
Las novelas de Belascoarán parecieran ponernos a reflexionar sobre la posibilidad de la existencia de un detective en el caótico Distrito Federal, tan lleno de todo: de policía corrupta, políticos ídem, gentes por demás extrañas, violencia, enormidad inabarcable y un sin fin de adjetivos y situaciones que construyen personajes como nuestro detective en cuestión.
Una de las ventajas de la lectura de las novelas de la serie Belascoarán es que se pueden leer por separado; se pueden leer como aventuras inconexas unas de otras, sin embrago después de leerlas todas se construye y se bucea por el perfil anímico del detective que seguro terminará por resultar interesante.

La búsqueda de relectura me llevó hasta el libro Amorosos Fantasmas de Taibo II, de la serie de Belascoarán.
La historia no es la misma, la soledad será la de siempre.
Esta vez el detective está sobre esclarecer un pacto suicida entre una adolescente que gustaba de Bécquer y mandar cintas existencialistas al programa la hora de los solitarios, en FM, y termina con un balazo en el corazón con un chavo que aparentemente era su novio. Lo interesante es la manera en que van apareciendo la gama de personajes y cómo se va desenredando la maraña. Un muerto es un muerto y siempre habrá algo detrás de una muerte, la ciudad sabe narrar las mejores muertes violentas Belascoarán lo sabe mejor que nadie, sabe lo que hay detrás de una ciudad violenta y solitaria; Taibo lo sabe y nada mejor que la narrativa para contar todo esto:
... la literatura como una combinación de entretenimiento y provocación. La necesidad de hacer una literatura que contara historias y además de volver a convertir las ciudades en centros narrativos, convirtiéndolas en personajes. Luego hay un problema de un tratamiento de la violencia que identificaba como la gran fuente de la violencia el Estado, ¿no?, y luego una visión muy crítica y en cierta medida de búsqueda formal, pero una búsqueda formal diferente a la de la generación que nos había antecedido. Mientras que nuestros antecesores estaban muy preocupados por lo de la búsqueda formal nosotros estábamos preocupados por otra cosa que era poner los problemas de una búsqueda formal al servicio de contar historias. Eran elementos de una enorme carga de provocación política, en nuestra literatura...
Belascoarán siempre estará en al menos tres historias diferentes; incluso renuncia a autoexilios para enredarse en cada caso y cosa. Uno a veces piensa que un luchador (de lucha libre) no mataría por amor, ¿o lo haría? El Ángel I está muerto, lo encontraron muerto en la arena mientras entrenaba patadas voladoras y la famosísima “tijera”; hay una foto donde él y su antigua pareja del pancracio están abrazados a una mujer. El Ángel II quiere saber cómo murió su padre, yo siempre quise que mi maestro de química en la prepa fuera un luchador y que fuera enmascarado a dar clases, ¿los luchadores se enamoran?, Belascoarán recibe la madriza de su vida en una caída sin límite de tiempo, ¿los fantasmas tienen vida?
Éste México es surrealista, todo es surrealista: basta una vuelta a cualquier mercado a eso de la una de la tarde, o subirse a un transporte público de seis a ocho de la noche, asistir a una feria o el día de muertos. Y el surrealismo se cuela por todos lados:
Héctor contempló el rostro enmascarado de un luchador de lucha libre por el que corría una lágrima. Se sorprendió. Primero, los luchadores no lloran, éste es una axioma indiscutible; segundo, existía un problema técnico: la máscara debería estorbar el natural fluir de las lágrimas. Aún así, a pesar de las dos objeciones, el tipo sin duda estaba llorando. Se acercó desechando su anterior voluntad de verlo todo desde lejos. A mitad de la calle un grupo de luchadores enmascarados, con capas y uniformes de colores festivos (naranjas, amarillos canarios, negros con toques plateados) cargaban sobre los hombros un gran féretro gris-metálico. Tras ellos los mariachis la emprendieron con el “son de la negra”; un poco más atrás los deudos justificada y normalmente llorosos; una numerosa familia de origen popular enlutada, amigos, vecinos, mirones. Héctor encendió un cigarro. Llovía.
Por si fuera poco el detective está más solo que nunca, las vacaciones de “la muchacha de la cola de caballo” se están volviendo eternas. Hay veces que se piensa que no hay cura contra la soledad. Muchas fotos de la muchacha de la cola de caballo por todo el departamento, sépase que hasta los detectives mexicanos necesitan musas –por cierto ¿hay detectives en México?- son muchas las fotos de la muchacha, demasiadas para durar una semana encerrado con ellas: ...Diez fotos hacían una nostalgia. Cien hacían una obsesión. Y 898 una forma benigna de la locura. Desde luego 1300 producían una locura de amor suicida. Él tenía 1145, por lo menos ésas tenía la última vez que las había contado... por lo tanto se encontraba a medio camino entre la locura amable y el suicidio, según sus propias tablas de comportamiento...
Es así como fluye la aventura Amorosos Fantasmas, es así como se encuentran respuestas a las preguntas ¿le hubiera gustado a la joven suicida la lucha libre?, ¿qué hubiera pensado el Ángel I de Gustavo Adolfo Bécquer? ¿ganarán los otros? (siempre hay “los otros” y qué bueno).
Tal vez Amorosos Fantasmas no es el mejor libro de la serie de Belascoarán, pero si un eslabón importante para la comprensión de la construcción del detectivesco personaje que por tantas hazañas ha pasado.
Es bueno tener a gente como el detective Héctor Belascoarán Shayne de nuestro lado, si no los malos siempre nos tendrían pisoteados y controlados (aunque a veces creo que lo terminan por hacer).

Amorosos Fantasmas
Paco Ignacio Taibo II
PROMEXA 1994
México

Otros libros de la serie Belascoarán altamente recomendables:

*algunas nubes
*amorosos fantasmas
*cosa fácil
*Desvanecidos difuntos
*Días de combate
*No habrá final feliz
*Regreso a la misma ciudad y bajo la lluvia
*Sueños de Frontera

Me Junto con un chingo de Loc@s

2004-09-28T13:50:00.000-07:00

Que traen un arcoiris bien apretado en el puño pa cuando vengan malos tiempos
Que escriben libros para que los lean los ciegos en un mundo de tuertos
Que hablan mucho de mujeres y ninguno tiene novia
Que creen que la noche termina a las 10am del otro día
Que se invitan un café y terminan peleados con ellos mismos
Que solo creen en la ley que profesan los corridos de los Cadetes de Linares (de igual manera piensan que los Cadetes tocan Blues)
Que no respetan mis remedos de autoexilios
Que creen en el amor
Que quieren ser más raíz que tallo o ramas
Que están rescribiendo la biblia
Que no pueden dormir porque si se duermen se convierten en gusanos
Que van a Francia nada mas pa ver que horas son y de paso maldecir a Budelaire y patear la tumba de Morrison
Que viajan de raite con Rolando Trokas “el Trailero Intergaláctico”
Que descreen del amor
Que han logrado fotografiar poemas
Que me bajan morras y luego regresan pa decirme “oye esa morra no vale la pena”
Que se toman mi cerveza que conservo “para casos de incendio”
Que tienen las manos llenas de colores que vacían en las paredes
Que suelen robarse los oídos de la gente para decirles cosas como “mis letras son para documentar el puto optimismo que nos lleva a la amargura chila de sentirnos vivitos y cualiando, pa aseguararme que la última ilusión que nos queda es no ilusionarnos de nada menos de todo, pero qué pedo, qué es la vida sino un pinchi pozo seco y chingón que nos inunda y ahoga ¿qué no?”
Que todos los días están dejando sus vicios
Que están descubriendo la panacea, el agua tibia y el hilo negro
Que yerran, fracasan y la riegan
Que no saben lo que quieren (aun cuando lo tienen)
Que se sienten bien cuando todo va mal (bajo la premisa de que la cerveza lo cura todo)
Que hacen el amor y la revolución
Que leen a Sabines
Que consideran a las cantinas templos de la sabiduría
Que tienen como declaración de principios alguna canción de José Alfredo Jiménez o de los Sex Pistols
Que no leen a Sabines
Que por ética no le hacen caso a nadie que sea más pendejo que ellos
Que cuando tienen el cabello largo la gente no sabe si son mujeres despechadas o señores chichones
Que piensan que soy un pinche cursi... Que... un chingo de cosas...

Todo lo que escriba puede ser utilizado en mi contra

2004-10-10T13:18:00.000-07:00

TODO LO QUE ESCRIBA PUEDE SER UTILIZADO EN MI CONTRA

Don Chava...

2005-09-10T15:01:00.000-07:00

Pues qué decir...El Viejo Zorro del Box se nos fue... dos cosas:
1.-Don Chava me dijo algo que después leería en un poema de otro viejo valioso (tu padre Bukowski): "habría que enfrentar la vida los rounds que fueran necesarios para ganarle..."
2.-Don Chava, quería decirle que me compré un costal al que le pego todos los días. Lo hago para estar preparado por si llega un hijo de su puta madre a querer pisotear o a minimizar tantas cosas que me han costado mucho construir (ya sabe qué cosas)...y madrearlo si hace eso.
Sale Viejo Zorro, ya nos veremos luego... CHINGADAMADRE, DUELE, CUIDENOS DESDE DONDE ESTÉ (hay muchos ojetes, pues).
Anexo esta notita que escribieron en el imparcial...

Dan último adiós a don ‘Chava’
Por Ramón García
NAVOJOA, Sonora (PH)
Fueron 12 campanadas. Las mismas que suele durar un encuentro del deporte que fue su pasión: El Box. Las campanadas fueron la despedida a un grande, a un hacedor de campeones... el último adiós a Salvador Mendoza Ruiz.Considerado el impulsor del deporte de las “orejas de coliflor” en Navojoa, don “Chava” Mendoza, como lo conocieron los “hijos” deportivos que formó, murió la mañana del viernes a la edad de 85 años.Este hombre nacido en Santa Rosalía, Baja California Sur, y llegado a la ciudad hace 33 años, fue el descubridor, entrenador amateur y profesional de importantes boxeadores que han puesto en alto a la región del Mayo.Como el ex campeón mundial super welter Ramón “Yori Boy” Campas, Sergio “Chocolate” Zambrano, Martín “Camarón” Castro, entre otros pugilistas que caminaron del lado de don “Chava”.El “gran viejo”, como también era llamado por sus amigos cercanos, tuvo varios reconocimientos en vida, entre ellos que el Gimnasio Municipal de Box lleve su nombre.Luego de su fallecimiento han surgido propuestas entre la sociedad navojoense de perpetuar su legado, lo que ya logró al haber impulsado el boxeo y llevar hacia el éxito a varios jóvenes.Entre estas propuestas está la de constituir una fundación que se dedique a promover ese deporte en los barrios y colonias de la ciudad.“La muerte de don Salvador Mendoza representa una pérdida física, pero deja su enseñanza y valores a quienes enseñó a lo largo de sus años en Navojoa”, externó Gustavo Mendívil Amparán, presidente municipal de Navojoa.Lina Mendoza, hija del desaparecido manager, agradeció el apoyo y el cariño de los navojoenses hacia su padre.“Se fue uno de los más grandes impulsores del boxeo en Sonora, muchos no estarían en este deporte de no ser por este señor”, señaló César Bleizeffer, promotor deportivo. En el rincón de su pasión, en el Gimnasio: El cuadrilátero, don “Chava” recibió el aplauso y la despedida de hijos, amigos y pugilistas, activos y retirados, agradecidos con él por su entrega al box.

Salvador Mendoza “El viejo zorro del box”

2005-06-02T14:47:00.000-07:00

Yo Horacio Acavalo,
gracias por el homenaje
a todos los boxeadores
campeones del mundo…
no me bajes los brazos, pendejo,
vamos todavía!!.
Horacio Acavalo.

Ahí estaba el viejo, preguntándome que si como está todo por acá por Chiapas: y nos cuenta de cuando anduvo por acá abriendo selva a machetazos y que con la fiereza del jaguar no se juega y que por estas tierras también descubrió que hasta los sueños son a colores. Es Salvador Mendoza Ruiz, Don Chava: Entrenador de box, exboxeador, hacedor de campeones, padre de más de dos… Hace mucho que yo no guardaba respeto por nadie.
Don Chava también es poeta, anda por ahí rolando un libro con algunos poemas de él que exquisitamente abordan morritas morenas, a las jefitas, la vida en el campo, al amor (y la falta del mismo), a los poetas mismos. Luego luego la nostalgia empieza, sin pedir permiso, a colarse por las rendijas del cuarto donde el viejo hace sombra contra sus arribita de ochenta años. Nostalgia de las tardes aburridas de Navojoa en esa casa de huéspedes (“Rosita”) donde enfrentábamos a doce rounds a mi Bukowsky contra su López Velarde, a mi Baudelaire contra su Neruda. Siempre ganaba la noche por knock out.

Desde que el olvido que arrastran mis zapatos me trajo hasta esta parte de mexiquitonoteacabes no había sabido nada de Don Chava; el Landa me dijo que ya estaba muy mayor, mi tía Lupe dijo que algunas veces había preguntado por mi esperpéntica persona y por unos poemas que una vez me regalara (caray…¡que honor!).
Dice Jaime López que “nadie va a Durango”, ergo, a Navojoa menos. Ely y un servilleta vamos a donde sea; y después de “Durrancho” nos quedamos en “Polvojoa” para ver a Don Chava y a la banda.
-Esperen, ahorita le digo que estás aquí.
Y ahí esperamos, en la recepción de la casa de huéspedes que a su vez es salón de trofeos, de medallas y altar de la guadalupana. Hay de igual manera muchas fotos que no dejan mentir sobre la gran trayectoria de este viejo valioso: una foto de Don Chava con Lou Duva, una con el equipo con el que ganaron el primer campeonato nacional amateur de box (en más de 5 categorías diferentes durante tres ocasiones), una con “el maromero” Páez, una con su equipo de sparrings, cubeteros, seconds, ayudantes y pupilos, recortes de periódicos locales, nacionales, gabachos, europeos, carteles de funciones y muchas, muchas fotos más.
La tía Lupe me dijo que una vez en esa misma recepción estuvo Julio César Chávez, quesque le fue a pedir a Don Chava que lo entrenara o que le diera nortes para la tirada de guantes pero solo se le vio un par de días, quien sabe como terminó todo. Me prometo preguntar sobre eso, ojala no me traicione la amnesia prematura que padezco.

“Está muy bonita tu novia” me dijo el “Kid California”, peso welter que a su retiro se convertiría en jefe de jefes del entrenamiento pugilístico en México.
Plática, palabras, sus vagancias, sus recuerdos, su salud, su edad… algunos consejos que sí seguiré, y es que cómo no hacer caso a este señor que se lío a golpes contra la vida y ahora que se está midiendo frente a frente con la calaca y parece que la ídem quiere tirar la toalla, me cae.

¿Oiga Don Chava y con que boxeador de la historia se queda?
Pues verás que es difícil, hay y hubo muchos buenos. Rocky Marciano, Alí –de los gringos-, Salvador Sánchez, el Ratón Macías –de los de México-. Pero en definitiva me quedo con Jack Dempsey, ese es el bueno para mí.
¿Y de sus pupilos, quién es el bueno para usted?
Ahí si está más difícil. Yo te voy a decir que todos…es difícil, todos fueron buenos: “el Chocolate” Zambrano, “el Camarón” Castro, “el Kiri” Rodríguez, “el cañonero” Quiroz, “el Yory Boy” Campas. Yo entrené a muchos de por allá del lado de tu pueblo que fueron muy buenos, es buena tierra, de ahí es el “Zurdo” Ramírez. ¿Te acuerdas de “el Papero”?.
¿Extraña el ring?
¿Quién te dijo que me había retirado? –mientras hacía esta pregunta me miró con el rabillo del ojo como si hubiera hecho una pregunta de esas que no se preguntan-, justo ayer vinieron a consultarme algunas cosas unos chavalos que están entrenando. Seguido vienen para acá, ya sea a preguntarme o a ver como estoy.
¿Y como se inició en el box?
Fue por allá por la ciudad de México, en el DF, empecé entrenando con alumnos de la UNAM y de otras escuelas de allá. Después terminamos por acá por el Valle del Mayo, en este semillero de campeones.
Voltea y mira a Elizabeth y le dice: “yo también entrené mujeres, son buenas, y fíjate que les ponía sparrings hombres y los tupían bien duro. Recuerdo a una que le apodaban “la coca cola”. Llegaron un grupo de ellas a pedirme que les entrenara, y hasta llegamos a hacer algunas peleas”.
La otra vez platicando sobre la existencia de damas pugilistas con un comisionado de Box en Sonora, me dijo que en el desierto no había mucha práctica de damas boxeadoras, y que tal vez los entrenamientos y las pupilas de Don Chava eran un precedente obligado en la historia del box de por aquellos lares.
Y el de Santa Rosalía, Baja California sur, corta la plática de guantes y me pregunta si ya revisé a Omar Khayam, el poeta del trago, y nos suelta una frase: “debajo de un árbol fincaré el paraíso, con una mujer y una botella de vino”. Le digo que sí, que desde que me lo recomendó lo encontré.
¿Cuál es la pelea que más recuerda?
Las que hicimos cuando ganamos los campeonatos nacionales con los equipos. También la del campeonato del “Yory boy” Campas contra Félix “Tito” Trinidad…esa fue una gran pelea.
Una anécdota que recuerde
Con el mismo “Yory boy”. Resulta que nos subíamos al ring con uno que hacía la Danza del Venado por todo el ring antes de las peleas; bailaba muy bien el Leonel, con todo el ajuar de la danza. Al “Yory” le poníamos unos penachos en la cabeza; entonces cuando íbamos a pelear a Las Vegas o a otra ciudad en Estados Unidos, a los gringos les daba miedo, pensaban que todo eso eran cosas de brujería o santería indígena
–Don Chava suelta una risa como si estuviera viendo la cara de los gringos aterrorizados por la escena que describe, tal vez sucedida en una pelea en el ring del hotel Hilton o en algún forum de box en Los Ángeles –
¿Le gustan los homenajes?
Esas cosas no dependen de uno, uno no se hace los homenajes. Yo creo que cada pelea es un homenaje a los mismos boxeadores, a la gente que va a ver un buen encuentro, buenos rounds, golpes…
Y no sé si te has dado la vuelta por ahí por el gimnasio municipal de box, resulta que le pusieron mi nombre. Buena puntada.

El mundo del box es también de disciplina, de coraje, de alegría de tristeza, es como la vida, pues, es difícil, no cualquiera soporta estar arriba del entarimado midiéndose con un similar en peso, los que difaman y denuestan al pugilismo es porque no conocen la pasión de ese deporte o simplemente no saben. A muchos boxeadores se les notan los golpes recibidos y dados; se les queda la cara agridulce, dura o se nota que pagaron un precio con algunas neuronas, todo depende de cómo le fue. Don Chava y la mayoría de sus pupilos no, no arrastran con el lado oscuro del box porque dice que desde que empezó en eso de los guantes le quedaba claro que había que ponerle todos los kilos, pelear bien y ganar y ser de los mejores; logrado: en México y en parte del mundo. Por eso tiene esa serenidad de los viejos de esos que se llenan de calma y de paciencia, no de los otros: de los cascarrabias, jodones y chupavidas…
Fue difícil despedirse de Don Chava, sin embargo reconforta mucho saber que le está tupiendo duros rectos a la mandíbula con alternados ganchos a la zona hepática de la que nos quiere llevar desde que nacimos; a esa silenciosa diabetes que se le vino a esta edad de su vida. Ahí nos vemos Don Chava, luego regreso a que me enseñe unos buenos golpes y a encontrar mi guardia, pues hay una enorme máquina de basura que derribar en este mundo.