Navobaxia

Detenerte Tanto, Obra Reunida de Josefa Isabel Rojas Molina

2012-01-02T21:52:00.000-08:00

Bien podría ser yo algunos poemas de Josefa, y es que me descubrí habitándolos y sintiéndolos propios. Poemas que me invitaron a caminar esa humedad que los viste, a los pasillos, las calles, las soledades y los mares que son.
Al menos en la Enumeración de nuestra Casa, que es una casa oscura, todos somos invitados a pasar a vivir en ella. En esa casa en la que uno (ése, tú, ella, él, aquel, aquella) es el número invitado a esta morada llena de calle y palabra mojada traída desde las afueras de otras casas, de la noche nublada.
Invitado a esta casa a ser un frío fantasma clandestino o un amante al que le urge esperar siglos a que el diamante se retro morfe a carbón para tener un poco de leña en la chimenea para así esperar tibiamente a quien deba desesperarme. Invitado a tirarme a los perros, a la basura o a un rojo incendio en medio de la nieve limpia.
Bien puedo ser la parte oscura de uno de los poemas de Josefa. Con todo gusto, sobre todo ahora que no tengo nada que perder y soy altamente peligroso usando palabras como amor, abandono, abismo, distancia o lontananza.
La poesía de Josefa es todas nuestras ausencias dichas con las palabras de cualquier conversación de tarde entre gentes que se cargan hasta tres corazones. Poesía hecha con el uso y desuso del que arrastra con un poco de apacible impaciencia en el torrente sanguíneo. Poesía vivida por la autora y creada desde cada una de las esquinas que somos; de los que somos charcos dignos de brincarse; de los que se nos ha caído encima el cielo y apenas nos pudimos proteger debajo de un árbol sin hojas que da sombra.
Las calles, las casas y el poema de Josefa son este Cananea que conozco y que se mete a los huesos. Es también el desdentado andar de ese tren y su doloroso silbato que me encaminaron a arrojarme desnudo a las palabras de estos poemas heridos; y es que también soy un hombre de trenes, uno de esos batos que creen que siempre es noviembre desde la ventanilla del tren.
Viví tres inviernos en un año solo de escuchar a lo lejos, en las madrugadas del mineral sordo, a esos trenes de los que habla Josefa. Conocí de cerca, aquí en Cananea, esa entrañable costumbre de desenamorarse arropado por el frío; y a los lejos los silbatos y las vías, más allá la mañana gris.
Escuché desde la casa de Celi, de Chuy, de Nalo, de Enrique, de Doña Martha, ése silbato de tren atropellando al hombre sensato que soy. Ellos vieron mi cara de niño que cree escuchar un milagro.
Llevo rato encontrándome con la poesía de Josefa. Cierta vez en una ciudad grande me encontré a un lector que sangraba los mismos poemas que yo. Conversamos sobre la obra de nuestra autora: su poesía y su narrativa. Brotó un chorro de charla sobre parte de la obra de Josefa, recitamos algunas palabras e imágenes que conocemos de sus poemas. Enseguida quise individualizar la fe y dije que yo conozco de cerquita a Josefa, que sus poemas me han ayudado en gran manera a explicarme y a sentir el amor cuando tiene frío, que he salido también a caminar en el aguanieve siendo un arroyo oscuro; o cómo vaciarlo TODO en una botella, ponerle una etiqueta con un nombre y arrojarla al mar: así, bella, Sandra Corona a lo lejos, amor completo para el mar, pero no para mí. Triste, lo sé… Hoy gracias Josefa por este cimbro de poesía reunida que me recuerda que sé leer ausencias.

Entre el polvo y la pólvora.

2011-12-09T14:29:00.000-08:00

La novela histórica, antes de ser un arma de doble filo para el autor al momento de escribirla, es un buen pretexto para usar la ficción como catalizadora de la historia y viceversa.
En lo particular, la narrativa histórica que se hace en México siempre ha llamado mi atención. Me veo descubriendo que lo que más he leído a éste respecto, se ocupa de la revolución mexicana. Mencionaré dos: Mariano Azuela con “Los de abajo”, y la biografía narrativa que hace poco hizo Paco Ignacio Taibo II sobre Pancho Villa, (existe también una novelota de Juan García Ponce que se llama Crónica de la Intervención que, dicen los que saben, también es de corte histórico).
Hay también por ahí algunos cuentos y crónicas sobre la llamada Revolución Mexicana que me han ocupado. Estos son, mayormente, de autores locales publicados a cierto nivel regional.
Es una fortuna que en México aun no tengamos buscar nuestro pasado inmediato con palas, picos y una parvada de arqueólogos desenterrando la historia.
Lo anterior También aplica a otras expresiones como la música, la danza folclórica, entre otros.

La novela que hoy nos ocupa parte, a decir del autor, de la, de una costumbre viva y placentera que emociona casi cualquier gente: la tradición oral. Ese conversar que te ubica con datos y anécdotas en situaciones y fechas que siguen vivas en la memoria de algunos viejos que para nuestra fortuna carecen de valor para olvidar.

La revuelta más importante del siglo pasado en el país fue la llevada y traída revolución mexicana. Cuando niños, en la primaria nos dijeron mañosamente de lo que se trató. Nos hablaron de respeto a esos héroes. Afortunadamente, ya de grandes pudimos pensar de otra manera. Je. Como el autor, descubrimos que tenemos algunos héroes de esa revuelta, más cerca de lo que creíamos: tatarabuelos o si eres algo veterano a lo mejor tus abuelos participaron.

Entre el polvo y la pólvora de Gabriel Velázquez Toledo es una novela que trata del paso de la revolución mexicana por el Estado de Chiapas. Específicamente desarrolla sus acciones en el Valle de Cintalapa y los alrededores.
Gabriel, al principio de la novela hace una descripción detallada de las haciendas que existían en esos años.
Explica minuciosamente el funcionamiento de las mismas; los quehaceres y perfiles de los que ahí laboraban y su relación con los patrones o hacendados. Aquí debo detenerme y hacer hincapié que en esta parte de la novela, el autor relata muy sabrosamente un fiestón tradicional que se lleva a cabo en una de la haciendas mencionadas. Les recomiendo mucho detenerse a disfrutar en la manera sublime en que el Gabo hace beber aguardiente a los personajes…caray, se hace agua la boca cuando esos hombres duros le pegan un trago a la botella de agua de fuego para llenarse de valor para a montar un fiero toro en ese jaripeo-fiesta de la hacienda.
Cuando se detiene a narrar los olores de esas fiestas de pueblo: la juncia regada en el suelo, los inciensos en el aire, y por supuesto la comida.
Se nota enseguida que esta primera parte de la narración, se la platicaron de primera mano, sabrosamente; con ese interés encontrado de las dos partes: del que cuenta la anécdota y del que la escucha. Alegoría del proceso de la comunicación donde emisor y receptor se convierten en un cúmulo de complicidades y los dos saben que quieren compartir a los demás (nosotros) esa historia que quiere trascender a otros niveles. Ese puente agradecible entre el que platica y el que escucha, luego del que la escribe con el que lee…

Comparto con el Gabo la dichosa manía de escuchar, casi a todos: a los viejos, a los niños, a los compas de cualquier edad. A los viejos los escucho para ser un mejor niño, a los niños para ser un mejor adulto y a los compas para aprender que nuestro tiempo es ahorita; y para comprobar que mirar al pasado para hacernos un mejor presente no es cuestión de slogans oficiales ni promesa de campaña política. No.
Debo decir que admiro (aun siendo yo un bibliotecario decadente y venido a menos) al Gabo por su labor de investigación para escribir Entre el polvo y la pólvora. Su disciplina para realizar investigación documental, de campo y todo eso…

"Entre el Polvo y la pólvora" yo lo dividí en dos partes

, como ya dije anteriormente. La primera es una descripción de una fiesta de hacienda donde suceden desde peleas y desacuerdos propios de la alcoholización hasta suertes en la monta de toros bravos.
La segunda es ya la aventura y la acción: persecuciones a caballo, batallas a balazo limpio. Entre estos sucesos Gabriel entra de lleno a dar brochazos históricos y explicativos sobre la particular manera en que la revolución mexicana se llevó a cabo en Chiapas.

Aparecen los hombres rudos, se debaten las rivalidades, se suelta la balacera, el correrío de gente, la confusión, el relincho del caballo…y no falta el que dice “para qué tanto balazo si con un chingazo tengo” (ah no, esto lo dijo el Piporro) je.

En esta segunda parte, la novela de repente da un giro y es un western, una película de esas del viejo oeste. Se va con ese ritmo de las novelas vaqueras, de aquellas a las que mi tío Camilo les llama “de letritas”. De esas que hacen las delicias de absurdos como el de quitarse la sed con un vaso de whisky el de “traer el polvo de todo un estado en los pantalones y chaparreras”!
Muchos nos iniciamos leyendo estas novelitas vaqueras. Esos libritos son lo que leen los que no leen. Seguro que Gabriel los leyó alguna vez. Tiene algo de ese ritmo.
Esto no le demerita, la novela tiene ese ritmo y créanme, no desmerece su narrativa en lo más mínimo, por el contrario la vuelve una novela en busca de lectores, de toda clase de lectores. No solo de lectores especializados en el tema que aborda la trama o de esos especializados en historia.

Por otro lado el autor de seguro sabe quién fue Martín Fierro o Joaquín Murrieta. Y si conoce a estos dos personajes, seguro ha leído a Borges y a los múltiples biógrafos del matagringos más admirable que ha tenido nuestro país. Y es que algunos de sus personajes tienen ese arrojo y valentía que caracterizó a Fierro y a Murrieta. No es un comparativo gratis

El paso de la llamada revolución en Chiapas ya tienen en “Entre el polvo y la pólvora” una manera menos académica de contarse. Gabriel no se compromete a explicar de manera muy profunda el suceso. A lo mejor no hace falta (y aquí es donde entra el lector especializado) porque si su finalidad hubiera sido profundizar superlativa y académicamente, seguro nos hubiera hecho un ensayo histórico de esos con lenguaje complicado y pies de página incomprensibles. Pero no. Por el contrario, nos hizo una novela donde aparte de contarnos una aventura llena de acciones, nos acerca y nos narra un suceso relevante e histórico que no nos es ajeno a los que habitamos mexiquitonoterajes. Y conociendo al autor, no creo que se agüitase si su libro se intercambiara de un lector a otro por uno de “Marcial Lafuente” je.
Ahí está Entre el polvo y la pólvora, acepta su invitación a leerla, y repito: Es una novela en busca de lectores…

Omar Navo
San Cristóbal de las Casas
Primavera 2011

Entrevista con Julio Ernesto Tánori

2011-06-07T14:33:00.000-07:00

Al poeta se le ofrece un homenaje dentro de la edición XVI del encuentro hispanoamericano de escritores Horas de Junio. La entrevista se hace necesaria. Y el poeta deja ver en preguntas básicas algunos aspectos de su vida y un acercamiento breve a su obra, en palabra propia.

¿Cómo te inicias en la poesía?
Creo que como inicia casi todo mundo: como lector. También diría que por la música. Llegó un momento en mi vida que me empieza a llamar mucho la atención, y pues como sabes en el rock de los sesentas Bob Dylan es la gran imagen; y la verdad como no le entendía a Dylan, leía sus letras en Notitas Musicales y me ponía a traducirlas. Entonces a partir de esas traducciones muy literales y silvestres, dije “ah cabrón, aquí hay algo”. A partir de eso comencé a experimentar escribiendo cosas muy solemnes, como se pueden escribir a los 14 años, cuando estás descubriendo el mundo, cuando no tienes ni sentido del humor. Después empiezo a ocuparme más de una lectura formal de la poesía. En el 66 aparece la gran antología “Poesía en Movimiento”. Leía a Julio Torri, Juan José Arreola y al que me acerqué más fue a Sabines. Después paso a los españoles, los de la generación del veintisiete. Los argentinos. A los que no me acerqué fue a la poesía norteamericana, porque soy lector de poesía en español. Así fue que con esas lecturas y la música creo que encontré más o menos una voz.
¿Sabes? También leí a José Agustín en mi adolescencia, leí su primera novela “La Tumba” y “De Perfil”. Definitivamente me marcaron de alguna manera porque yo tenía la edad de los personajes de esas novelas.

Tu primer poemario “La otredad del amor”…
Es poesía muy juvenil, por eso creo que es algo solemne. En esa edad le tenía demasiado respeto a la escritura. A mis 20 años ya estaba escrito este libro pero lo publiqué hasta que tenía 30. Hay poemas de este libro que me gustan aun. Y pues me decido a avanzar, luego sale La bestia amarga; que como sabes ha trascendido más el nombre aplicándomelo a mí. Todo mundo diciéndome la bestia para allá, la bestia para acá. A veces no sé si me lo dicen como homenaje o peyorativamente.
En este libro creo que ya doy con la voz que estaba buscando. Ya veo una escritura de madurez. No creo en las cosas eternas pero aun siento que hay cosas frescas en La bestia amarga. Y después viene El animal difícil para completar el libro que actualmente hay en ediciones Mora Cantúa. La idea es aumentar otro título a la colección, para que se note la evolución que se ha dado en la escritura.
Ahorita diría que estoy en ese receso dinámico que a todo escritor le da. No me sale nada porque creo que me estoy exigiendo más allá de mi capacidad de creación literaria.

Tu poesía no es de largo aliento, va en corto, concisa…
He buscado siempre la síntesis. Borrar el “yo” del poeta, para que sea la voz poética sola, sin pronombres. Busco la esencia del ejercicio de la inteligencia de la poesía que conceptualizaba Gorostiza; no quiero humanizar la poesía en el sentido de personificarla.

Si dejaras de escribir ¿por qué sería?
Por una buena borrachera…

¿Hay un tema recurrente o imágenes en tu poesía?
Probablemente sí, no me detengo mucho a analizar eso. Yo soy de los que sostienen que todo ya está escrito. Que en la poesía todo es tautológico. No hay nada nuevo. Son las mismas cosas dichas tal vez de diferente manera, por voces diferentes. Aunque te diré que creo usar mucho los tonos grises y negros; los insomnios… aunque vieras que sueño muy bien.
Escribo para borrarme
En unas horas de junio, terminando mi participación en la lectura, estaba Juan Bañuelos y me oye decir esto y cuando bajo me dice “a mí me hubiera gustado escribir eso”. - “Pues lo siento, te gané”- le dije. Es un versito que me salió de chingazo. La estuve puliendo hasta que me quedó así. Y tiene que ver con lo que te dije anteriormente: la renunciación del poeta al su yo.
Hay otra frase por ahí: “dios es un pobre diablo”, esto sí lo dije de cabrón, de maldito. Este versito lo retoma Rius en su libro “Ateos, herejes y malpensados”, y pone el crédito. Cómo le llegó la frase, quién sabe. Algunos lo han usado como epígrafe en algunos poemarios.
Creo en los poemas que tienen efecto, ya sea que te cimbren, que te hagan soltar la carcajada o que te suelten el llanto.
Y bien, tu trabajo es ser mediador en los tribunales: si tuvieras que mediar entre dios y el diablo ¿te pondrías del lado de alguno de ellos?
En esto de mediar debes ser neutral, pero creo que le haría guiños al diablo…
Por eso me gusta Borges por sus acertadas definiciones del cielo y el infierno, el bien y el mal. En uno de sus grandes versos dice “no creo en el cielo ni en el infierno, pero no predigo nada”

¿Por qué acercarse a la poesía?
Porque es una necesidad del ser humano el acercarse a la esencia de las palabras. Entonces el poeta busca eso que lo acerque con el lector, esa palabra que uno escriba y los defina a los dos. Y en este encuentro creo que nace un satisfactor a la necesidad del ser humano de descubrirse: leemos para descubrirnos.

Paraiso Perdido

2011-05-22T12:39:00.000-07:00

Paraiso Perdido

Suelo pensar en los compas que viajan en los techos de los trenes,
a cielos inciertos, a infiernos seguros.
El sol les sale por en medio y la luna solo existe si la miran.
Ahí acostados en el toldo, a veces esa chica morena con cabellos como noche es más bonita porque está ya lejos:
irá a la playa con otro, sonreirá enamorada y la cerveza que tome
será la mejor del mundo.
Se han dibujado tantos nombres en el aire de esas rutas de tren.

Algunos vagones son poemas moviéndose
hacia el hocico de un perro que muerde sin avisar
muerde corazones
muerde a la vida
muerde a las madres
y a veces se come a todo lo que odias.

Desde esos cerros grises que parten el desierto
los hombres arriba de los trenes parecen
las alas de una inclemente serpiente de acero
o los gusanos en el cadáver de un relámpago.
El tren como la espiral recta de un caracol agonizante.

En esos trenes vi llorar a hombres duros
los vi ponerse tristes porque se hacía de noche
se odiaron en tercera persona.
La línea lejana del mundo estallaba en rojo fuego
mientras ellos, al dormir, también ardían.

Esos vagones desafinados hacían música
para la sangre templada de esos hombres,
solo los sahuaros aplaudían esas notas oxidadas.
Avanzaban por un espejo de arena que respiraba nubes,
los rostros gachos y tostados oraban solo por ellos,
porque ellos son madres, hijos y todo el mundo.
Un ojo amarillo, allá arriba, gritaba con voz de lumbre.

Los hombres ahí arriba son el verdadero destino del tren
son una ruta miserable de algún país distante
son el desamor certero de esa derrota que nadie reclama
son grietas secas de esa tierra que muere de hambre.

Vienen desde un reclamo silencioso y sin nombre.
Aprendieron de ciertas aves negras que la vida está en otra parte
y saltaron a las vías, a la noche, al recuerdo, a la mala de dios.

Habrán dejado atrás el aguardiente solitario de sus aldeas
ese mirar el horizonte en mares agonizantes,
el cuchillo afilado presto a sosegar furias ajenas.

Atrás también a esa joven de piernas infinitas
al sopor sórdido de esa cantina lúgubre del pueblo;
la madre y su dios que no escucha porque está muy lejos,
y tal vez, por eso también, esos hombres también se van,
porque son dioses…
Suelo pensar en los compas que viajan en los techos de los trenes,
a cielos inciertos, a infiernos seguros.

(foto:Flakko: http://ecodelblues.blogspot.com)

Maldita Justicia Poética: Mamachula de Omar Navo

2011-04-07T18:35:00.000-07:00

Gabriel Velázquez Toledo

Situar a un escritor dentro de una corriente estética que lo defina como partidario de un conjunto de ideas raras, requiere de mucha experiencia académica, o bien de conocer al autor. Afortunadamente yo lo conozco. La poesía del Navo tendría que colocarse en el punto medio entre lo cursi-emo y lo anarquico-ranchero. Lo primero por su romanticismo de ensueño que hace sentir una nostalgia ácida y lo segundo por la voz profunda de la conciencia, la identidad sin fronteras.
Desde que le entramos al plaquette percibe uno las ganas de provocar “Soy un columpio sin límite de velocidad para el adulto que llevas dentro”(3). Huidobro inicia Altazor con un viaje en paracaídas que le representa el futuro contacto que una realidad que pierde sentido. El Navo pierde el sentido antes de que la realidad llegue, lo pierde con la inocencia placentera del juego, en una complicidad de peligro “seguro”, con el seguro defecto de la humanidad, pues el poeta cabe en la descripción de Jack O´connell en su libro El palacio del Porno de uno de sus protagonistas “Era uno de esos hombres que tenían la mala suerte de juntarse con imbéciles, justo en el momento en que están realizando algo estúpido”.
Pero en sus momentos de soledad tiene el atino de escribir. La trasposición de la infancia a los niveles de perversidad adulta, enciende una llama morbosa que hace rebuscar en los detalles, en donde se encuentra una melosidad “ándale quiéreme ¿sí? Debería de estarte diciéndote ya mismo”(5), que lo vuelve demasiado humano.
Pero si buscamos saber las razones de ¿Porqué debó de leer Mamachula del Navo? Les daré unas pistas que observé:
1).- La sensibilidad a la súper-realidad que se encuentra a cada rato y en cada lugar en que se para el autor, genera una empatía a reflexiones que explican lo que nunca se dice y sólo se descubre en un momento de intimidad: “te moriste porque quisiste, te secaste como una flor (las flores siempre saben cuando secarse)”. La magia de la sabiduría popular en manos de un cultivador de letras visceralmente despreocupadas.
2).- Por la voz que permite un nivel de intimidad. Podemos decir que es un hechizo de identidad, lanzado justo en el momento en que la viva voz del autor, libre, natural, espontanea, con acento norteño chistoso, casi casi como oír a un piporro poeta, les da vida.
El poema Me junto con un chingo de locos “que traen un arcoiris/ bien apretado en el puño/ pa cuando vengan malos tiempos/ Que escriben libros/ para que lo lean los ciegos/ en un mundo de tuertos/ Que hablan mucho de mujeres/ y ninguno tiene novia/ Que creen que la noche termina/ a las 10 am. del otro día” Es una muestra de la cadencia que provoca la poesía del Navo, que sustrae a la sencillez, a la sonrisa por la identidad que provoca hacia las reflexiones aparentemente ingenuas: “Que consideran a las cantinas templos de la sabiduría (jedi)” esconden un encanto por la vida, libre de prejuicios “Que piensan que soy un pinche cursi…” y le vale madres.
3).- Una vez que logre capturar su emoción lanzará una especie de reto a quien corresponda “Te propongo buscarnos en este libro, en el que estamos y somos como dos páginas distantes que nunca serán rotas para ser leídas juntas”.
Con este evento literario que presenta la Cofradía del hiato, como parte de la Expresión literaria del grupo Casa Tomada, se presenta públicamente una literatura que pretende desnudar a las letras de su sentido solemne, para acercarlo a las personas, volverlo un rumor, una idea, como Mamachula de Omar Gámez Navo.

Comentarios: elliroforo@gmail.com
http://elliroforo.blogspot.com

León Chávez Teixieiro y su disco homenaje "La Chava de la Martín Carrera"

2010-09-03T08:21:00.000-07:00

A Tilo Gámez,

que también es un viejo correoso

Así de pasada los diarios del medio día resultan futuristas. La ropa tendida y los aullidos del perro son tan noticiosos como el periodista que habla y se queja del sistema de transporte colectivo cuando ni siquiera lo usa. La broza tiene voz propia, sabe de calle y se queja cuando hay tiempo y falta un poco el hambre. Y cuando no, voces como la del viejo correoso son necesarias para hablar de esas voces e historias propias del salario mínimo o de la traición de clase.

Hace falta, y mucho, esa voz en música que haga eco y cante sobre los días que se parecen unos a otros, de los hombres y mujeres que son iguales y se atraviesan lentamente entre la indiferencia del que está acumulando dinero.
La canción-crónica del que sabe desde donde las cosas se pusieron mal, pone un poco de lado el panfleto y se tiende a recuperar esa voz robada a toda una clase. Esa voz para decir: me está chingando el patrón pero no sé qué hacer; es mucha la angustia de ver el campo jodido; los chamacos están pintos de jiotes y hambre…esa voz sin fama y sin gloria a pesar de su heroísmo por vivir con muy poco.

León Chávez canta de lo y los de abajo casi sin condolerse ante los sucesos orgánicos e inherentes de esa desgraciada clase; sin embargo, su canción se compromete y se solidariza a muchos niveles con la lucha casi infinita contra los poderosos. La clase baja y su forma de vida ya de por sí está de la chingada, y entonces por eso resulta tautológico joderla hasta con la música, cosa que pasa muy descaradamente entre los pasitos duranguenses y la llamada grupera. El nivel de éste fenómeno es tan abrumante que casi acaba con cualquier gana de luchar. La música en la radio comercial sabemos a que son baila.

Teixeiro va por el sentido contrario de lo anterior: cero coqueteo con los medios grandotes y poderosos de la comunicación. Ni por broma lo programarían en la radio o saldría en la tele. No. Su rola va por otro lado, va por tocarse en la huelga, en el movimiento organizado del barrio, en las protestas en Oaxaca, Chiapas, Atenco, Guerrero o en cualquier lugar donde sus rolas sean necesarias.
De su página de Internet retomo una declaración de León:
“La solidaridad me ha mantenido un chingo de años. El hecho de estar fuera del mercado y de la publicidad en realidad me vale madres. Si en Oaxaca hay un desmadre, vamos; si nos invitan a tal barrio, también. Sobrevivimos vendiendo discos u otras cosas. Sí, nos consideran revoltosos o jipis, ¡pero me vale madres!
Ahora, debo decir que hay artistas que están dentro del mundo del gran mercado y siguen siendo unos grandes artistas, porque a fin de cuentas lo que te hace artista no es levantar el puño”.

En el principio del 2010, las rolas de León Chávez Teixeiro convocaron a más de una veintena de músicos a rendirle un homenaje en una producción ambiciosa y de seguro nada fácil de realizar para su productor, director y coordinador Josué Vergara. La idea se empezó a proyectar desde el 2004, cuando en el Museo de la Ciudad de México se expuso la obra plástica de Teixeiro, que dicho sea de paso es también pintor. Su obra plástica no dista de sus rolas en lo que a contenidos se refiere: ahí está el desencanto de la desigualdad social. Lo cotidiano dicho sensiblemente pero con una dosis de rabia y denuncia.

Es un disco doble que se tituló “La chava de la Martín Carrera”. Son rolas que hiciera Teixeiro, y una que otra que hizo a dos manos con el hoy finado guitarrista Álvaro Guzmán.
La cita para cantar y tocar las rolas se hizo por demás diversa. La música y las voces logran el goce y el disfrute del lugar común de lo llamado “ecléctico”. Ahí están las rolas que le han valido reconocimiento al León: “El viernes”, al estilo de Botellita de Jerez; “De nuevo otra vez”, ejecutada por el tapatío Gerardo Enciso; “Carmen Carrera”, con Emilia Almazán (a quien no escuchábamos cantar desde hace mucho tiempo, tal vez desde el seminal disco “sesiones con Emilia”); 15mts.3’ 8/8 16, con la bluesera Nina Galindo; “la mujer (se va la vida compañera)” versión muy floja interpretada por Óscar Chávez; “El Gato” por el aguardentoso Rafael Catana; “Cipriano Hernández Martínez” por Roberto González y su hija; “Los zapatistas” en la voz de “El Mastuerzo”; “La vieja gorda y callada” por Guillermo Briceño y su piano; “Andrea Fernández” por la punk septuagenaria Ángela Martínez… Estas rolas cantadas por los de “la vieja guardia”. Por los que siguen en generación participan: María Emilia Martínez. Mauricio Díaz “el Hueso”, Juan Pablo Villa, Fernando Medina “ictus”, Alejandro Chávez, David Aguilar. En las bandas que participan son: Los pacientes del psiquiátrico, La lengua, Ampersan, Los Nakos, Los prófugos del manicomio, Barricada sur, Cuarteto arrabal, La yaga.

Más de la mitad de estos artistas tocaron en la presentación del disco en el Multiforo Tlalpan ese 30 de enero del año que corre. Prendidez total en ese auditorio abarrotado. Las canciones de León Chávez Teixeiro sonaron en muchas voces, acompañados de muchos instrumentos. Todas convencidas de la necesidad de hacer brillar esos signos sociales que son alientos para la lucha desigual que enfrentan los de abajo.
Resulta un poco macabro que las rolas rebeldes y de protesta que León habrá hecho en los años 60’s o 70’s sigan vigentes en el México de hoy.

Si estás interesado en el cd, puedes pedirlo al correo: joshuepe@hotmail.com
La página de León Chávez Teixeiro es: http://teixeiro.net76.net

Pobremario del Poncho Yerbas

2010-08-25T10:06:00.000-07:00

Conozco al Molina desde hace casi 10 años. Han pasado muchas cosas desde entonces:

1.-Ha cambiado varias veces de nombre: Hoy creo que se llama Poncho Hierbas. Antes se llamaba Vaitor o Vic… Ha parido, enlarvado y sido parte una infinidad de proyectos colectivos que también han tenido nomenclaturas diferentes: el tendedero, la carnicería, la tortillería… Que conste que no me estoy burlando. Confieso que yo he sido partícipe de sus movimientos, siempre fui parte de los colectivos donde a veces el y yo éramos los únicos miembros. Esto es dialéctica, carnal, no te me agüites.

2.-Ha publicado un par de poemarios, de primera mano, es decir, el los hace con su propia mano: el los edita, los imprime y el los distribuye. Tiene hasta un disco experimental donde hace huaracha electrónica y jingles para promover el consumo de tamales.
Ha colaborado en algunos medios y en algunas antologías. Y cuando no lo han querido publicar o antologar, le da por hacer él mismo su propia revista o su propia antología. Al cabo que hay rabia y ganas suficientes de hacer todo esto. Carnal, estos méritos son bien cabrones. En vez de estarnos lamentando de que no te quieren publicar tal o cuál editorial o tal institución, mejor hay que chingarle y autopublicarse, se puede. El que quiera saber cómo, que le pregunte al Molina, verán.
Hay muchos que teorizan sobre esto. Seguro tú les podrías decir de qué lado masca la iguana.

3.-Sin temor a equivocarme, digo que el Molina es el primer y tal vez único chorero que hay en Chiapas. Sus choremas se cocinan aparte de la mayoría de lo que se escribe por acá. Ojalá y esto sea parte de los primeros pasos para que la poesía que se hace acá sea menos etnocentrista y empalagosa. Sé que sí. Sé de otros cabrones que también han abonado a esto de hacer otra poesía y otra narrativa. Algunos de esos locos seguro están por aquí empinándose una lata de de cerveza o se están metiendo varitas de incienso por el ano. Como sea. Dice el Gabi Toledo que dice Henry Miller que hay una “literatura del yo”, seguro que la del Molina entra en éste rubro.

4.-El Molina ha mamado de una savia muy consistente y valiosa. Se pasea por las letras y los temas de sus artistas favoritos, que por cierto, no solo son sus favoritos sino que también son sus amigos. Se ve en sus choremas ese enamoramiento divertido del que habla el Mastuerzo en sus rolitas de amor urbano. Veo las metáforas tibias y rasposas de Rafael Catana. Un poco la rabia social de León Chávez Teixeiro. La tesitura y el estilo vocal del Rodrigo Solís. De esto está hecha su poesía. Poesía de calle, de amor sinvergüenza, pendenciero y romántico. Hay también en sus choremas cierto cinismo y grafología al mismísimo estilo del héroe infrarrealista Mario Santiago Papasquiaro. El Molina no quiere descubrir el hilo negro de la poesía ni el amor con textos atiborrados de “te quiero” y “te extraño”. No. A mi se me hace que cuando dice esto es porque anda sobre los huesitos de alguna musa. El viejo indecente de Bukowski dice que la poesía sirve también para eso: para cogerse mujeres.

5.-Este poemario en sí, es también un objeto poco habitual. Hablo de su diseño. Es de cartonera pero es tan diferente. Le decía a unos compas en la cantina hace unos días: “si me preguntan alguna vez cuál es el libro más extraño que tengo, seguro será el del Víctor Molina. Y lo sacaré para enseñarlo, el libro”. Hay mucho detrás de estos libros de cartón. Al poseedor de uno se le hace muy difícil deshacerse de ellos ya que cada ejemplar es único en su diseño. Y para el autor, créanme, es una chinga hacer cada uno de estos libros. Yo soy tan huevón que si tuviera que publicar mis libros así, neta que no escribiría nada.
Es así como “Imposible, Recuento de (d) años” de Poncho Hierbas, alias Víctor Molina es un poemario bien macizo y curioso. Hay de todo: choritos de amor para llevarse a tu chava a la cama; choros rebeldes que son como resorteras para tirar piedras al sol. Y si eres enemigo del Molina, igual puedes comprar el libro para prender el boiler o la estufa.

Rafael Catana en Casa Tomada

2010-07-20T11:55:00.000-07:00

RAFAEL CATANA EN CONCIERTO
CASA TOMADA multiforo cultural independiente y alternativo
24 de JULIO 2MIL10
8 pm
pre-cooperacha: 30 varitos. (en casa tomada)
cooperacha: 50 varos (el dìa del evento)

1a. norte oriente 450. entre 3a y 4a oriente, frente a cfe.
Tuxtla Gutièrrez, Chiapas. Col. Centro.

QUIÈN ES RAFAEL CATANA

Rafael Catana es un cantautor mexicano nacido en Veracruz,(México). Ha recorrido la República Mexicana tocando en diferentes teatros, peñas, bares y espacios culturales.
Catana con algunos años en el circuito de la trova y el rock, ha estado en el movimiento musical subterráneo de México, recuperando la herencia de la trova y los sones de Veracruz; así como las viejas canciones urbanas y el rock ácido, en una búsqueda del sonido de la música norteña. Forma parte del movimiento infrarrealista y es fundador del Movimiento Rupestre.

Rafael Catana es un poeta, un compositor que desde la ventana del tren mira el país y escribe canciones desde el terregal con la mira del hombre solitario. Desde niño se maravilló con los trenes, con historias de viaje que le contaba su abuela y sus padres migrantes. Compone canciones desde el suburbio, del hombre que se enfrenta a la
ciudad con su guitarra. Rafael Catana tiene en su haber tres grabaciones de larga duración: “Un Gato de Corazón Púrpura”, 1989; “Polvo de Ángel”, 1991, “El Nagual”, 1997 y la más reciente “La Rabia de los locos” Grabaxiones Alicia 2001.

Rafael Catana nació en Veracruz, en su música hay un dejo de nostalgia por el mar; ha recorrido la república mexicana tocando en diferentes teatros, peñas, bares y espacios culturales. En la ciudad de México se presentó en la Sala Manuel M. Ponce del Palacio de Bellas Artes; en el Auditorio Nacional; en el Primer Gran Festival de la Ciudad de México (1989); en los foros para la Trova y el Rock, Multiforo Alicia, LUCC, Las Hormigas, Rockotitlán, Jazzorca, Arcano, Café de Nadie, El Breve Espacio, Foro Isabelino, Soho. En Toluca: El Sótano, el teatro del Seguro Social, en el Centro Cultural Mexiquense. En Tlanepantla el Café ES3. En Monterrey en El Teatro del Seguro Social y en el Teatro Monterrey 400. Puebla el Café Librería "Teorema", en Xicotepec Villa Juárez. El Café Luna-Sol Café, en Guadalajara, en la Escuela de Medicina Veterinaria, el Despeñadero, el Café Quetzal, El Barba Negra. En Aguascalientes en el Ahuizote y en la Gruta. En Cuernavaca en el Teatro del Centro Cultural Universitario, en el Auditorio de Teopanzolco, en el Café Concierto Buba. En Centro Cultural El Viejo Antonio. En 1997 hizo el Circuito Noreste del CNCA: Ciudad Victoria, Monterrey, Saltillo y Durango.

Discografía

“Un Gato de Corazón Púrpura”, 1989;
“Polvo de Ángel”, 1991,
“El Nagual”, 1997
“La Rabia de los locos” Grabaxiones Alicia 2001.

Mataron al Shaka, Sergio Vega

2010-07-05T13:00:00.000-07:00

Entrevista en el messenger.

Vaquero enojado: A ver… ¿No te gustan los narcocorridos, que no?
-No, no me gustan. Me gustan los de cuatreros de la primera mitad del siglo pasado y uno quiotro que habla de algún pelao que merecía vengarse. No me gusta esa onda del dinero fácil. Del jodido venido a más sin el mayor esfuerzo.
Vaquero enojado: Pero el Shaka cantaba narcocorridos y el Vale también. De hecho por eso los quebraron. Y una vez hablaste mal del Vale… ¿qué pedo ah, la misma vara pa´los dos qué no?
-Wacha, el Shaka era acá, banda, bien pueblo. No era un piche junior nefasto y mamón. El bato empezó desde abajo, tocando en cantinas gachas. Yo mismo lo escuché tocar una vez en una cantina bien fea de Navojoa. Andábamos el “Cheto Banderas” y yo. Ya cantaba algunas rolas que después lo hicieran famoso.
Mi Tío Juan también me contó que le tocó trabajar junto con él en la pizcas de tomate en Villa Juárez, y que el bato era bien chilo, que se intercambiaban los tacos del “lonchi”. Quedaron en tomarse unas caguamas, pero el trabajo los llevó a otras cosechas y ya no se pudo.

El Toro
Mi carnal “el toro” es despachador de gasolina en la entrada de Huatabampo. Estaba una vez en uno de esos turnos donde lo agarra la madrugada. Estaban él y “el Pelayo” casi dormitando cuando llega un carro a cargar gasolina. Ve tú a despachar, le dice el Pelayo a mi carnal.
El toro le pregunta al conductor cuánto le pondrá de gota a la nave. Cuando se da cuenta de quién es el del carro, le grita a su compañero de turno: ¡Pelayo ven. Ven a saludar a mi compadre!
-qué ondas, bato. Grita el Pelayo desganado, sin poner atención.
-¡No, no cabrón…salúdalo bien, que no ves que es mi compadre el Shaka!
Mi carnal y el Pelayo tienen unos cd´s autografiados muy fraternalmente por el Shaka.

El Retacas y su cuñado
Estaban el Carretas y su cuñado tomándose unas caguamas. Era meritito año nuevo, por la mañana, cuando la caguama pasa por puro instinto de mano en mano y de boca en boca. En eso empieza la rola de “pase y pase” del Shaka. El cuñado le grita a su esposa:
-¡Mija, ven! Wacha, voy a cantarte esta rola hasta que tu jefita diga: “quién es ése hombre…que tanto polvo se atasca…”
-No tienes vergüenza. Dijo aquella, mientras su carnal casi se tira al suelo muerto de la risa.

El roquero
-Mira, es el Shaka. Vamos a saludarlo, le dije a mi esposa.
-¿Qué onda, Shaka, todo bien?
-Simón. Oye, deberíamos hacer un conjunto de rock. Me acaban de decir que parezco roquero con esta ropa que traigo, y luego tú ya traes la greña…

Acá hay un texto que hizo Vikram Dharma sobre el Shaka.
Denle click:
http://www.expreso.com.mx/edicionimpresa/20100629/4/1.pdf

Y quebraron al Shaka. Víctima de su estilo de vida. Es arriesgado decir y cantar ciertas cosas.

Carlos Sánchez

2010-06-25T16:44:00.000-07:00

Esta foto me la encontré en el blog del Carlos Sánchez, cronista y fotográfo (autodidacto en los dos oficios). También es carrocero, para esta profesión sí tuvo que hacer un doctorado en universidades de prestigio. Siempre que voy a dar el rol con él, por la ciudad, me hace wachar paisajes o situaciones que de tan cotidianas ni les pongo atención. Pero me quedan claras cuando las observo. Me quedan más claras cuando entro a su blog a leer sus crónicas y ver sus fotos.

-Wacha, muñeco; esto para mi es una involuntaria escultura urbana que se duerme en las noches y despierta en las mañanas. No estoy muy seguro, pero a lo mejor sueña ¿no crees?. Me dijo un día que pasamos por una construcción de un edificio que estaba en esa fase donde las formas resultan bien confusas. Cuando no se sabe si dicha construcción será un barco trasatlántico o un hospital de especialidades siquiátricas.

Me quedo de a cuatros cuando el Carlos le dice esto a mis miradas de corto plazo. Pero luego me doy un rol por su blog, checo las fotos y en chinga sé de lo que me explicó esas veces. Lo entiendo cuando la foto es una extensión de sus explicaciones y percepciones de esa urbanidad que a veces se nos escapa.

Luego les platico de las historias que el Sánchez me tira de la raza del barrio, de su barrio.

Acá les dejo la dirección de su blog. Hay buenas historias y fotos por igual:

http://sonarquevemos.blogspot.com/

El Ché Garufas

2010-05-19T12:22:00.000-07:00

Este viejo gruñón hace algunos años me sirve las cervezas y me ha regalado grandes charlas. Es magnífico encontrarlo de buen humor porque la plática y la cerveza fluyen como sangre, entre sus puntadas y ése hálito que su madriguera crea cuando uno está de malas, de buenas o como quiera que sea.

Su guarida no es un bar ni una cantina. El dice que alguien dijo que es “un templo de combate a la tristeza”. Es cierto. El tiempo se detiene en ese lugar cuyo lema de batalla es “sos un caso perdido”, como lo anuncia el tango “Garufas”.

No sé si el Ché Garufas es mejor psiquiatra sin título o escritor. Siempre pienso en eso cuando hablamos. Cuando el comenta de sus proyectos de novelas o cuentos de abandono autobiográfico. También cuando me escucha las quejas que desde el epicentro de mí ser emergen. Trato de llevarme las tristezas a otra parte desde que el Ché me dijo que la cerveza es la leche de los niños grandes.

Su libro “Don Cenizo…y doce más”, siempre se escucha fresco cuando algún parroquiano le pide que lea uno de sus cuentos en voz alta.

“Poeta Bárbaro, debemos enfrentar nuestros cuentos de boxeadores, no sé qué putas vaya a pasar porque los dos son un infortunio humano…” me dijo hace unos meses, después de bajarme de la presentación de un libraco horrible que una de mis personalidades múltiples me obligó a publicar.

Jesús Hernández “el flako” nos miró haciendo fintas de box y en chinga nos pidió posar una foto. Afortunadamente no tuvimos que pesarnos en paños menores ante el respetable que estaba en el lugar.

La pelea quedó pactada, sin fecha, sin lugar y con las apuestas en contra ¡para los dos!

Hoy el Ché Garufas está en una gran pelea contra un púgil que no pensaba combatir; de otro peso. No lo conocía ni estaba preparado para él. Cuando me contó de esa pelea que estaba por comenzar me dijo que estaba entrenando duro. Que acudía solo a los entrenamientos y que estaba absolutamente dispuesto a dar batalla. Las cervezas que me sirvió esa noche me supieron a agua de jamaica sin azúcar.

Lo vide la semana pasada y me dijo que la pelea va empatada, que no le hable de ella porque lo voy a distraer. Es cierto. Creo que alcancé a decirle: “qué bueno que nomás es una pelea, y ahora se me hace que sí ganas, viejo valioso…”

Si no me dejas entrar a tu país, saca tu empresa del mio

2010-04-29T07:39:00.000-07:00

Homenaje

2010-01-19T13:32:00.000-08:00

Homenaje a León Chávez Teixeiro. Habrá algunos mostros del Rock rindiendo tal vez no un tributo pero sí un reconocimiento que si él mismo lo aceptó es porque lo merece.

Ahí nos vemos. Nosotros próximamente haremos lo propio. No solo por él sino por otros que también lo merecen.

Al contado

2009-12-31T09:37:00.000-08:00

Volteretas en el barrio

Víctor Hugo Barrera

Al contado, de Omar Gámez Navo.

Huelga decir que en Sonora existen narradores. Y algunos poseen, muestran, una escritura intensa, motivante para el lector. Pero ninguno tan descacharrante como el Navo. Ninguno tan acertado a la hora de mostrar la suciedad bajo la alfombra, de evidenciar a personajes tan impresentables y denterosos pero cercanos, ya conocidos.

Los de Al contado, son, dice Josefa Isabel Rojas Molina, “crónicas en las que habitan cuentos o cuentos invadidos por crónicas”.Las mejores decisiones las he tomado bajo los efectos de la resaca, confiesa uno de los personajes de Al contado. A mí me caen bien las mujeres que se embriagan, apunta otro. Con esas perlas como ejemplo ya sabe uno por donde va el libraco.

A la depauperada escena literaria, la sonorense, llega este autor con personajes límite, personajes frontera, figuras luminosamente opacas, válgame la expresión. Y digo escena literaria, la sonorense, que vive en el papel, en los libros, y pienso en la Ciudad nocturna de Luis Enrique García o en las historias contadas verso a verso por Mario Licón Cabrera, nuestro poeta en Australia, o en los textos de Carlos Sánchez, agudo cronista y accionista mayoritario de La Cábula, la editorial que cobijó estas páginas escritas no con sangre sino con levadura y cenizas, restos de aquel incendio provocado con foco, foco a foquito, que diría el Paco Luna, otro cronista y poeta del barrio, de la ciudad, del universo.

Las bestias que están enjauladas en este pasquín pasan del box al galanteo del personal femenino, de la botella al crack, de la mota a la coca, pero el autor no presenta un escenario lacrimoso ni lastimero, no, siempre hay espacio para la fiesta y el buen humor, que alcanza sus mayores cotas en las aventuras del Perico Gámez, ese inocente y frustrado boxeador al que le ponen una chinga en el relato del mismo nombre (El Perico Gámez). Hay que celebrar que el Navo rescate para la literatura a un personaje navojoense como don Chava, ubicuo e inolvidable mecenas del deporte de las cuerdas y los ganchos y upper cuts. El Perico Gámez es el Kalimán del mayo pero alimentado con tortalisas y rielitos con chamoy, con don Chava como Solín pero con 700 años más encima.

El Navo llega y coloca en el perchero de literatura del desierto sus deposiciones, que no intentan catequizar, sino rescatar del olvido a tanto gañán que pulula entre Navobaxia y Hellmosillo, con una paseadita por Chiapas. El Navo cazador de silencios, como sus inventos en el papel, retrata y retrata bien esa otra cara del sonorense que no es echado palante (expresión chaparramente pendeja, por cierto, y, gracias a asuntos sexenales, ya pasada de moda) porque tiene huevos en Bachoco, sino porque tiene. Punto.Los personajes de Al contado no son gallardos ni guapos, son unos zafios que orinan mariposas y penetran en los baños de mujeres en las cantinas y se fajan la camisa –si es que tienen- por dentro de los calzoncillos –si es que usan. Son duros y locos, siempre locos, y se ríen solos como si padecieran un frío polar, aunque los azote un pinche sol de 45 grados. A la sombra. Y entonces se van por las caguamas y empiezan a contar historias, a armarlas y protagonizarlas, siempre a la busca de la vida, como los protagonistas de Larga vida al punk rock, hilarante viaje por las canciones de un seminal disco de Los Suciedad Discriminada (LSD, por sus siglas en inglés), relato en el que el personaje principal se encuentra tan aburrido que incluso Adal Ramones lo hace reir y Lorena Herrera le parece bien buena. O al revés, no recuerdo.
Los relatos o crónicas del Navo hacen click y bang bang, como en Diferente noche, misma tristeza, historia a ritmo de polka surf hedonista con venganza y canción de Lou Reed incluida. Estas páginas son para dar volteretas (mentales) en el barrio. Imaginen al autor alrededor de una fogata, con sus compas, a ver quien suelta la historia más truculenta y por lo tanto la más real. De seguro este libraco puede servir para que lo disfruten señoras de buen pelo y mejor cabuz. Al menos para que amenacen al incordiante escuincle con un “duérmete o te leo un cuento del Navo”.
El Personal-Dale de comer al conejito (escuche mientras lee).

Este texto se leyó en la presentación del libro en Tijuana

Tomado de

http://altanoche.blogspot.com/

EL PITEKOS

2009-11-26T14:08:00.000-08:00

El Pitekos en el Pluma Blanca. Como dice el fanzine oficial del Pluma, la Ganzúa: Vivir la Poesía

Texto del Arcadio Acevedo que hizo después de leer Al Contado

2009-11-23T08:16:00.000-08:00

AL CONTADO

Personajes desgajados de la lumpenmitología cordial a pedradas memoriosas del niño Omar.Sombras desolladas. Tolvanera de entelequias.El desierto y su zumbido reverberante.Moscas despanzurradas en el exhibidor de me vale madres qué parabrisas.Adictos, adictas a la sexoservidumbre utópica, inmunes a la esperanza.Caballos de Troya devenidos cuacos de volantín. Ponis condenados a trotar en círculos hasta que el vértigo los desplome.

*Los ríos norteños, meadas de borrachos.Los borrachos norteños, ríos de meadas. Lava hedionda que no lava.Artesanos o meros maquiladores de hoyos negros.Luciérnagas, machines y hembras, que no se encienden ni se acaban de apagar.Estrellas fugaces. Papalotes daltónicos, güilas acrofóbicas.Y los cactos, mojones erizados clausurando el paso, metiéndole la pata al segundo venidero.Apologistas involuntarios del infierno dantesco.

*Flechas con tino de apache para el infortunio.Saetas siderales en perpetuo viaje de la galaxia del corazón a la del hígado, de la constelación intravenosa al Big Bang cerebral.Lluvias ácidas. Granizadas de sol. Tolvaneras de incendios interiores.Flores de un irritante aroma, promiscuo.

*De la A a la Z, la conmiseración del lector intentando romper el cascarón a picotazos.Humo irrespirable, tembleque, machacado a puñetazos de mortecina luz.Biografías consumidas a galope tendido, con la celeridad de un snifaso.Después del diluvio, nuestro estúpido Yo que no se atreve más a retratarse en el espejo.

*Agotada la orgía de gusanos, el Tepis. El más mortal de todos los mortales (“Pásenlo a ver sin remordimientos cristianos embajadores del morbo indulgente”), el Tepis, aferrado con nudo ciego a nuestra sangre. Para siempre. Amén.

Hay escritores que no lo logran jamás. De “Al Contado”, primer libro del novel Omar escritor Gámez mi amigo Navo, armado con doce breves, contundentes relatos, sólo puedo decir: se lee de un tiro. Sin tiempo para cortar cartucho. Pese a uno.Posdata: Al final, la neta, uno se queda con la incómoda certeza de que es el libro gandaya el que lo ha leido a uno. (ARCADIO ACEVEDO)

http://elpostigo2009.blogspot.com/

Franco Félix habla de AL CONTADO

2009-11-19T13:56:00.000-08:00

Todo comienza con los nombres. El autor de este libro no se llama Omar Gámez. No para mí. Quien escribe se hace pasar por el Navo. Primera variación: Brassica Rappa. El autor escribe su nombre con V. Si fuera con B las cosas serían más sencillas. Nabo (repito, brassica rappa, su nombre científico) tendría un significado brutal, primigenio. “Soy el Nab(v)o” dijo cuando lo conocí. El sentido rural de su presentación me llevó a una hortaliza llena de raíces bulbosas. El ser bestial e inofensivo delante de mí distorsionaría la analogía de cultivo. “Se escribe con uvé”, escupiría en ese encuentro mirando a los lados, “por Navobaxia”. Segunda variación: El ser impune delante de mí no podía ser un nerd enamorado de un planeta perdido en un cosmos dimensional. Un tipo con esa pinta no lee cómics galácticos. Es un axioma (emulando su narrativa). Búsqueda en Internet. Si no existe Navobaxia en Wikipedia no existe en el planeta. Confirmado. Navo es el apócope de ¿Navolato? ¿Navojoa? Eso antes. Cuando recién lo conocí. Un puente de oscuridad entre los dos. Hoy, me entrega este manuscrito, vuelvo a buscar, a navegar en la red, en busca de más pistas sobre el paradero, el espacio físico, real de sus relatos. Una página pequeña, humilde, en Google: Navobaxia está situado en el Municipio de Huatabampo (en el Estado de Sonora). Tiene 659 habitantes. Navobaxia está a 10 metros de altitud. Primero el miedo. Leo algo más abajo. Escuelas en Navobaxia: El nopal, Narciso Mendoza. Tiemblo. Quiero arrojar mi computadora lejos de aquí. Las historias que he leído en este libro son reales. Nada de terror, todo de aislamiento y realidad espesa. Todo comienza con los nombres. El autor de este libro de relatos –que rayan en el cuento, la crónica y el anecdotario- nos miente al mostrarnos la realidad en estado puro. Tercera variación, un axioma final: Leer a Omar Gámez Navo es igual a extender mapas en el suelo. Su narrativa es geográfica. El espacio físico es substancial. Al mismo tiempo que los protagonistas niegan su entorno, lo detestan, niegan su identidad, sus nombres (todos tienen apodos extraños, nadie se llama Raúl, Pablo, Luis), por lo que la reinvención de ecosistemas –incluida la flora y fauna bizarra que son los personajes secundarios- resulta un consuelo. Los personajes, misteriosamente llamados Omar, presentan fielmente el síndrome del nuevo siglo: el abandono.

Franco Félix

(la foto de grupo es de internos del cereso 2 de hermosillo, sonora...la primera no estoy seguro de que sea Franco Félix, pero se parece a el (la tomé de una página de aficionados y practicantes de la Dianética))

de el Blog El Liróforo

2009-10-28T09:09:00.000-07:00

jueves 15 de octubre de 2009

Al contado, del Navo (Alias Omar Gámez).
El Liróforo

Gabriel Velázquez Toledo

Al contado, del Navo (Alias Omar Gámez).

La literatura se compone de una intertextualidad, que a raíz de la labor educativa de las universidades, ha desarrollado ramas completas en las que se compendian una infinita gama de saberes y experiencias.En los submundos de la literatura local, pocos son los esfuerzos independientes de expresar una perspectiva de la realidad que además de expresar una serie de características estéticas, como su buen ritmo, prosa y agudo sentido crítico, que lleva de la crudeza a la denuncia, de sutil humor negro a la voz oficial de la soledad y el desencanto.

El oficialismo, en el que la cultura es tan susceptible de caer, orilla a los artistas a conglomerarse en apartados tugurios que minan sus fuerzas creativas. La inactividad provoca en el artista el tedio y éste a su vez el desencanto. Pocos son aquellos que saben reponerse e imponerse a ese medio, volviéndose cronista oficial de cantinas y cabarets, voz de soledad, pero también de la armonía. Parece que el autor goza, haciendo recordar a su lector que, por muy grande que puedan llegar a ser tus problemas, comparado con el universo, eres completamente insignificante. No hay porqué acomplejarse.

El Navo, que a veces se hace pasar por Omar Gámez, cuando quiere proyectar una imagen mezcla de serenidad y cultura, es un provocador nato de sensaciones. Sus historias provocan decepción y deseo, empatía y risa o en el peor de los casos repulsión, a su forma de confabular el deseo pop por el sexo y la cultura post moderna del placer, pues se contrapone a modelos morales arcaicos.

Desde este espacio le agradezco al Navo que tenga valor de enfrentarse a un medio “oficial”, en el que si no le agradas a un editor, que como en cualquier parte, es un puesto ocupado por un incompetente mental que cree que el arte se trata de complacer y no de señalar. Publicar fuera de las normas es una provocación para el selecto público que vive en completa libertad. Con la misma libertad que Bukowski o Miller, sabe acercarse acertadamente al clímax textual, que como en la vida real, termina tan pronto como se inicia, sin tapujos ni pudores. La realidad no se anda con esas cosas.

“Lo Naco es chido”, le dice el Navo a la banda “soy el rey de la cacofonía”. Cuando el lector se encuentra con las páginas de Al contado debe valorar el ejercicio de la crónica de lo cotidiano. La sensación de ansiedad y tedio, de identificación con circunstancias tan distantes y aproximadas por el ejercicio narrativo, son las características que vuelven su lectura algo íntimo, a la vez de que logra acertar en la característica más compleja de todas, la sencillez.Ahora le corresponde a la comunidad la labor de la alternancia. Las generaciones de los 80´s y 90´s vivimos con los avances tecnológicos y tan pronto como nos maravillamos, nos aburrimos. Contribuir a medios alternativos de distracción, como la literatura y el arte, lleva a refinar el sentido del placer, provocando la búsqueda de la exquisitez. Privilegio para un pueblo rico que se reencuentra en sus propias manifestaciones culturales.

http://elliroforo.blogspot.com/

2009-08-14T12:09:00.000-07:00

ya está a la venta...el que quiera uno que se reporte aquí mix

sale bara, bara!

A continuación unas palabra de Iván Ballesteros a propósito del Libro

Advertencia
Al contado

los peces podridos del Navo

No espere encontrar el lector de Al contado la grandilocuencia puñetera de un escritor con búsquedas formales. Ni los personajes de las narraciones contenidas en este libro, ni su autor, se andan con ese tipo de expectaciones. Aquí la raza que suda en cantinas y campos tiene un lugar apartado, una cerveza helada, una historia.

Los lugares comunes del pensamiento y la expresión, como decía Reyes, no siempre son comarcas alejadas de la literatura. Un cuento, una narración, una anécdota, son sinónimos que no están tan separados, semánticamente, uno del otro. De allí que una buena historia contada por tu tía la gorda o un borrachín apestoso en una barra, sea igual de provechosa que un cuento de Gogol o Carver. En el sentido argumental, claro.

La pericia del Omar Gámez (Navobaxia, 1978), mejor conocido como el Navo, radica en su frescura para recrear situaciones que discurren de una oralidad o memoria colectiva. Esas épicas individuales a las que todos estamos expuestos. Con un lenguaje de arrabal que caza con personajes del mismo extracto, las historias se rodean de sentimentalismo, soledad y miseria. Otras veces de humor y emoción adolescente. Protagonistas que encuentran en cantinas, trabajos basura, campos de pueblos que apenas existen (allí la mítica Navobaxia) contextos de inmundicia a lo Bukowsky, es decir, enlazados por elementos de vicio y circularidades obsesivas: latas de cerveza, sexualidad pasajera, abandono. Perros que se muerden la cola.

Al contado es el primer libro en la carrera de un vago por oficio. Cholo punk trovesco. Alguien por quien pregunta el personaje más extravagante de Hermosillo: el Polacas. Omar Gámez, el sujeto que pide una hora de tacos y que todas las noches, religiosamente, vierte aceite en las tuberías de agua para abonar a la catástrofe colectiva, para ser parte, aunque nadie se entere, del deterioro ecológico.
El color de las putas, su invariable tragedia. El laconismo que se oculta en fratachelas donde no falta el “compita” o la amiga que, de tanto alcohol y confusión, se convierte en la amante incómoda de una noche: la vida.

Al contado, así, al chas chas se entrega este libro. Con el descontón de la realidad y sus bajas pasiones. El Navo es un cronista del aniquilamiento voluntario. Alguien que paga la cuota por contar su historia y la historia de lo que ha visto y escuchado. El precio: quedar marcado por ese mundo bajo, y no menos poético, de los jodidos, de los que nunca morirán de sed. Los peces podridos.

Iván Ballesteros.

NOS VEMOS EN LAS HORAS DE JUNIO!!

2009-06-18T08:44:00.000-07:00

NOS VEMOS EN LAS HORAS DE JUNIO 2009!!

CINCO MOVIMIENTOS

2009-06-04T13:29:00.000-07:00

Este texto lo leyó el toño reyes quijote, el día que nos juntamos a recordar al Dilomixus...no es despedida, no sé qué sea, yo me puse triste...te vamos a extrañar mucho, Daniel

no creo poder decir más...

CINCO MOVIMIENTOS

TOÑO REYES QUIJOTE

Movimiento uno.
¿Has sentido la transición de un segundo a otro, el supurar del tiempo detenido en un chispazo de luz que emerge, brota, se desparrama y muere, como un deseo reprimido?

Es la sempiterna y efímera sensación de vibración, de temblor en el espacio que nos envuelve, que nos aprieta, temblor en la piel y en eso que somos, todo vibra imperceptible pero se siente perfectamente cuando te vas desprendiendo de ti a cada momento, a cada movimiento, a cada instante que supura; sientes cada breve chispa de luz, cada pellizco de espuma, grano de arena, polvo boreal, que se ha desprendido de tu cuerpo, de tu boca, se expande, explota y se expande al surcar el viento, al hacer contacto con él, al interrumpir la breve danza, el flotar alucinante de las partículas en el aire, brillando hipnotizantes, en el halo de sol que entra por la ventana y se estrella en el suelo de tu cuarto.

Movimiento dos.
Esto es lo que hay: unas fotos en un folder, en una estamos tú, el temo y yo, encima de un tanque de agua, de esos enormes que abastecen a toda una colonia, tú has puesto tu cámara en disparado automático. Yo tengo vendas en mi muñeca derecha, el temo se difumina al fondo con la luz del sol atrás de su cabeza, tú miras a la cámara y avientas algo al aire que queda congelado en la fotografía ¿qué era?

Esto es lo que hay: acontecimientos absurdos a nuestro alrededor, como cuando tú aun estabas aquí, recuerdas? Las disertaciones interminables, hasta altas hora de la madrugada, la física cuántica y todas sus posibilidades y manifestaciones, la sintagmatología de las ciudades, el situacionismo y la predilección por la vagancia ilustrativa, en cada esquina encontrar una explosión sideral, un encuentro que altere tu devenir y si es posible la consciencia. Las fiestas donde nos derramábamos hasta el amanecer, las fiestas con la banda, cuando surfeábamos una realidad irreal, cuando nos inventábamos nuestras fugas, para replantear un mundo que se cae por pedacitos, que se desgaja. Las risas con la dani, la wera, con la loba, el gonzo, el gibrán, la flaca de la ale, ana Ingrid, la Claudia, el chey, Navo, el niño fors, el erick, el memo, mitzuco… y no mames, si le sigo no acabo, muchos más faltan pero saben que están ahí en esos puntos suspensivos.

Queda esta risa tuya que rebota en las paredes y en cada callejón o cantina que visitábamos. Tomabas muy poco, pero sí te vi varias veces bien pedo. Una vez te tuve que ayudar a subir las escaleras de caracol ¿te acuerdas? Ja, cómo nos reímos al otro día cuando te morías de la cruda. Queda la vez que te dejaron inconsciente en la prepa, de una patada, cuando “jugábamos” a quebrarnos la madre con los del semestre más arriba. Te quedaste pálido, quieto por un rato, no respondías. Te tuvimos que echar agua para que reaccionaras. Después me comentarías que te gustó ese lapso de no saber nada, me dijiste que escuchabas todo pero que tu mente flotaba en otro lado. Y yo te dije que te mocharas, para andar igual.

Igual y hasta queda más mi hermano, pero esto es lo que al menos te reporto. Hay imágenes veloces que titilan ahora en mi mente, como luciérnagas saturando mi corteza cerebral, como polaroid rayada y mal expuesta como una película que se proyecta para atrás como una visión chamanica que me regresa al origen y me vuelve a encontrar contigo como cuando te vi y ya no respirabas o como cuando antes que dejaras de hacerlo o como cuando te vi proyectado hacia el infinito en una luz de estrobo….

Movimiento tres.
Burbujas titilan en mi piel. La caja idiota escupe que alguien más ha muerto. Sigo siendo el mismo pero con menos vida. Sigo siendo un engaño de mí mismo. Una broma jugada por el epicentro de mi miedo. Un pájaro verde que sangra, cantando melodías que no se oirán nunca. Una melodía triste que se toca en las despedidas.Otra noche plástica llena de luces efímeras, lisérgicas, me revela que todo puede terminar a la vuelta de la calle
y aún tengo una luciérnaga brillándome bajo la lengua. Los enanos chupafalos confabulan distorsiones en la prensa, radio, tv, etc lo mediático nos vomita su plasta torrencial. Inmóviles, cual debe ser un homo videns, un alienado, nos dejamos embriagar del perfume que mamá gusano, mamá larva, mamá polilla, nos transmite. Yo sigo jugando al fuerte, al necio, al cabrón hijo de la chingada, aunque ya mi ropa huele a panteón.

Esto es lo que te reporto hoy…

Movimiento cuatro.
La noche se esfuma como la espuma del mar de boca del cielo. La noche es un ladrido de perro extendido en la arena de la playa. La noche es un fantasma que ronda en el estero. Allá la luna y su luz que se distorsiona en el agua. Está muy oscuro, no se ve mucho, hasta que las pupilas se dilatan y se acostumbran a la penumbra. Acá los ecos de nuestras voces, retumbando como las olas, violentas, violentos, violentados en una postal que se difumina cada vez más, se desgasta esta noche. Tú pronto te vas a ir. Así sin despedirte, pero esto aun no ha pasado. Detengo este momento, y como sé que las palabras están muertas te petrifico en el papel. Sé que de nada sirve, siempre te dije que como escritor tenía que recorrer un camino derruido, luchar una batalla ya per se perdida. Siempre te hablé de mi derrota y de mi levantar constante. Apóyate en mí, carnal, me decías, para atravesar este infierno dantesco, me decías. Acá Daniela, el Temo, Frida, Rubio, yo tendido en una hamaca. Tú nos inundas con tu despedida silenciosa. ¿Por qué no nos dijiste adiós, así, nada más, como cuando te ibas a dormir a tu casa, a nuestra cueva? Aunque sé que tu despedida fue aquél primer rayo de luz al amanecer, aquella primera ola que azotó y se mezclo en el viento. Te veo ahora tumbado boca abajo, estás dormido pinche Daniel, me cae que estás dormido. Ya estás en el viaje cósmico, el que todos emprenderemos. Estás dormido y sueñas por siempre. Te veo y no respiras, te has quedado quieto, se para un rato la película, se detiene el carrete… y luego continua, sigue, sigue, sigue… tenemos que seguir… La danza de la realidad, recuerdas?, nunca termina carnal. Te veo y estás muerto, ahí tirado, y te pinto una sonrisa en la boca, una sensación de magia en tu rostro, una llovizna tapachulteca para tu espalda, que lave tus penas y pesares…. Te veo muerto y sonriendo… te fuiste amigo… guárdame un lugar, un espacio, apártame un sleeping…

Esto es lo que te reporto…

Movimiento cinco y último (con distorsión, trompetas, platillo y beats sincopados)
Se ha detenido la lluvia. Las gotas se han congelado, como en una fotografía. Los perros duermen. La ciudad suelta un quejido agudo. Un susurro casi. La ciudad se recupera del abuso que ha recibido. Un animal grotesco descansa, se rasca la panza en su jaccuzzi y piensa en sus riquezas y en el genocidio de mañana. Un niño se ha muerto de frío en una banqueta. Un gato lleva una rata gorda en la boca. Alguien está soñando con libélulas, con ríos y con ninfas. Alguien da a luz. Alguien apaga una luz.
Yo termino otra línea.
Cambio y fuera, Dilomixus.
Nos vemos en un barrido de fotografía, en una chispa lisérgica, en un destello de luz de cometa que atraviesa el cielo negro…

Nos vemos luego.

Homenaje al Carnal Daniel Dilomixus (nota del periódico Cuarto Poder)

2009-05-29T11:07:00.000-07:00

HOMENAJE El artista Daniel López, recientemente fallecido, será recordado por sus colegas.
Lo que dejó "El Dilomixus"

Sara Regalado * CP. La cuarentena no sólo dejó letargo y recesión económica. Este lapso afectó también al arte y a la creatividad; el artista visual tapachulteco Daniel López "Dilomixus" hizo eterno su descanso cuando se quedó dormido para siempre en una playa de Boca del Cielo.Daniel López fue un artista urbano; su creación muy pocas veces se encerró en una galería o apostó por becas, más bien invadió las calles de Tuxtla Gutiérrez, San Cristóbal, Tapachula y otros lugares con sus múltiples expresiones. "Su trabajo estaba centrado específicamente en la cotidianeidad urbana. Sus diseños salieron a pasearse a las calles, buscaban hacer sentir algo a la gente que se los encontraba de frente: un respiro de colores, divertir con personajes infantiles con un atisbo de inocencia", así es como lo describe Toño "Quijote", su amigo y compañero de vida desde la infancia y hasta el día de su muerte, y con el que, además, realizó diversos proyectos de cultura underground como fanzines culturales en los que "El Quijote" ponía el texto y "Dilomixus" el diseño y la ilustración.Daniel también encontró en otras disciplinas como la fotografía, el video, las instalaciones y diseños en stikers, una forma de adentrarse en el mundo del arte urbano.El próximo 17 de junio, "Dilomixus" cumpliría 30 años, y quienes convivieron con él han decidido hacerle un homenaje, tanto a su persona como a su obra, pero, sobre todo, a su forma de ser un artista multidisciplinario independiente. "Queremos rescatar la consciencia de la colectividad entre artistas", explicó Chey Esponda, un artista visual que participará en este homenaje con el performance "A último minuto", junto con Alicia García Sarmiento y Jorge Luna.También estará presente el grupo de danza contemporánea "Escénica Obra Negra", y habrá danza y jazz con Frida Zwanzinger, una muestra visual de Domingo Flores y Ariel Silva, música urbana de Jesús Hernández y lectura de poesía y narrativa del mismo Antonio "Quijote", Víctor Molina, Angélica Rivera, Omar Navo, entre otros. Cada uno de los artistas que participará, en algún momento, compartió obra o escenario con Daniel.Además, por supuesto, se expondrá obra del homenajeado y se proyectará un cortometraje de él mismo. La cita es hoy en la galería ubicada en la calle 1ª Oriente Norte # 820. en el Café de la Mari.

2009-03-13T09:53:00.000-07:00

Acá dejo un pegoste cibernético producido por el buen Dilomixus (diseño y ganas de que role), el textículo porsupuesto que es del buen Antonio Reyes "el pinche Quijote".

Ya han hecho algunas cosas juntos estos compas. El resultado es muy bueno. Quieren que las calles se llenen de fuego.

Una vez el Kijote me decía que orinar cajeros automáticos era como trascender géneros literarios.

su frase: "no por mucho diasepam oscurece más temprano"

Sueño Rock de Leti Servìn

2007-12-19T19:55:00.000-08:00

Es el cuarto disco de Leticia Servín. Es un disco bien rockero: eléctrico, ecléctico, acústico, poético, alucinadón y, a veces, duro. Para estas fechas se ha reducido un poco las filas de las morras que chambean y practican el rock a casi todos los niveles que abarca. Muchas de ellas que más o menos empezaron bien; léase Ely Guerra, Julieta Meniegas, etc, encontraron ya su camino: el pop respaldado por el hartazgo en las ondas hertzianas. Las otras como Iraida Noriega, Magos Herrera, Cecilia Toussaint, se cuecen aparte.
Leticia Servín entró por la puerta grande con el disco “Sueño Rock” al movimiento de los que hacen buen rock en mexiquito. De factura independiente, sin desmerecer nivel en la producción. El disco no tiene ni por asomo letras rogonas o blandengues. La rolita más calmada del disco, es más cercana a la poesía de imágenes que al glass dulzón que ponen muchos en sus canciones como espolvoreando en pan. Y hasta trae –el disco- una rolita de León Chávez Texeiro titulada “me sentí muy hombre” que en voz de la Servín se escucha estridentota y en mofa al cuadrado, y es que el autor la hizo ya de por si en un mero tono burlón de macho arrepentido…y en la Leti forzando la voz se escucha bien suave.
Leticia Servín viene de tres discos anteriores con los que mucha gente la colocó en el moviendo post-trova; aun así sus canciones tampoco se codearon las letras edulcoradas de la tendencia trovesca que seguían los demás (léase delgadillos, mexicantos y demás faunita trovera que brotaron como zacatito en tiempo de lluvias), no, al menos en su disco “mundo matraca” hay ya una clara tendencia de la cantautora un poco al rolerismo: en letras, en la música y en actitud. Por cierto la letra de la rola que da título al disco (“mundomatraca”) es una rabiosa y exquisita rola de declaración de principios…
Es también Sueño Rock un disco de muchas imágenes que encuentran su cabida en los acordes de la música de los guitarreos y la tesitura –nada tibia- de la voz de Leti. La otra vez en plática la autora me decía que la diferencia entre sus discos anteriores a éste Sueño Rock estriba en que “hay que verlo como una secuencia, una continuación de la canción reflexiva, solo que Sueño Rock ya hay hasta cosas con sentido más social…”
Igualmente el Víctor Molina le suelta un hilo para que se deshebre en voz de la artista: Sueño rock tiene un sonido diferente a los demás, con mezclas de jazz, blues, etc, algo distinto a tus anteriores trabajos, coméntanos sobre este cambio, esta evolución…a lo que la michoacana responde
A partir de emigrar a la Cd. De México, encontré un contraste que sigue provocándome, el Rock es un disparo, energía al cien por ciento, de repente vivir en un lugar de limites rebasados, desbordante, te orilla, te golpea, en esta ciudad necesitas creer, trate de hacer un disco que encendiera esos motores, un ritmo que te provocara energía. Quería agradecer a la gente que escogió mundomatraca para sus parcelas, darles una reunión de canciones con otra actitud, mundomatraca es un disco muy sentimental, algunas personas llegaron a decirme triste, quería regalarles alegría. Por eso es un disco llevado al funk, al rock, a los ritmos que te levantan a bailar, a bañarte, a salir de tu cama, de la tristeza, del dolor, para bailarlo, para cambiarle la cara a la tristeza.
Algunas de las morras que cantan casi siempre hacen que en sus voces las letras de tinta sensual se escuchen más que cachondas en sus interpretaciones; Leti Servín no se escapa a esto. La rola Tus labios dice: “…Pezón duro eléctrico espasmo, recorriéndome lento…no aguanto, sudor entrepierna, tus labios sábana de menta instantánea…yo quiero devorarte las piernas…”
Es entonces Sueño Rock un disco de esos que es clave y transitorio para el proceso musical, crecimiento y encuentro de su autora. Y pues todos sabemos que para disfrute de uno como escucha, es un encabronadísimo placer salir al encuentro de discos como estos.

Sueño Rock se grabó de enero a mayo de 2004, en Morelia, Michoacán producido por Leticia Servín y coproducido por Porfirio Almazán.

A la Leti Servín la checas en http://www.leticiaservin.cjb.net/

Los últimos tres de Jaime López

2007-08-07T22:01:00.000-07:00

Si hablamos como fan podríamos decir lo siguiente: Jaime López es el rocanrolero más chingón que hay en Mexiquito lindo. Cada uno de sus discos muestran una evolución y desarrollo musical y letrístico que casi ninguna banda de por acá ha logrado, y que, con un poco de suerte algún día alcanzarán. Es de los pocos, si es que no el único, que te hace regresar a sus discos cuando destapas una cheve o te dispones a forjar patria o te sientes chingón o cuando tienes coraje, etc.
Si hablamos como radicales diríamos lo siguiente: Jaime López es lo mejor que le ha pasado al rock de factura mexicana, casi no hay que escuchar sin tener un dejo de incompleto placer o de vaciedad por tanta presunción y/o pretensión.
Además de que sus letras no se andan con pendejadas para quedar bien con compañías disqueras, la radio, la tele, la prensa o los demás medios que mañosamente le dan rumbo a lo que hacen la mayoría de los grupos y a lo que escucha la raza.
Si hablamos “objetivamente” diríamos algo así: Jaime López es un músico que tiene ya algunos años haciendo un trabajo que ha logrado ya ser diferenciado de lo que los demás grupos o solistas del rock han hecho en México. Ha logrado discos de influencia y de obligada revisión para explicar lo que hasta hoy ha influenciado al rock hecho en México.

López tiene en su haber unos 15 discos, unos a duetos, tríos y es el compositor de cabecera de Cecilia Toussaint. Con más de veinte años de estar dándole al rockanrol con letras y música para atinar a quedarse como precedente en el rock que se hace en México. Sus discos suelen ser muy diferentes entre si, las similitudes son solo las que la misma música o el estilo dan como concesión a cada músico, sin embargo eso se tiene que buscar, es difícil encontrarlo pero se logra con la chamba, ¿disciplina?, el tiempo; Jaime ya encontró esa parte.
López entiende de letras y música, se codea con la metáfora, lo urbano, algo de hiperrealismo, ficción un poco terrorífica, nada de autocomplacencia ni piedad, y por supuesto algo de humor autocrítico y reflexivo. López se ha mantenido fuera o a una distancia sana de los reflectores que encandilan y –al parecer- apendejan. Le ha entrado en su carrera al rollo rupestre en sus principios, al rockanroll y hasta al ritmo guapachoso.
Recuerdo al codeo de bandas en los ochentas con la música guapachosa de barrio, lo hicieron la botellita de jerez, mamá zeta, trolebús y el mismo Jaime López. Paco Barrios el Mastuerzo (pila de la botellita de jerez) me decía que “le entramos a lo guapachoso pa´ llegarle más a la raza, a la banda; pero si te das cuenta, las letras no eran tan azotadas o mamonas, eran las mismas letras solo el ritmo era cambiado, porque hablábamos de lo mismo, eso sí cada quien con sus pedos: la botella con su guacarrock, el Jaime López con sus rolas de juego de palabras y con los temas que en esas fechas le importaban, el trolebús con sus ondas urbanas, y así. Es que queríamos salir a tocar al barrio y gustarle a la raza, no lo logramos del todo pero sí salieron buenas cosas”. Es lo que dice el Mastuerzo, algún día le preguntaremos a Jaime López sobre por qué existen rolas como “malafacha”, “ella empacó su bistec” y “echémosle la culpa al camionero”; que insisto, no desmerecen, son muy divertidas.
Algunos solistas y bandas han dicho que es la chamba de López parte de su influencia: los tacubos, los malditos y otros más, siendo lo más inteligente lo dicho por José Manuel Aguilera de La Barranca: “a mi me gustaría hacer con la música lo que Jaime López hace con las letras”.

En la discografía de Jaime López yo me quedé en el Nordaka (1999), donde en un par de rolas hace un dueto con el Piporro, y al parecer desde entonces no había asomado la cara con otro disco. Hasta ahora que en menos de un año nos llegó con tres discos de los cuales hay mucho que decir. Salieron, a saber, en la segunda mitad del 2006, pero a un seguro servilleta le llegaron a principios de éste 2007. Nos ocupemos de ellos que era –je- la intención inicial.

No más héroes por favor, el panteón ya se llenó/ Tomas de Lap Top.

Es la segunda vez que se juntan Jaime López y José Manuel Aguilera (guitarra del grupo La Baranca) para hacer un disco a dos manos. Ellos mismos han dicho que igual el No más héroes… podría escucharse como la continuación de su primer trabajo juntos Odio fonky /tomas de buró, aunque la última palabra es del que lo escucha. Son doce rolitas muy disímiles entre ellas, poco hay para comparativos letrísticos y guitarrísticos. Y lo mejor es ese sonido y estilo ya encontrados por López-Aguilera, ni López se va hacia lo acústico (que tan bien hace y parece que le gusta) ni Aguilera hace tantas guitarras densas y complicadas (como las que hace en La Barranca). La mayoría de las letras son de los dos, se nota enseguida si se conoce el trabajo de ambos: es la letra de López, esa que hace juego de palabras urbana y dicharachera y que a veces siente una divertida nostalgia ficciosa (Te amé pegada a la barda/y la fábrica en eso silbó,/contigo anduve en los rieles/del tranvía que un día pasó./Y tomamos café con los chinos/y de esto jamás se escribió./Te amé pegada a la barda/y la fábrica en eso silbó); eso sí siempre presente el humor ingenioso (ya mi cartera parece/un corazón en desgracia/si tuve suerte/ de cama en cama/ disculpen hoy/mi seria cara). La parte poética y un poco seria -sin caer en lo engorrosamente formal- seguro viene de Aguilera; él gusta de eso y en las rolas de La Barranca queda más que señalado.
A diferencia del Odio Fonky, en éste disco, es necesario decirlo: la guitarra de Aguilera suena más y tiene más presencia. Las rolas tienen ya ese sonido guitarrístico que Aguilera ha logrado tocando en La Barranca y su proyecto como solista a la fecha; hasta unos coros hace en un par de rolas por ahí, y bueno, el toque aguileresco se nota mucho en el disco ya que el se avienta también el jale de la producción y menesteres técnicos. A decir de algunos la guitarra de José Manuel se escuchaba algo tímida en el Odio fonky, ya en el No más héroes… grita ¡presente! con acordes fluidos.
Ya parece que va ser requerido que estos dos se junten para seguir haciendo estos discos, y es que los hace sin pretensiones de ninguna índole: ni comercial, ni de enfrentamiento de egos, ni con afán de notoriedad gratuita, ni siquiera para comparar sus estilos o géneros o gustos musicales. Es chamba realmente de comunión entre dos buenos músicos. Hay mucho detrás de discos como estos, no sé que tan difícil sea producir algo así, pero es evidente la diferencia entre éste y otros discos hechos a dos manos que parecen estar realizados para ser vendidos como tacos o tortillas en el centro, a granel y sin filin, planos, pretenciosos y altamente perecederos según una fecha de caducidad mediática.
Es al cumplirse 10 años de la aparición del disco Odio fonky /tomas de buró que regresan con este No más héroes… y a decir de López y Aguilera se han divertido mucho haciéndolo, además de lograr mejor producción y mejor calidad de sonido. Y lo mejor es que ninguno de los dos está cansado de lo que hace y les da gusto volver a encontrarse para hacer un disco como este.

Arando al Aire

La mayor parte de las rolas de este disco son acústicas, acústicas a lo country, a lo western urbano. Ya Jaime ha trabajado con este estilo; recordemos el Desenchufado, donde logra un acústico cercano a la música norteña, con letras de road, de fuga geográfica que se pasea por el norte y las vagancias que se puedan hacer con solo una mochila, de aventón y de trampita en los trenes de Durango a Nogales o Tijuana. López siempre incluye lo acústico en casi todos sus discos. Es ese sonido acústico como el catalizador del desbordamiento de intimidad que como fórmula acertada entra al escucha para invitar al disfrute.
Habría que decir que a diferencia de acústicos de otros músicos que suelen caer en demasiada suavidad y/o romanticismo blandengue o rogón, el acústico de Arando al Aire va y topa a la barda de la realidad, con palabras nada rebuscadas, palabras de la banda pero no simplistas, hay un romanticismo, pero que invita al faje, que invita al beso nada recatado, al amor poco serio, de ese que más se antoja. En Arando al Aire aparece a veces la guitarra eléctrica para blusear y hacer coro a la voz de López (que a decir de unos compas canta como Tom Waitts, ¿será?)
Comienza Arando al Aire con una letra de ficción de un sujeto que tiene un día normal, pero los acontecimientos se van negando hasta que el hombre, las situaciones y la realidad desaparecen (la canción se llama Sexofricción). Como dijimos arriba es esta una de esas historias de ficción-horror, muy a la Borges-Bioy Cazares. Seguimos con la rolita que da título al disco Arando al Aire, es algo así como querer decir o hacer un cortejo que se va a firmar en el viento, pero ese cortejo implica palabritas salivosas al oído, promesas de cuerpos juntos; pasarla bien aunque afuera en la calle haya muchas lágrimas negras. Después pasamos a un rolita western malapata. Una rola de esas de vaqueros a los que no las ha ido muy bien que digamos, aun así hay tiempo para bailar con el dedo en el gatillo. Un duelo frente a frente donde la única regla es no disparar indirectas (como buen vaquero viejo ya no me ando con rodeos). Un vaquero con las balas húmedas, que monta caballos desbocados. Disfrútese esta rola con una cheve bien fría y un cigarro fuerte.
La rola siguiente es una nostalgia chaquetera de las estrellas de los años treintas ¿dime qué fue de la gran Betty Boop? Por cierto esta rola viene también incluida en el No más Héroes… en, claro, diferente version.
Luego Jaime López llega tocando las puertas del cielo a preguntar no por Jesús el súper estrella sino por la Magdalena, la del oficio más antiguo del mundo. La rola suena iconoclasta y como otras tiene musiquita western. ¿Para que querrá a la Magdalena?
Siguiendo un poco con vaqueros y pistolas la rolita que se llama Más mortal que una bala, habla de un rompimiento pasional entre metafóricas heridas y ausencias (y más mortal que una bala es una sola certera palabra/más mortal que una bala es el silencio que dejas en mi alma). Chida rolita para el abandono.
Luego una canción para esas mujeres peligrosas, cercanas a una explosión mortal, mujeres delicadas como una granada de mano, como si el corazón de por sí no fuera una bomba de tiempo. Suave rola trata de la intensidad de pasar del abandono a ese encuentro buscado de labios piernas y humedades.
Y así se va el disco en 13 rolitas tocadas a cuerda de metal, la voz de Jaime López, ficciones, westerns urbanos, encuentros urbanos y hasta un fantasma de una giatana.
La única info del disco es que fue producido por Jaime Pavón y grabado entre enero y febrero del 2006, sin disquera.

Jaime López y su Hotel Garage
Grande sexi tos

Es un disco total y absolutamente con sonido garage. No suena a experimento malogrado, y el género le sale bien a Jaime López, no improvisado ni sacado de la manga: hay poder, distorsión, estridencia y densidad. Como dice el título del disco en ese juego de palabras (Grande sexi tos), son rolas que antes ya había grabado, con otros arreglos y ritmos. Aquí hagamos un alto para puntualizar que, no es lo mismo que Jaime López haga un recopilado de sus rolas comparado a lo que suelen hacer otros grupos, que sacan las mismas rolas sin hacerles el más mínimo arreglo para dejar más o menos atractivas las rolas. Además que los recopilados meramente comerciales casi siempre quedan a merced de las disqueras, y en eso radica lo plano que suelen quedar esos compilados. Estos Grande sexi tos son la diferencia. Hay además en Grande sexi tos una tercia de rolitas nuevas, inéditas. Son once canciones en total hechas con dos guitarras, bajo, batería y voz. Los invitados son Roberto Villamil y José Luis Domínguez en las liras; Iaván García en la bataca y Jaime le da al Bajo. Las letras van muy ad hoc con el desmadre de andar de pedos, de hotel en hotel, con los compas, con amantes, con el diablo, con la cruda, la pasión y esas cosas de las que sabe hablar Jaime López con ese dejo de humor escabroso y un poco filoso.
Jaime López está, con esta chamba, atravesando paredes que pareciera que no le eran propias mas no imposibles de traspasar. ¿Qué se podría decir contra esto? ¿Que se monta en un género que no conoce? ¿Que no lo hace bien?, otra vez el que escucha tiene la última palabra. Además las rolas de Jaime dan para garagearlas y para otras cosas más; como ya lo hiciera la Toussaint al hacer electrónica una de las rolas de López en su disco En Otro lugar.
Escuchar a López bien eléctrico, quien, como dijimos arriba, gusta más de lo acústico, es interesante y algo intenso, su voz se vuelve más aguardentosa de lo normal, hay otra velocidad a la que estamos habituados a escucharlo; y es que se va por las vertientes más notorias del sonido garage: rolas un tanto densas, lentas y a veces hay algo de acelere. Hasta donde se sabe tiene toda la intención de salir a gira tocando garage. Habrá que esperar a verlos.
El disco dice que se grabó a finales del 2005 y a principios del 2006, y fue producido por José Luis Domínguez. No hay disquera.

San Valentín Elizalde.

2007-08-05T12:03:00.000-07:00

Abril García "en la mira" (www.abrilgarcia.com)

Le tiraron más de 40 balazos, lo finiquitaron con el infalible tiro de gracia. Y empezó el mito, la mentira repetida mil veces que se convierte en verdad. Ahora es más asqueroso que antes; no hubo, en la semana de su muerte, programas y canales de televisión que no hablaran de la muerte de Valentín Elizalde. Desempolvaron los capítulos de algunos programas de muy bajo raiting donde lo habían invitado y los repitieron hasta el cansancio. Ahora que los gruperos tienen cabida y resultan redituables a los poderosos medios: hay por lo menos 3 canales de cable dedicados 24 horas a transmitir videos gruperos… de las estaciones de radio se cuentan por centenares en México y en otros países. Y para los necrófilos que ya no son convencidos por las lágrimas y los mocos, en internet estuvo rolando el video de la autopsia de Valentín. A casi 5 meses de su muerte siguen ocupándose del caso en los medios. Las dos grandes televisoras de México saben que la muerte, la lástima y las lágrimas venden, son alto raiting para vender sabritas y hamburguesas. Se repite la fórmula de la sensiblería lacrimosa que tanto daño hizo a las generaciones que crecieron viendo las películas deprimentes del mal llamado “cine de oro mexicano”. Hoy se repite en los medios esa fórmula lastimera para manipular el sentimiento popular. Hoy es desde los llamados “Realitys faranduleros” de donde se transmite a manera de noticia amañada casos como el de una modelo esquelética freak drogadicta que es ingresada a un hospital psiquiátrico; o con la videocrónica del rompimiento de una vedette con su novio cinturita; o ya de plano las broncas sentimentales de la infumable tigresa con sus múltiples novios, Bodas y sepelios de famosos por igual…
Hoy las televisoras son dueñas de sus noticias de espectáculos porque de igual manera son dueños de la vida de innumerables “estrellas de la pantalla chica y grande”. Son tenebrosos y peligrosos, hacen su agosto con la muerte, ya sea la de una figura pública (como la de una de sus estrellas) o de alguien desconocido, como el caso de los teletones y toda esa basura del capitalismo tardío para tirar unas monedas a la chusma y de paso lavar los millones de los Salinas-Azcárragas ¿han visto la cara de los pobres niños cuando los hacen llorar al contar sus historias?
Hacen ver normales y atractivas las muertes de sujetos de dudosa reputación. Ya pasó con el asesinato de Paco Stanley, caso con el cual escondieron el trasfondo: sus nexos con el narcotráfico. Hoy, con la muerte de Valentín Elizalde sucede exactamente lo mismo: el móvil del crimen son sus nexos con el narco. Los medios lo primero que hicieron fue culpar al gobierno. Con sus caras impostadas y sus odiosas voces (¡por el amor de dios ¿¡ya escucharon por más de dos minutos la voz de Paty Chapoy!?) diciendo “señoras y señores nadie está a salvo de ser acribillado y muerto en la calle. Nuestras instituciones publicas encargadas de la seguridad pública no funcionan, los ciudadanos estamos en peligro siempre de que…” (¡¡¿¿??!!). Acá entre nos, no creo que le vayan a disparar 40 balazos a don Chepito, el señor que vende tacos de cochito a dos calles de mi chamba, no creo, porque él no le canta al Chapo Guzmán ni trae un kilo de cocaína en su motoneta improvisada como taquería.
Y luego llegó el llanto, muchas, pero muchas personas fueron a llorarle a Valentín Elizalde a Navojoa, CD Obregón en Sonora y Guasave en Sinaloa. Se habla de cincuenta mil personas acompañando al cuerpo en estos tres municipios. También llegaron los comparativos: que hubo más gente que en el sepelio de Pedro Infante y que los medios escondieron la información porque el mito de Pedro Infante aun se le puede sacar más sangre.
Unos carnales poetas y fotógrafos (a quienes a veces respeto) me decían que había que solidarizarse con la muerte del “Vale”, -porque es una figura pública que la gente admira y respeta. -Que es algo más allá de nosotros. ¿Identidad? no creo. Entiendo que los buenos poetas, escritores y muchos artistas fraternizan o dan su lugar en este mundo en su obra a ladrones, viciosos, locos, al lumpen, al jodido, a los cínicos, etc. Siempre he desconfiado de las figuras masivas engordadas desde los medios. No creo que sea correcto simpatizar con los narcos, no, los narcos quieren acumular riquezas, son explotadores de la banda que les cosecha sus siembras; son un eslabón importante del capitalismo salvaje, de la polarización entre pobres y ricos. Los actos y las actitudes de los narcos están muy lejos de tener que ver con el espíritu libre de un poeta o un buen artista plástico. Digo esto por los carnales que arriba menciono, me preocupa que admiren a alguien como Valentín Elizalde o el Chapo Guzmán. Aunque esta vida da para todo, como el caso de los escritores que eran financiados por los dueños de la mina “Pasta de Conchos” en Coahuila, esos me valen madres, porque sé que a mis carnales artistas y un servidor jamás hemos leído a Germán Dehesa, por ejemplo.
¿Habría que sentirnos mal por haber perdido una voz privilegiada o un buen autor cancionero de nuestra amada nación, con la muerte de Valentín Elizalde? No creo. Ni siquiera podemos decir que era uno de esos casos, que todos conocemos al menos uno, donde “es tan malo, pero tan malo, que resulta muy bueno” (como José Alfredo Jiménez y algunos de sus intérpretes). Por otro lado les confieso que he escuchado a cuatro batos que se apellidan Elizalde, “El flaco”, Joel, “el chico” y otro que vive en Sinaloa y no me acuerdo còmo se llama; los cuatro cantan en bailes y los cuatro cantan igualito: en tono grave y sin la más mínima vocalización. Este tonito de cantar como los “Elizaldes” viene desde el padre de estos cinco batos que menciono: Lalo “el gallo” Elizalde, ídolo de bailes en ejidos y poblaciones de Sonora y Sinaloa, quien en los bailes gritaba “que feo canto, pero como vendo cassetes”. Este señor murió en un accidente automovilístico en la carretera de Villa Juárez-Navojoa en Sonora, hace ya algunos años. Esa vez el dolor de la muerte accidental de Lalo “el gallo” fue limitado a ciertos municipios de Sonora y Sinaloa. Las radios locales estuvieron con la noticia un par de días. Los periódicos lo anunciaron en una nota casi perdida. Eso sí, sus discos se escucharon casi por dos años seguidos antes de ser encasillado en el olvido, fue hasta la muerte de su hijo Valentín, cuando empezaron a mencionar de nuevo a “el gallo” Elizalde. Por si fuera poco estos dos señores eran pregoneros de un machismo exacerbado y contundente. Nunca he entendido como los misóginos tienen por mayoría a mujeres en sus filas de fans, los cantantes golpeadores por igual (Ricardo Arjona, Nelson Ned, Armando Manzanero, etc. Léase Replicante N° 6, en el texto “Violentos y románticos” de Jaime Cháidez Bonilla). “Me voy a quedar con la primer mujer que me de un varón” decía sin empacho el “Vale”, quien (dicen) fue padre de ocho niñas…
Yo me vine de sonora cuando este Valentín Elizalde empezaba a cantar en los bailes, cuando era telonero aun. Escuchaba mis primas decir que estaba bien guapo, “que la fulana bailó con él y le plantó un beso”. La cosa era local así como locales son los cientos y cientos de sujetos que cantan esa música en las cantinas y los bailes gruperos y rancheros en Sonora. Alguna vez llegué a ver la portada de uno de sus primeros discos en la troca de alguno de mis primos que viven en Nogales. He de haber escuchado alguno de sus narcocorridos, pero la verdad nunca supe distinguir la diferencia entra las voces de los hermanos Elizalde. Hoy en cualquier parte se escucha la voz de Valentín “el gallo de oro” Elizalde hasta el hartazgo. No hay manera de escapar.
Una mañana, antes de irme a la escuela, mi jefita estaba silenciosa, suspirando y al punto de la lágrima haciendo unos huevos para que su vástago no se fuera con la panza vacía a estudiar.
-Amá, qué le pasa por qué anda agüitada?, le pregunté.
-Es que en la madrugada de hoy se murió Lalo “el gallo Elizalde” en la carretera de Villa Juárez, me dijo mi jefa llorando.
-Amá, si ese señor cantaba bien feo, no se me agüite.
-No digas nada mijo’, tú te llamas Everardo porque me gustaba mucho la voz de Lalo “el gallo” cuando cantaba en el dueto “los dos gallos”.
Quisiera que hubieran visto mi expresión cuando me dijo eso… mis bandas favoritas en esa época eran Cannibal Corpse, Carcass y Venom.

EMPLEOS BASURA

2006-05-14T22:06:00.000-07:00

Para el Joel Verdugo

Eran miles de surcos de 30 metros, yo tenía 11 años. Había cuadrillas de 6 a 7 personas, una en cada surco. Todo estaba inundado en agua: la plantación de tomate se tenía que hacer de esa manera. Yo tenía que repartirle un manojo de plantas a cada persona de la cuadrilla, misma que se les acababa cada 6 metros de avance: con 10cms de separación entra planta y planta.
-¡plaaaaaanta!, me gritaban cada medio minuto. No se podía descansar ni secarse el sudor.
Caminar en el lodo no es nada distinto de caminar en el fuego. Mis pies tienen cientos de cicatrices y alguna astilla que no pude sacarme. Era esto o que a mis once años me llamaran en mi casa “holgazán”; no sé si sepan ustedes, pero en un pueblo eso es sinónimo de apestado e inservible.
Una vez el dueño de las plantaciones llegó con 2 perros enormes que me empezaron a mirar terriblemente, pensé tantas cosas mientras los veía babear arriba de esa camioneta, mirándonos trabajar, vigilando rabiosos a 43ºC ¿a la sombra?
-¿Qué miras?, ponte a trabajar. Me dijo el patrón.
-Nada, contesté.
Tiré la planta y me fui a casa, mi primo a los 2 días llegó con mi “raya”. A los 11 años yo quería volar papalotes, me declaré “inútil al agro”, a la chingada con el pueblo y el patrón.

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Los supermercados cierran por la noche. En el piso quedan huellas y derrames de productos que clientes distraídos, personal que labora acomodando latas o cortando reses a la mitad deja. Las manchas son casi imposibles de quitar: sangre, aceites, líquidos de colores raros (pero lo más extraño de todo es que algunos de esos líquidos son de consumo humano). Alguien tenía que trabajar en quitar esas manchas.
Después de no querer repartir sobres en una bicicleta por la ciudad a 45ºC ¿a la sombra?, estaba en una oficina con aire acondicionado hablando con un sujeto, que al parecer, en sus ratos libres se renta para hacer anuncios en revistas para triunfadores (él y su familia de la cual tenía en una foto de su escritorio)
-Ganarás dos salarios mínimos, sin derecho a seguro, ni prestaciones, ni a quejarte, empiezas el viernes, me dijo el sujeto con cara de porcelana.
-¿Podré respirar?, dije en voz baja.
-¿Qué?
-Nada.
A veces vendía algunos libros que fui recabando durante mi corta vida, me alcanzaba para algunas cervezas. Las suficientes como para no pedirle a alguien que me las invitara.
Ese viernes estaba a las 12 de la noche bajo la mirada de un gordo con camiseta agujereada que me decía imperativamente: no debes robarte o comer nada, cualquier cosa que hagas me daré cuenta. Juan te cuidará.
Soy el peor de los ladrones, el gordo tenía suerte: solo me interesa robar virginidades, discos y a veces whisky; pero en esa tienda no había nada de eso.
El supermercado estaba justo en la zona hotelera de la ciudad: las zorritas adineradas pasaban en sus convertibles en tanto se embriagaban para irse con el primero que les sonriera en la discoteque; los vagabundos estaban ahí en el semáforo para pedir cervezas o dinero ¡todo estaba funcionando perfecto! Lo peor fue cuando pasó por la calle ese sujeto que odio y que siempre se está riendo bajo su bigote. Pasó empinándose una sudada lata de cerveza.
Si Juan, en lugar de estar detrás de mí, ayudara con el encerado en los pisos de los pasillos terminaríamos a las 3:30am y yo podría aun conseguir unas 12 latas de cerveza. Se que no tengo una cara confiable, pero es un exceso que sigan mis pasos mientras trabajo.
-Puedo ir al baño, le dije al gordo.
-No tardes, te faltan 10 pasillos y es tu primer día, contestó.
Afuera todo era agradable, caminé dos calles abajo del supermercado, con el dinero que nos dieron para regresarnos esa noche a casa me compré 6 latas frías de cerveza. Creo que por ahí tenía una colección de literatura francesa. Hoy cada vez que voy a un supermercado escupo o derramo cosas a propósito en la mayoría de los pasillos.

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Detrás de la barra de una tienda de pinturas había menos futuro que en lavar los vasos en la cantina “la fuerza de la fe”. Es más divertido tomarse la sobra de vasos ajenos (a veces había suerte y ningún vaso tenía colillas de cigarro) que la joroba de sujetos que no saben de qué color quieren pintar la casa donde viven, fornican, acaso ríen y mueren.
Entras a las 6am (¿quién compra pintura a las 6am?), solo somos dos sujetos donde yo no era el jefe, y el imbécil que lo era se creía dueño de un arco iris artificial y de mi alma gris.
El olor de la tienda era exquisito…
Un día llegó una semianciana acompañada por un sujeto que a todas luces era su silencioso chofer. Me preguntaron por casi 25 combinaciones de pinturas, el equivalente a dos horas de indecisiones ajenas y sin la menor importancia.
La mujer se quedaba viendo a mis manos y su papada se movía como gelatina para luego ordenarme que revolviera no sé cuántos diferentes colores.
-¿Quién manda aquí?, preguntó con su voz de dinero y joyas.
-Yo, contestó el dueño de 8 horas diarias de mi vida por dos salarios mínimos.
-Quiero ésta pintura y quiero que éste sujeto vaya a pintar a mi casa, ¡se refería a mí!
-Tienes que ir, es buena idea, contrataré a otra persona que me ayude aquí en la tienda y tú pintarás los domicilios si alguien solicita ese servicio. Mi jefe sí que tenía iniciativa.
Tenía la semianciana una casa monumental: dos pisos con 8 habitaciones, garaje para 6 carros y un patio enorme; una casa gigante para ella sola. Bien debería ir una turba iracunda con antorchas y armada con herramientas de campo a quitarle esa mansión desperdiciada que se pintó de un depresivo ocre.
No habían pasado dos días cuando regresó la semianciana a pedir que se le pintara la casa de otro color y pidiendo que lo hiciera el mismo sujeto. Carajo, como si fuera tan fácil, ya no digamos pintar sino soportar su cara observándome maliciosa y triunfante como el cuervo de Poe, siguiendo cada uno de mis pasos, negándose a darme un vaso de agua. Se que mi cara no es confiable, además sería incapaz de robar a una semianciana loca. Lo hizo durante cuatro veces más en menos de mes y medio, regresó a la tienda pinturas a pedir lo mismo: colores diferentes y el mismo tipo pintando…
Las mejores decisiones siempre las tomo mejor en la resaca, en la cruda, cuando bajo la pesadez de la cerveza fermentada al otro día en tu cuerpo hace que el 80% de las mujeres que te topas en la calle tengan espectaculares cuerpos (en serio, cuando andas crudo todas mujeres se ven bien buenas…que alguien me discuta lo contrario). Por otro lado es en la resaca cuando el canto de cualquier ave se convierte en ruido de oxidados taladros perforando tus oídos y sienes.
Empezó a vociferar, la semianciana, sobre el porqué “la gente no progresa porque no quiere, son burriciegos porque ellos quieren ser así, nuestro país es demasiado noble para que cualquiera…” claramente sabía que me hablaba desde el baño de la sala, la imaginé haciendo muecas mientras estaba haciendo no sé qué cosas sentada en el retrete.
Yo quería un vaso de agua, abrí la puerta de la alacena para tomar un vaso en la cocina y me topé con variadas cajas de pastillas, jarabes y medicinas de impronunciables nombres. La semianciana batallaba para abrir la puerta del baño mientras puse casi 20 gotas de solución oftálmica en su taza de café que posaba humeante sobre la lujosa mesita de sala.
De pronto, mientras pintaba todo se quedó en silencio… salí a la calle a tomar el autobús que me llevaría al paraíso, al “Bar Lourdes”: dos caguamas para el alivio, las demás serían por puro placer…

Esquina de loma

2006-02-17T21:10:00.000-08:00

para mi compa el Tito, ya nos veremos

"en el cielo o en el infierno para festejar"

Desde el aire caudaloso de este pueblo
me dijeron que las mañanas
no son iguales para el polvo
que habría que enfrentar la vida
en el panteón o en la feria
que nos visita cada año

Desde la tierra dura e hinchada de este pueblo
me dijeron que había que bailar
todo el éxodo grotesco de la cuaresma
para no tener alma de perro
o sabiduría de cerdo
Judas solo se vendió a si mismo

Los hombres de buena voluntad piden fiesta
para salvarse de la promesa canícula
del año pasado…
y desde la sombra del sombrero sudado
-en quién sabe cuánto silencio-
se escucha la campana de la mano huesuda
del campanero que reza en latín
en las exequias y funerales lóbregos

Los árboles y las vigas
que colgaron a mis congéneres
han de ser muy valientes…
sus pies tocaban el suelo
como para irse y andar
ese camino que habla el dialecto del olvido

En este pueblo las quejas se dicen con los ojos
el perdón es solo para el viejo que parado
desde la tierra dura y con voz de choya dice
este año sí va a llover
en este pueblo contra la miseria el café
contra el olvido un catre con cobijas sucias de medio uso
contra el polvo la sentencia de polvo eres…

En el caserío
la noche insondable que no es de nadie
está llena de silencios
de perros y resuellos de quimeras
los demás duermen con el sueño prestado
de la tierra descalza y las tortillas duras
brasa apagada con mirada de fariseo desde el fogón

La madrugada pide permiso al salario miserable para despertar
las manos de fuego de polvo y de sazón
se irán a trabajar durante dos siglos afónicos
entre sudor lodo terrones y espinas…
menos una costilla que no muere de impaciencia
ni aturdida ni cansada

En este pueblo la mañana y la tarde caminan
con su cara de espejo repetido
con sus pasos de mezquite chamizo y pirul
En este pueblo la esperanza es de aguardiente y mezcal
y de promesa que llega para irse
En este pueblo cae la noche
noche sin permiso de calendario
noche de día de tarde y de mañana…

Tijuana Makes Me Happy

2005-12-04T11:41:00.000-08:00

Algo así solo pudo haber sucedido en la frontera más perversa, divertida y alivianada del mundo (lo siento Toño Quijote, pero no es Tapachula): que unos batos tomaran la vanguardia en música venida de Europa: la electrónica; y dentro de toda esa música salida desde computadoras, grabaciones experimentales, sintetizadores, con algunos instrumentos convencionales invitados y mezclados metieran redova, bajo sexto, acordeón, tamborazos tipo “banda el recodo” o banda de “los tamazulas”¡puro Sinaloa!; gritos, coros y ambiente de estar en un baile donde toca Chalino Sánchez o Pedro Yerena “el trovador de topochico” y con letras (si es que las tienen las rolas) con motivos de películas de Mario Álmada, del argot de la raza que gusta de las rolas que tocan las notas que salen de las teclas que más le duelen al acordeón (Piporro Dixit): “qué onda jainita nos vemos en el baile de Valentín Elizalde, te pones los wranglers con los que te ves bien buena y yo llevaré tejana… ahí nos wachamos”, o algunas frases sacadas desde estrofas de compositores de música norteña y narcocorridos.

Después de Los cadetes de Linares, Los Invasores de Nuevo León (cuando cantaba Lalo Mora), Los Relámpagos del Norte, Ramón Ayala y los Hermanos Vega, a quienes mejor se les escucha el acordeón son a los batos del Nortec cuando meten samplers de acordeonazos que igual, me imagino, sacaron de alguna de las rolas de los arriba mencionados. Pocos hablan, dan crédito o concesión al colectivo Nortec como lo que son: batos con creatividad desbordada, músicos geniales, con propuestas y dispuestos a experimentar con aparatos y con polkas de los jefes de la música norteña. Eso sí hay que dejar claro que los batos de Nortec primero son músicos predominantemente electrónicos, luego entonces la música norteña es más como un elemento particular que hace lograr la diferencia de otros músicos electrónicos y dj’s que, dicen, ha gustado por allá por las europas y en gabacholandia, acá ni se diga.

Esta vez es el disquito que nos ocupa es el Tijuana Sessions Vol 3. Trece polkitas viajadotas, sabrosonas, pegadoras e interesantes ejecutadas desde Bostich, Fusible, Clorofila, Hiperboreal, Panóptica con la participación de Caléxico y Luis Humberto Crostwhite en unas ¿voces y letras? Paréntesis: Luis Humberto Crostwhite es un bato que escribe bien chingón y su novela “Idos de la mente”, la reseñaremos pronto en este su Blog favorito ¡no se la pierda!).

Nortec es un colectivo conformado por diseñadores, músicos, escritores y pintores. La cuidad de Tijuana como eje de los procesos creativos de todo el colectivo. Lo anterior se nota en el trabajo de todos los que conforman Nortec y que concretan su encuentro en, por ejemplo, un toquín de Bostich donde igual manera hay una exposición de lo que produce el diseñador Acamonchi, o se proyectan animaciones de otro bato del colectivo. Por todos lados encontraremos motivos de saber que todo eso se hace en Tijuana, ciudad que es una licuadora gigante de gente que cuando se enciende salen cosas como el movimiento Nortec; Tijuana, paso obligado de un montonal de gente que lleva arrastrando comportamientos, costumbres, ¿culturas?, visiones, creencias, músicas, etc. Ton’s todas esas cosas y la condición de frontera y esquina del mundo que es Tijuas lo aprovechan los batos del Nortec obteniendo unos resultados cabronsísimos en sus manifestaciones artísticas. El disco que hoy nos ocupa es un ejemplo claro.
Buen disco, buenas rolas pa irlas escuchando en el estéreo de la troca a todo volumen, si hay unas cheves bien elotes pues mejor

¡ajúa raza y arriba el Nortec!

Crónica de la Intervención

2005-11-27T21:51:00.000-08:00

Todos hablan de la obra de García Ponce desde incomprensibles términos académicos; desde críticas que nunca sé hacia dónde se dirigen ni a dónde quieren llegar. Tal vez porque su trabajo abarca una amplia obra de narrativa, ensayo y crítica de arte, traductor de Musil, Klossowsky, Marcusse… es que se ocupan de echarle un vistazo acucioso a su quehacer. Esta vez yo sólo haré una reseña de su novela titulada Crónica de la Intervención.

No es el primer libro de García Ponce con el que me encuentro y siento ganas de decir que me atrapa la imposibilidad literaria, la contradicción acentuada para colorear con una contemplación en complicidad autor-lector a personajes, situaciones y vidas que se desarrollan en sus cuentos o novelas.

El erotismo encerrado en miradas, en pensamientos, en algunos objetos que toman parte en ésta novela son un ojo que te mira desde un lugar que mientras más avanzas en la lectura menos te resulta desconocido, que por ejemplo en una de esas los personajes tomen voz y analicen y hablen con una libertad casi a su propia voluntad (¡en serio!).
García Ponce da voz propia a los personajes, las voces son distintas, pero dentro del desarrollo de la narración se hace necesario un solo lenguaje; como en uno de los personajes principales, que logra un lenguaje de mirada, lenguaje detrás de la mirada o la mirada delante del lenguaje: el sujeto es un fotógrafo.

Los personajes de Crónica de la intervención se construyen y toman su papel en la novela a través de individuales erotismos. La palabra –a veces- se convierte en pervertida mirada. La narración es atisbo a muchos niveles: son ojos que miraron, retrataron y se revelaron en la redacción de una carta que es importante eje en la comprensión del femenino personaje principal. La mirada es una presencia constante, mirada que después es recuerdo: a veces desde la soledad y desde la masturbación de un hombre solo en su cuarto, ya que a veces una introspección toma el lugar de la descripción de hechos y acciones en la novela.

Ser otro para empezar a ser el que se dejó de ser. Ser uno mismo para mirarse siendo otro en otra persona. Ser otro para terminar siendo alguien al estar con otros. Entrar en otros para seguir siendo otro; salir de esos otros para entrar en alguien para ser otro. Ser otro para seguir siendo el mismo. Algo así como afirmarse en el placer para renunciar a uno mismo. Y en medio de todo esto la locura, la muerte y la pasión.

Las posibilidades de la perversión y el erotismo se hayan en los personajes que deben encontrarse para contradecirse. La identificación erótica entre un exitoso empresario, un fotógrafo, un sacerdote, unos oficinistas, un rector de universidad, un par de escritores, un chofer, y en medio una mujer guiando hipnóticamente la vida de todos a través de la pasión, las concepciones y el erotismo que se crea desde su velo de lujuria y desde cada uno de los personajes.

La novela fluye en voz de los personajes de acuerdo a un irreductible paso del tiempo, y de acuerdo a sus posibilidades de saber diferenciarse entre ellos, entre el mundo y entre saber que los recuerdos, la vida y la muerte forman la realidad.

María Inés-Mariana es el personaje ante el cual se entreteje la realidad de la gran mayoría de los que en la Crónica de la intervención tienen lugar.
Mujer (es) más cercana (s) a una sumisión y a un carácter incierto y disponible a los cuerpos y a la calidad voyeur de quienes la rodean. De igual manera es ella misma quien desde su cuerpo ejerce una inercia para lograr ante los ojos de los demás personajes un ejercicio sensual y sexual casi ilimitado: en una especie de sesión grupal ella es poseída sexualmente por seis personas, hombres y mujeres…

La novela fluye entre meditaciones, razonamientos y hartazgos de: un sujeto que regresa del Japón de un fallido intento de convertirse en monje budista, en un psicoanalista que frecuentemente es retado por las patologías de los personajes que solicitan sus servicios profesionales; un fotografo maniático de la contemplación y víctima de su soledad; un sacerdote sin fe; escritores que terminan en el manicomio y una vacía clase alta refugiada en una inherente y sórdida frivolidad (o viceversa).
Crónica de la intervención es una novela vasta y objetiva. Juan García Ponce cuida y desarrolla amplia meticulosamente los personajes hasta convertirse –García Ponce- en una mirada ajena, desde fuera. Mirada que se expresa en palabras que aterrizan en la vida íntima, sensible, perversa y erótica de los personajes de la novela.

Ya me voy, tengo que lavar los trastes.

Semánticas gastadas

2005-09-20T22:50:00.000-07:00

El primer paso para la imbecilidad es tomarse las cosas en serio

En este septiembre hacen ya veinte años que Rockdrigo González murió de una “sobredosis de cemento”, es decir, le cayó un edificio encima durante el terremoto de 1985. Espero esto lo estén leyendo gentes que no lo sabían, que no tienen idea, o no se habían interesado por saber quién o qué es Rockdrigo. Si alguno lee esto y sabe la historia, dirá que me gusta fajar con el lugarcomún.
El bato estaba en compañía de su morrita francesa a la cual le apodaba “la Pancha” cuando lo agarró el temblor (ojalá hayan estado cogiendo, para así equilibrar el temor de terminar aplastado tan feo). Para ése tiempo ya había grabado –afortunadamente- cuatro disquitos acertados dentro toda la basura de rock que se ha hecho en México desde Redrogo a la fecha. Este bato era como los buenos: punketo, rocanrolero, folk y desenfadado, los de mi generación lo conocemos por las letras y algunas declaraciones de gente que lo conoció y comparte el significado de haber fumado marihuana con él o de haber palomeado rolitas con él. Cada septiembre creen los incrédulos que ya no habrá nada que decir de Redrogo que ya se gastó en la historia, pero no, cada año algunos esperamos a ver que sacan los que fueron sus íntimos, compas más no de sus padres, a quienes –dicen- los odiaba. Según el periodista José Xavier Návar tiene en su poder un puño de rolas que grabara “el profeta del nopal” antes de irse de minero. Igual amenaza que sacará dichas piezas hasta que los susodichos progenitores se petateen, porque ellos son los que cobran las regalías de la obra de su hijo.
Dejando mis despojos igual de indiferentes al amor y a las gentes.
Por acá por México la historia la escriben los ganadores y los ávidos de notoriedad gratuita de colgarse en decir que muchas bandas o solistas son una neta, neta donde no entra el Rockdrigo (háganme el favor ¡Julieta Venegas como gran solista de rock mexicano!). Tiene, esa misma gente, espacios para promover su clavadez en un pasado irreductible donde no cabe nadie que no sean los Rolling o los Betales y muchos grupos que se parecen a tales bandas. Tal vez esto que digo es caer en lo mismo que arriba estoy analizando, pero la diferencia es que lo que a mi me mueve a admirar a Rockdrigo es la manera en que la banda (rockers callejeros, chavos bandas, roleros y muchos músicos) se han apoderado de las rolas de “el profeta del nopal” como por arte de una simbiosis que fluyera por el smog o por las estaciones del metro en el df y chance por los del resto del mundo. Pero ya... la neta lo que me gustaría es que Rockdrogo se estuviera pitorreando, de todos los que lo incluimos (o no) en un lugar del memoria, mientras toca su lira, “el túnel de la cantada” (el cogote) y cantando: “Si alguna vez has estado al revés/ sabrás ya bien a que huelen tus pies/ si al sacudirte, cayó el almidón/ con que te pegaron, he hicieron campeón/ Campeón de programa de rigidez/ con Oscar de premio a la insensatez/ Jefes y maestros, preveen la honradez/ de la tía esclerosis con su Valium 10…”

Don Chava...

2005-09-10T15:01:00.000-07:00

Pues qué decir...El Viejo Zorro del Box se nos fue... dos cosas:
1.-Don Chava me dijo algo que después leería en un poema de otro viejo valioso (tu padre Bukowski): "habría que enfrentar la vida los rounds que fueran necesarios para ganarle..."
2.-Don Chava, quería decirle que me compré un costal al que le pego todos los días. Lo hago para estar preparado por si llega un hijo de su puta madre a querer pisotear o a minimizar tantas cosas que me han costado mucho construir (ya sabe qué cosas)...y madrearlo si hace eso.
Sale Viejo Zorro, ya nos veremos luego... CHINGADAMADRE, DUELE, CUIDENOS DESDE DONDE ESTÉ (hay muchos ojetes, pues).
Anexo esta notita que escribieron en el imparcial...

Dan último adiós a don ‘Chava’
Por Ramón García
NAVOJOA, Sonora (PH)
Fueron 12 campanadas. Las mismas que suele durar un encuentro del deporte que fue su pasión: El Box. Las campanadas fueron la despedida a un grande, a un hacedor de campeones... el último adiós a Salvador Mendoza Ruiz.Considerado el impulsor del deporte de las “orejas de coliflor” en Navojoa, don “Chava” Mendoza, como lo conocieron los “hijos” deportivos que formó, murió la mañana del viernes a la edad de 85 años.Este hombre nacido en Santa Rosalía, Baja California Sur, y llegado a la ciudad hace 33 años, fue el descubridor, entrenador amateur y profesional de importantes boxeadores que han puesto en alto a la región del Mayo.Como el ex campeón mundial super welter Ramón “Yori Boy” Campas, Sergio “Chocolate” Zambrano, Martín “Camarón” Castro, entre otros pugilistas que caminaron del lado de don “Chava”.El “gran viejo”, como también era llamado por sus amigos cercanos, tuvo varios reconocimientos en vida, entre ellos que el Gimnasio Municipal de Box lleve su nombre.Luego de su fallecimiento han surgido propuestas entre la sociedad navojoense de perpetuar su legado, lo que ya logró al haber impulsado el boxeo y llevar hacia el éxito a varios jóvenes.Entre estas propuestas está la de constituir una fundación que se dedique a promover ese deporte en los barrios y colonias de la ciudad.“La muerte de don Salvador Mendoza representa una pérdida física, pero deja su enseñanza y valores a quienes enseñó a lo largo de sus años en Navojoa”, externó Gustavo Mendívil Amparán, presidente municipal de Navojoa.Lina Mendoza, hija del desaparecido manager, agradeció el apoyo y el cariño de los navojoenses hacia su padre.“Se fue uno de los más grandes impulsores del boxeo en Sonora, muchos no estarían en este deporte de no ser por este señor”, señaló César Bleizeffer, promotor deportivo. En el rincón de su pasión, en el Gimnasio: El cuadrilátero, don “Chava” recibió el aplauso y la despedida de hijos, amigos y pugilistas, activos y retirados, agradecidos con él por su entrega al box.

Salvador Mendoza “El viejo zorro del box”

2005-06-02T14:47:00.000-07:00

Yo Horacio Acavalo,
gracias por el homenaje
a todos los boxeadores
campeones del mundo…
no me bajes los brazos, pendejo,
vamos todavía!!.
Horacio Acavalo.

Ahí estaba el viejo, preguntándome que si como está todo por acá por Chiapas: y nos cuenta de cuando anduvo por acá abriendo selva a machetazos y que con la fiereza del jaguar no se juega y que por estas tierras también descubrió que hasta los sueños son a colores. Es Salvador Mendoza Ruiz, Don Chava: Entrenador de box, exboxeador, hacedor de campeones, padre de más de dos… Hace mucho que yo no guardaba respeto por nadie.
Don Chava también es poeta, anda por ahí rolando un libro con algunos poemas de él que exquisitamente abordan morritas morenas, a las jefitas, la vida en el campo, al amor (y la falta del mismo), a los poetas mismos. Luego luego la nostalgia empieza, sin pedir permiso, a colarse por las rendijas del cuarto donde el viejo hace sombra contra sus arribita de ochenta años. Nostalgia de las tardes aburridas de Navojoa en esa casa de huéspedes (“Rosita”) donde enfrentábamos a doce rounds a mi Bukowsky contra su López Velarde, a mi Baudelaire contra su Neruda. Siempre ganaba la noche por knock out.

Desde que el olvido que arrastran mis zapatos me trajo hasta esta parte de mexiquitonoteacabes no había sabido nada de Don Chava; el Landa me dijo que ya estaba muy mayor, mi tía Lupe dijo que algunas veces había preguntado por mi esperpéntica persona y por unos poemas que una vez me regalara (caray…¡que honor!).
Dice Jaime López que “nadie va a Durango”, ergo, a Navojoa menos. Ely y un servilleta vamos a donde sea; y después de “Durrancho” nos quedamos en “Polvojoa” para ver a Don Chava y a la banda.
-Esperen, ahorita le digo que estás aquí.
Y ahí esperamos, en la recepción de la casa de huéspedes que a su vez es salón de trofeos, de medallas y altar de la guadalupana. Hay de igual manera muchas fotos que no dejan mentir sobre la gran trayectoria de este viejo valioso: una foto de Don Chava con Lou Duva, una con el equipo con el que ganaron el primer campeonato nacional amateur de box (en más de 5 categorías diferentes durante tres ocasiones), una con “el maromero” Páez, una con su equipo de sparrings, cubeteros, seconds, ayudantes y pupilos, recortes de periódicos locales, nacionales, gabachos, europeos, carteles de funciones y muchas, muchas fotos más.
La tía Lupe me dijo que una vez en esa misma recepción estuvo Julio César Chávez, quesque le fue a pedir a Don Chava que lo entrenara o que le diera nortes para la tirada de guantes pero solo se le vio un par de días, quien sabe como terminó todo. Me prometo preguntar sobre eso, ojala no me traicione la amnesia prematura que padezco.

“Está muy bonita tu novia” me dijo el “Kid California”, peso welter que a su retiro se convertiría en jefe de jefes del entrenamiento pugilístico en México.
Plática, palabras, sus vagancias, sus recuerdos, su salud, su edad… algunos consejos que sí seguiré, y es que cómo no hacer caso a este señor que se lío a golpes contra la vida y ahora que se está midiendo frente a frente con la calaca y parece que la ídem quiere tirar la toalla, me cae.

¿Oiga Don Chava y con que boxeador de la historia se queda?
Pues verás que es difícil, hay y hubo muchos buenos. Rocky Marciano, Alí –de los gringos-, Salvador Sánchez, el Ratón Macías –de los de México-. Pero en definitiva me quedo con Jack Dempsey, ese es el bueno para mí.
¿Y de sus pupilos, quién es el bueno para usted?
Ahí si está más difícil. Yo te voy a decir que todos…es difícil, todos fueron buenos: “el Chocolate” Zambrano, “el Camarón” Castro, “el Kiri” Rodríguez, “el cañonero” Quiroz, “el Yory Boy” Campas. Yo entrené a muchos de por allá del lado de tu pueblo que fueron muy buenos, es buena tierra, de ahí es el “Zurdo” Ramírez. ¿Te acuerdas de “el Papero”?.
¿Extraña el ring?
¿Quién te dijo que me había retirado? –mientras hacía esta pregunta me miró con el rabillo del ojo como si hubiera hecho una pregunta de esas que no se preguntan-, justo ayer vinieron a consultarme algunas cosas unos chavalos que están entrenando. Seguido vienen para acá, ya sea a preguntarme o a ver como estoy.
¿Y como se inició en el box?
Fue por allá por la ciudad de México, en el DF, empecé entrenando con alumnos de la UNAM y de otras escuelas de allá. Después terminamos por acá por el Valle del Mayo, en este semillero de campeones.
Voltea y mira a Elizabeth y le dice: “yo también entrené mujeres, son buenas, y fíjate que les ponía sparrings hombres y los tupían bien duro. Recuerdo a una que le apodaban “la coca cola”. Llegaron un grupo de ellas a pedirme que les entrenara, y hasta llegamos a hacer algunas peleas”.
La otra vez platicando sobre la existencia de damas pugilistas con un comisionado de Box en Sonora, me dijo que en el desierto no había mucha práctica de damas boxeadoras, y que tal vez los entrenamientos y las pupilas de Don Chava eran un precedente obligado en la historia del box de por aquellos lares.
Y el de Santa Rosalía, Baja California sur, corta la plática de guantes y me pregunta si ya revisé a Omar Khayam, el poeta del trago, y nos suelta una frase: “debajo de un árbol fincaré el paraíso, con una mujer y una botella de vino”. Le digo que sí, que desde que me lo recomendó lo encontré.
¿Cuál es la pelea que más recuerda?
Las que hicimos cuando ganamos los campeonatos nacionales con los equipos. También la del campeonato del “Yory boy” Campas contra Félix “Tito” Trinidad…esa fue una gran pelea.
Una anécdota que recuerde
Con el mismo “Yory boy”. Resulta que nos subíamos al ring con uno que hacía la Danza del Venado por todo el ring antes de las peleas; bailaba muy bien el Leonel, con todo el ajuar de la danza. Al “Yory” le poníamos unos penachos en la cabeza; entonces cuando íbamos a pelear a Las Vegas o a otra ciudad en Estados Unidos, a los gringos les daba miedo, pensaban que todo eso eran cosas de brujería o santería indígena
–Don Chava suelta una risa como si estuviera viendo la cara de los gringos aterrorizados por la escena que describe, tal vez sucedida en una pelea en el ring del hotel Hilton o en algún forum de box en Los Ángeles –
¿Le gustan los homenajes?
Esas cosas no dependen de uno, uno no se hace los homenajes. Yo creo que cada pelea es un homenaje a los mismos boxeadores, a la gente que va a ver un buen encuentro, buenos rounds, golpes…
Y no sé si te has dado la vuelta por ahí por el gimnasio municipal de box, resulta que le pusieron mi nombre. Buena puntada.

El mundo del box es también de disciplina, de coraje, de alegría de tristeza, es como la vida, pues, es difícil, no cualquiera soporta estar arriba del entarimado midiéndose con un similar en peso, los que difaman y denuestan al pugilismo es porque no conocen la pasión de ese deporte o simplemente no saben. A muchos boxeadores se les notan los golpes recibidos y dados; se les queda la cara agridulce, dura o se nota que pagaron un precio con algunas neuronas, todo depende de cómo le fue. Don Chava y la mayoría de sus pupilos no, no arrastran con el lado oscuro del box porque dice que desde que empezó en eso de los guantes le quedaba claro que había que ponerle todos los kilos, pelear bien y ganar y ser de los mejores; logrado: en México y en parte del mundo. Por eso tiene esa serenidad de los viejos de esos que se llenan de calma y de paciencia, no de los otros: de los cascarrabias, jodones y chupavidas…
Fue difícil despedirse de Don Chava, sin embargo reconforta mucho saber que le está tupiendo duros rectos a la mandíbula con alternados ganchos a la zona hepática de la que nos quiere llevar desde que nacimos; a esa silenciosa diabetes que se le vino a esta edad de su vida. Ahí nos vemos Don Chava, luego regreso a que me enseñe unos buenos golpes y a encontrar mi guardia, pues hay una enorme máquina de basura que derribar en este mundo.

2005-01-17T11:44:00.001-08:00

Hoy 15 de enero estaràn inaugurando en Villaflores “El Hombre de Maiz”, escultura de Robertoni Gòmez. Normalmente uno empieza las entrevistas con una breve semblanza del personaje abordado, hoy no lo haremos asì porque hay algunas ventajas a favor: a Robertoni Gòmez no lo han entrevistado mucho (tal vez esa sea su preferencia), por lo

Pecaremos –sin abusar- de algunas preguntas un tanto bàsicas; otra es que hemos leìdo algunos ensayos, comentarios y artìculos que han hecho otros autores sobre su obra. Tambièn hemos la oportunidad de conocer su obra en alguna exposición o en alguna visita a su taller o en alguna entrevista informal. Ahora habla para todos nosotros.

¿Qué es “el Hombre de Maíz”, por qué “el Hombre de Maíz”?

Pues nace la idea de El Hombre de Maíz por la gran cultura que representa el maìz. Creo que se ha olvidado un poco la importancia que tiene el maíz en nuestra cultura, y es darle ese valor otra vez, valor que ha sido muy decisivo en la cultura, hoy casi no se nota, pero anteriormente si era muy venerado el maíz y muy importante desde la siembra a la cosecha. En sí la agricultura es muy importante en todos los pueblos porque de ahí vienen todos los mitos y las virtudes de la siembra, y por eso El Hombre de Maíz.

¿Porqué Villa Flores?
Porque Villa Flores es una zona productora de maíz aquí en Chiapas, en si la “frailesca” es muy importante en la producción de maíz; también porque soy de allá y se dio la oportunidad de ponerlo ahí.

¿Desde cuando te iniciaste en esto de la escultura?

Tiene desde el ’78, tengo 27 años ya en la escultura (que no lo he celebrado).

Tu trabajas el barro ¿no?, es una de las características de Robertoni. ¿por qué el barro?

El barro, mira, precisamente te voy a hablar otra vez de Villa Flores: en uno de los ranchos de Villa Flores, pues trabajaba de chico en vacaciones de verano o también en cualquier otras vacaciones y a veces encontrábamos vestigios de cerámica prehispánica, entonces observaba esas piezas y me preguntaba, quién habría hecho eso, y quedé encantado con esas piezas, después vi a diez alfareros trabajar barro en Villa Flores; Hasta lo que sé ya no existen esos alfareros, alfareras sobre todo, y me gustó mucho, me parecía mágico que el barro después de lodo se hiciera algo duro y se hiciera algo bello, esa magia es lo que me sedujo.

¿Piensas que El Hombre del Maìz sea tu obra cumbre o máxima como creador, como escultor?
Como creador sí es una de mis obras máxima, es una obra en bronce que obedece al mito Maya del Popol-vuh y la creación del hombre, El Hombre de Maíz, y también acuérdate que los Dioses también experimentaron con hacerlo de barro, pero no les funcionó y después lo hicieron de madera y tampoco, pero el que sí les funcionó y el cual somos ahora: somos hombres de maíz. ¿porqué la importancia de el hombre de maiz en nuestra actualidad?, porque en la actualidad comemos muchas cosas que dependen del maíz; como los europeos comen trigo y muchas cosas que dependen del trigo. Con en el caso del maíz se hace pan, hojuelas e infinidad de cosas de comidas que dependen del maíz: tamales, tortillas…muchas cosas en realidad dependen del maíz. Entonces por eso digo que somos de maíz. El mito Maya lo menciona tal vez por eso, porque el maíz es importantísimo en la dieta del hombre Americano.

¿Cómo se da el proceso de esculpir El Hombre de Maíz? , mucha gente desconoce un proceso que te lleva a ti como escultor a hacerlo, ¿podrías dar una breve explicación de cómo lo haces?
Pues primero hice una maqueta. Llegué a la idea de El Hombre de Maíz como aparece en la imagen que seguramente van a ver: es un hombre parado desnudo, con las manos en el pecho viendo hacia el cielo como dando gracias a los dioses, porque precisamente los dioses lo crearon para ser alabado, porque querían ser alabados, en el pecho le salen unos granos de maíz. En sí esta escultura obedece a toda una cultura, no obedece a un grupo en especial porque todos finalmente comemos maíz, pobres y ricos comemos maíz.

Y a partir de la críticas esas que salieron en algunos medios ¿qué opinas que hasta querían que le pusieras un “tapa rabos” un “pumpo”…?
Pues son otras culturas, me parece interesante, pero ésta es una escultura que representa al hombre de maíz, no representa nada màs al campesino, claro que también lo representa, pero no nada más al campesino o al productor de maíz , representa a todos los que comemos maíz y somos “hombres de maíz”. No representa a alguien en específico, a un grupo específico. Les falta información yo creo a las personas, para hacer El Hombre de Maíz hay una investigación, detrás de este proyecto hay una serie de conocimientos.

Menciónanos un poco de tu carrera como escultor, algunas exposiciones que hayas realizado, cuál es tu influencia.
La obra, pues tengo obras realizadas en Tuxtla, en México, en Monterrey, en Cancún, en Mérida, en Tabasco, en Reynosa, San Cristóbal, sobre todo en barro que ese fue uno de los talleres que más llevé en la escuela de Artes Plásticas. Porque cada uno de los talleres que se dio auge a principios de los ochentas , soy del grupo que le dio auge. Aquí casi no se ha conocido, pero comenzamos a utilizar la cerámica con varios compañeros que están en el centro de la República y sì se le ha dado a nivel internacional importancia a la ceramica; en sí la cerámica alguna gente cree que no dura, pero tenemos muchas piezas que son milenarias. Tenemos tanto mexicanas como de arte prehispánico americano tanto Incas, Aztecas, Mayas, Olmecas, disculpen el orden y tambìen en la cultura de occidente los Griegos, los Fenicios, encontramos vasijas de hace 3,000 años, en el mediterráneo que están intactas. Se habla de la cerámica como una de la cultura madre porque el hombre en cuanto a que es capaz de hacer unas vasijas con el conocimiento que tiene se puede decir que es un hombre civilizado, ya puede manipular ciertas cosas que no le provee la naturaleza.

¿Qué significa ser escultor aquí en Chiapas? Me imagino que si convives con artistas, fotógrafos, escritores, pero tú, así específicamente ¿Qué significa ser escultor aquí en este estado?
Pues es muy halagador, hay apoyo de tus compañeros, tus compañeros deben ser tus amigos, ¿no?, llevas una amistad, existe la admiración hacia ellos y de ellos para mi, entonces es halagador; aunque económicamente, desgraciadamente, Chiapas no tiene el nivel cultural que se podría desear para poder apreciar ciertas manifestaciones artísticas, pero no deja de ser halagador, así debe de ser sentirte bien en tu profesión, aunque podrías vivir en otro lado tal vez con más beneficios, ¿cómo decirte?, con mayor confort, pero a mi me gusta vivir aquí, aquí vive mi familia, aquí nací y aquí trabajo.

¿Eres un escultor universal o es determinante el que seas de acá en el proceso creativo?
Podría estar en otro lugar y haría pues tal vez no lo mismo porque el medioambiente finalmente te liga a ciertas cosas que haces, pero no es tan determinante, eso es lo que creo, pero no te puedo decir a ciencia cierta.

Este Hombre de Maíz trabajaste con el ayuntamiento de Villa Flores. ¿Cómo es que sucedió eso?
“El Hombre de Maíz” obedece a un proyecto que tengo desde hace tiempo sobre algo para Villaflores, sobre todo que en Villaflores no hay ningún monumento, no existe la escultura urbana, entonces en ese afán yo traté de hablar con varias autoridades de este proyecto, pero hasta ahora tuvo eco. Se me ha dado la oportunidad. Esto fue una aportación de mi parte; ellos me dieron nada más lo que es la fundición y el costo del bronce como materia prima.

¿Tienes algún otro proyecto aparte de El Hombre de Maíz?
Pues si tengo algunos proyectos, me gustaría reservarme; no me gusta hablar de lo que estoy preparando porque dicen que no se cumple.

¿Cuáles son tus influencias como escultor?
Hay muchas influencias: de Henry Moore, del arte prehispánico, de los clásicos griegos, los renacentistas también; es ecléctico completamente, inclusive he hecho obras clásicas todavía algunas veces lo hago, pero poca gente las conoce. Si hay muchas influencias, lo bueno es que me doy cuenta las estudio, las veo; trato de asimilar esos conocimientos.

Tu trabajas el barro, pero El Hombre de Maiz es de bronce. ¿Hay alguna diferencia entre los barros de diferentes partes de México?
Sí, hay mucha diferencia, el barro de Chiapas es generalmente de baja temperatura, aunque esto no quiere decir que el de baja temperatura sea, técnicamente podría decir que es de menor calidad el de alta temperatura, es más cálido el barro de baja temperatura que el de alta temperatura. Generalmente el de alta temperatura lo manejan los japoneses, es con lo que preparan Vajillas. El barro prehispánico, todo es de baja temperatura, y es más, las piezas que vemos antiguas de cualquier parte, con excepción de la China, es de baja temperatura.

¿Es de mucho costo crear un taller para esculpir?
Tengo un horno, caballitos para escultor, mesas de trabajo, un techo más o menos alto, entre más alto mejor, un horno para quemar las piezas. Primero generalmente , para hacer la pieza en bronce… tengo un taller propio, ahí produzco todo.

¿Tú como escultor tienes alguna recurrencia temàtica o alguna preferencia en la creación?
Me gusta más crear mujeres (Creo que es mucho por la sensualidad),
mi producción ha sido en gran porcentaje de mujeres. Está La Madre Tierra, que es un monumento, hice muchos bustos de bronce. La madre tierra es una mujer de barro de zacatecas de baja temperatura. Ese trabajo lo hice màs o menos en el 2000, es hasta ahorita la escultura más grande que he hecho. Ahorita tengo un proyecto en puerta que se llama “El Coro” que estarà compuesto por 45 personajes que estàn cantando, es como recordando un poco lo de Acteal para que no se olvide. Ya tengo esta obra muy avanzada; me gusta porque he tenido mucho tiempo para pensarlo, planearlo.

¿Haces tambièn trabajos para particulares?
Sì, hago retratos, bustos de barro o de bronce y comparto lo que dice un amigo “hacer estos trabajos es para comer”, pero sin afectar tu proceso creativo.

Ya que estabas hablando de tu trabajo ese que estàs haciendo sobre Acteal ¿Qué opinas tu de la participación del artista en movimientos sociales?
Yo creo que todo es segùn la corriente ideològica del artista, de su gusto, del carácter. Pero pienso que el artista si debe de comprometerse porque es una de las personas influyentes en gran medida en la sociedad pues tiene la capacidad de vaticinar y tambien dicen “cuidado con esto”. Aunque hay algunos artistas que no toman en cuanta a la historia, pero a ellos hay que estarles recordando que es lo que ha pasado.
Siempre trato de que mi obra sensibilice al espectador cuando se acerca a ella, hacerlo reflexionar y creo que eso es parte de mi aportación a la sociedad.

THE RAMONES

2004-10-14T13:39:00.000-07:00

Este textito es uno que leí en un programa de radio onde tenía una cápsula que se llamaba "Semánticas gastadas", pero un día llegó una nave extraterrestre y se llevó a la productora... pero como diría la vieja del anuncio "esa es otra historia..." La cosa es solo para decir que los ramones son la ley... y ahora con el último deceso de uno de sus integrantes quiero subier éste textículo que alguna vez se escuchó en "Caja Sonora"

Es en los años setentas en que los jóvenes se veían estancados en escuchar la música sosa de Elthon John, fleetwood mac y otros insufribles que incluso hasta nuestras fechas no dan espacios a mejores expresiones musicales. Era necesario otra cosa, era necesario rocanrolear, regresar como sea al espíritu rebelde y poderoso del rocanrol.
Aseguran los integrantes que al principio la necesidad de formar una banda fue por mera diversión. Es entonces que el indiscutible líder de la banda, Joey Ramone, en complicidad con otros 4 sujetos de actitudes y gustos similares se juntan a tocar, a gritar y explotar. Dee Dee al bajo y voz, johnny en la guitarra , Tommy a la batería y Joey en la voz... Es entonces que se escuchó por primera vez a The Ramones. Su música sonaba como si fuera una patada directa a la cara, razón por la que terminan abanderándo la escena subterránea neoyorquina. Mencionemos que el nombre de Ramones lo tomaron del apellido usado por Paul Mc Cartney al inicio de los Beatles.
Para 1974, en la Gran Manzana no había mucho en la escena subterránea, pero lo que había era sustancioso y determinante para lo que vendría después en dicho movimiento, sin embargo ya sonaban quienes se convirtieran en las raíces e íconos del punk rock. No solo sonaban sino que The Ramones llegó a compartir entarimado con ellos: Blondie, Talking Heads, Patti Smith, Johnny Thunders, entre otros. Antes de su primer disco, la banda grabó algunos “demos” y “singles” -hoy convertidos en verdaderas joyitas- que darían paso a que en 1976 grabaran su primer LP de nombre homónimo “Ramones”.
Las influencias de los Ramones fueron muy determinantes para su trabajo musical. Los integrantes juntaron a Elvis Presley, The Who, los Beatles, los Kinks y hasta algunas películas de terror y monstruos de los años treinta.
Así por toda la década de los setentas los Ramones realizan giras por el mundo y principalmente por todos los Estados Unidos de Norteamérica y parte de Europa. Para ya entrados los años ochentas bajar a tocar a Sudamérica. La banda pasa por un sin fin de problemas a lo largo de su carrera: desintegraciones, censuras, líos de mujeres y problemas con la ley o el hecho contundente de que a mediados de 1970 Tommy abandonara la banda, siendo sustituido por el no menos talentoso baterista Marky Ramone. Pero hay que decir que también hubo aciertos y buenos logros en la vida de la banda; como la participación de los integrantes en algunas películas; la grabación de uno de los mejores discos en vivo en la historia del Rock, el “it´s alive” grabado en Londres en el año de 1977; reconocimientos públicos de su capacidad como artistas por parte de otras bandas como The Clash o Los Sex Pistols.

Todo lo que escriba puede ser utilizado en mi contra

2004-10-10T13:18:00.000-07:00

TODO LO QUE ESCRIBA PUEDE SER UTILIZADO EN MI CONTRA

DON CARLOS

2004-10-08T10:06:00.000-07:00

Ahí viene cuesta arriba
a paso de mañana y calorón
de cinto pitiado, botas y sombrero
y en las espaldas su afinadita acordeón

Van algunos años que por acá lo veo
muy callado, muy jodido y seriesón
camina como si le cobraran los pasos
yo creo que algo malo trae en el corazón

Hay veces que me lo encuentro en la cantina
tokando una sabrosa y triste polka
entonces Cornelio, Invasores, Cadetes y Tigres se quedan cortos
porque en tierra de las maderas que cantan el marimbero es rey

La tristeza tiene precio
a 25 pesos el filin
El blues te lo toco gratis
desde mi corazón devaluado

Algunos dicen que la debe
que mató a un sujeto porque ofendió a su jefita y a su mujer
Yo pediría respeto para Don Carlos
pues ya nadie defiende ni muere por amor (¡Zacatones!)

En un principio fue el acordeón
Después inventaron el amor
Luego nació el hombre
y éste engendró un engendro

Hey Don Carlos aviéntate el chubasco
“Y yo quisiera formarle un chamaco
y transgredirle su reputación
porque la joven que amaba en un tiempo...

Y así don Carlos le da duro a la vida
y de paso nos arranca el agobio
a ritmo de redova bajosexto y acordeón
salud ruco, Don Carlos, el viejo del acordeón

Me Junto con un chingo de Loc@s

2004-09-28T13:50:00.000-07:00

Que traen un arcoiris bien apretado en el puño pa cuando vengan malos tiempos
Que escriben libros para que los lean los ciegos en un mundo de tuertos
Que hablan mucho de mujeres y ninguno tiene novia
Que creen que la noche termina a las 10am del otro día
Que se invitan un café y terminan peleados con ellos mismos
Que solo creen en la ley que profesan los corridos de los Cadetes de Linares (de igual manera piensan que los Cadetes tocan Blues)
Que no respetan mis remedos de autoexilios
Que creen en el amor
Que quieren ser más raíz que tallo o ramas
Que están rescribiendo la biblia
Que no pueden dormir porque si se duermen se convierten en gusanos
Que van a Francia nada mas pa ver que horas son y de paso maldecir a Budelaire y patear la tumba de Morrison
Que viajan de raite con Rolando Trokas “el Trailero Intergaláctico”
Que descreen del amor
Que han logrado fotografiar poemas
Que me bajan morras y luego regresan pa decirme “oye esa morra no vale la pena”
Que se toman mi cerveza que conservo “para casos de incendio”
Que tienen las manos llenas de colores que vacían en las paredes
Que suelen robarse los oídos de la gente para decirles cosas como “mis letras son para documentar el puto optimismo que nos lleva a la amargura chila de sentirnos vivitos y cualiando, pa aseguararme que la última ilusión que nos queda es no ilusionarnos de nada menos de todo, pero qué pedo, qué es la vida sino un pinchi pozo seco y chingón que nos inunda y ahoga ¿qué no?”
Que todos los días están dejando sus vicios
Que están descubriendo la panacea, el agua tibia y el hilo negro
Que yerran, fracasan y la riegan
Que no saben lo que quieren (aun cuando lo tienen)
Que se sienten bien cuando todo va mal (bajo la premisa de que la cerveza lo cura todo)
Que hacen el amor y la revolución
Que leen a Sabines
Que consideran a las cantinas templos de la sabiduría
Que tienen como declaración de principios alguna canción de José Alfredo Jiménez o de los Sex Pistols
Que no leen a Sabines
Que por ética no le hacen caso a nadie que sea más pendejo que ellos
Que cuando tienen el cabello largo la gente no sabe si son mujeres despechadas o señores chichones
Que piensan que soy un pinche cursi... Que... un chingo de cosas...

Diferente noche misma tristeza

2004-09-23T08:47:00.000-07:00

Si otra generación tuviera que reconstruir al hombre
a partir de sus escritos más sensibles, pensaría que
se trataba de un corazón con testículos. Un corazón con escroto
Georg Christoph Lichtenberg

Llegó como a las once peéme. Apareció en la puerta, medio mojada y con los ojos rojos. Llovía. Mi broder “el Ahí nomás” y yo poníamos la recién adquirida cerveza barata en refrigerador. Teníamos dos semanas probando cheves de marcas diferentes, todas en oferta y todas buenas ¿hay cerveza mala? Si hay que sentirse bien hay que tomar cerveza, si hay que sentirse mal hay que tomar cerveza; yo ya no sabía ni cómo estaba, aun así creo que reía algo socarrón.
Ella apareció de repente. Yo no supe qué hacer, no quería saber de ninguna mujer, menos de ella.
-Hola, cómo están?, disculpen... pero... ¿puedo hablar contigo?-Me dijo mientras estúpidamente fingía que se soltaría a llorar (aunque fuera cierto no quería pensar eso)
-Qué quieres?
-¿Pasamos a la recamara?
-No, aquí si quieres
-Pero tu amigo...
Yo solo quería tomarme la primer lata de un solo trago...
Le apestaba el aliento.
A mi me caen bien las mujeres que toman; suelen ser buenas amigas, sinceras y aunque nunca me atrevo a tomar con ellas en su misma mesa o en su propia cama o no sé dónde lo hagan, pero me da gusto saber que alguna es una borracha, y es que el ochenta por ciento de los borrachos son sensibles. Ella no. Se aprovechó de un día que estaba ebrio, un día de bacanal doméstico, y me pidió que le leyera alguna cosa que había escrito por ahí. A mi no me engaña: recuerdo que le dijo a sus amigas que ella se quedaba porque era tarde. Terminamos en la cama sudando, agotados y yo con la presión hasta los talones por tanto tabaco quemado. Nunca me gustó, y cuando la empecé a tratar mal pidiéndole entre líneas que se fuera me decía que yo tenía la culpa por andar leyendo mis cosas a las mujeres. Después hablaba molestando a mi oficina. Es agobiante caerle bien a los que te caen mal.
Cuando por fin me dijo que se iba a casar me alegré demasiado, por fin se largaría para dejarme en paz...
¿Qué quieres?
Aquí es donde ella se suelta llorando
-acabo de pelear con mi novio, mi mamá, los amigos de mi novio y mis hermanos...
-vienes ebria...
-si, estuve tomando con él y terminamos discutiendo por cualquier cosa, como se hace cuando quieres empezar una bronca
-yo no tengo la culpa
-quiero pedirte que me dejes quedar hoy acá en tu pocilga. Vine caminando bajo la lluvia desde mi casa, estoy triste...
¿Tristeza?, ¿Acaso piensa que no sé lo que se siente?, ¿acaso no tendrá idea de que me he dormido en las bancas de algunos parques? ¿No le conté en la borrachera, que varias semanas viví debajo de un puente? Caminar bajo la lluvia no es motivo para sentir ninguna lástima por nadie, mucho menos en ésta ciudad que llora todas las noches. Si me quieren hablar de tristeza y soledad deberían venir a verme en las noches cuando me da por recordar a las mujeres que me han botado como inservible colilla de cigarro, a ver lo aturdido del silencio de un ex interno del Consejo Tutelar para Menores; deberían venir a ver todas las latas vacías de cerveza esparcidas por mi cuarto como guardianes de cualquier fuga de nostalgia; a checar la soledad de éste exdelincuente juvenil con alto riesgo de reincidencia criminal; el buzón atiborrado ofertas de las tiendas, lo ansioso que me pone la resaca, las goteras de mi cuarto, el cenicero con más tristeza que cigarros . Las últimas cuatro semanas anduve así. Cuando por fin creí que era G la mujer que andaba buscando me dijo que se largaba, que ella tenía muchos proyectos en la vida, que yo no tenía carro, ni casa; y que si quiero ir a su casa y “comer uvas ésta tarde o a tomar café si llueve”, que tres o cuatro llamadas de ella al día, que si la llevo a tomar su colectivo, que deje yo de fumar (¡y lo hice por unos meses!), que ya no me embriague (lo hacía a escondidas), que se va a teñir el pelo, que comamos juntos... que mi cumpleaños no importa (y aunque de verdad no importa), que en el de ella casi me pinto como payaso, que no visto bien, que no hablo bien, mierda... y un buen día se largó y como si no tuviera sentimientos me pide que seamos buenos amigos mientras ella anda con su triunfador novio. Punto. Esto es tristeza.
-Oye pero no quiero problemas, si viene tu novio a buscarte no respondo. Últimamente he pensado que la humanidad está mal y me ha dado en no dudar a cometer un crimen si algún día se decide mi vida por la de otro por una discusión menor, o viceversa...
-¿qué?
-Nada. Pues entonces si te quedas será con mi amigo en su cama porque mi colchón es individual y no cabes, además seguramente terminaré borracho...
-mira... si quieres me voy...
-No, ya qué, ya estás aquí, ahí está el colchón...
El inclemente que suelo ser de seguro estaba dormido o se invitó un café o qué se yo. Ella se quedó porque el borracho de esa noche lo quiso (es raro que a los pocos tragos llegue a tales resolutivos).
Ella quería tomar con nosotros, obviamente yo no con ella. Solo quería que se fuera. Además mis compas insistieron que se quedara. Era una de esas noches en que quería tomar con mis broders, tengo pocos amigos pero la cerveza hace que ellos sean los mejores. Ella lo sabía, no sé si lo habré platicado borracho pero la bebida hacía mejor llevadera la amistad con ese par de vacíos que estaban en la otra habitación ingiriendo. Nos habíamos preparado para dos días de farra: suficiente trago, cigarros, la tristeza acumulada en años, mujeres que no estaban, días y noches, alguna tímida sonrisa, un puño de discos. Ya había llegado el buen Neto, quien antes de entrar forcejeó con un par de vagos que lo acompañaban, peleaban por media caja de cigarros que habían comprado entre ellos, el Netox solo les dio uno y amenazaron con regresar y apedrear la puerta del de-pocilga. El neto no tenía mas enemigos que las mujeres baratas del parque, homosexuales callejeros, algunos vagos y dealers falsearios de ventas cotizadas al menudeo. Definitivamente era un tipo confiable y era un especialista en el buqué mas fino: traía un pisto que no había probado desde 1993, “ El Arenita”: lo sacaron del mercado cuando unos albañiles en Tijuana se quedaron ciegos por consumirlo en relativo exceso. No sé de dónde lo sacaría éste guey y yo no quería averiguarlo (no creo que lo haya guardado para añejo, su condición alcohólica no se lo permitiría ), me emocionaba reencontrarme con viejos conocidos, ese vino me enseñó a perder los estribos.
Al Neto le podría encargar que se ocupe de ella y deshacerme definitivamente de sus ganas de buscarme y encontrarme, él suele ser muy tierno con las damas (alguien que colecciona braguitas y sostenes de chicas es un tierno seguro).
Y ella empezó la charla, haciendo preguntas, mostrando un falso interés en mis compadres:
-Y a qué se dedican, trabajan donde mismo todos?
-No, yo me dedico a la industria del reciclado: junto botes vacíos de cerveza, los vendo, los lleno de nuevo y me los tomo. Es un circulo demasiado vicioso pero no pienso cambiarlo... –dijo el buen Neto.
-Yo solo soy un borracho, tomo siempre que puedo, me gusta espiar a las vecinas, veo la tele... no sé si soy un borracho triste o un triste borracho –dijo el ayastlán mientras le veía las piernas a la mujer en cuestión.
-Yo empeñaré todos mis esfuerzos en lograr que te largues –dije entre dientes esperando que me escucharan todos, ella en específico
-Oye cabrón, -dijo el Neto- así no se trata a las damas
-Las trato como me tratan –dije.
-Pinche marica...
-chinga tu madre –le propuse educadamente.
Saqué un ojo morado y un puñetazo en la oreja izquierda que me dejó sin oír casi una semana; tuve que dormir acurrucado sobre el lado derecho de mi cuerpo durante medio mes. Al Neto solo logré pegarle una patada en el fundillo que presume no le dolió en lo más mínimo. No me gusta pelear, preferiría matar de un buen balazo al enemigo o sorprenderlo a traición antes que “agarrarlo a golpes” (ha de ser por eso que siempre saco la peor parte). La idiota aquella se regodeaba porque el neto me daba mi merecido. Como si la suerte de mierda que me traigo no fuera merecer suficiente. Me caga esa tendencia inherente de las mujeres a conflictuarlo todo, aquello solo era una borrachera, ¡por Dios!, una sana y fructífera borrachera. Ninguna razón es suficiente para echarla a perder o cuando las razones nos rebasan ellas saben que hacer.
Se acabaron los cigarros y nos vimos el Neto y yo caminando por la calle intentando conseguir algunos. Le propuse que se encargara de ella, que me ayudara a que se fuera en nombre de mi sangre derramada por sus puños en esa pelea estéril, en nombre de las cantidades industriales de cerveza que hemos consumido juntos, de cuando lo saqué de la cárcel por haber robado en una vinata. En fin echarme la mano para que se largara esa lombriz.
-No te preocupes ¿para qué somos los amigos?
-Hecha la flecha.
Confío demasiado y siempre me encomiendo a los peores santos. La borrachera para dos días se convirtió en una de 10 horas en las que: el Neto se puso hasta las supermadres de borracho. Siempre meaba en la calle y justo ahora que se le ocurrió hacerlo como dios manda, con la luz apagada y a tientas caminó al baño no sin antes rebanarse dos dedo con el viejo ventilador de aspas de latón. De ahí en adelante se la pasó chillando y renegando de todo. Desapareció diciendo que iba a ver a un tipo que viene desde Australia caminando de espaldas, y que hoy pasaría por la avenida central de esta ciudad de cagada.Y pasó, se fueron los dos y me quedé solo con ella, y fue como siempre: el colchón, su boca, mi tristeza, su nosequé, Lou Reed de fondo, la cerveza y con el cuerpo entumido por habernos apareado durante horas y horas...

Tres Noches

2004-09-22T15:08:00.000-07:00

I
¿y si la noche no es cierto?
Como pensarte
-manque sé que no estás-
¿si no te pienso no existes?
como cuando se me acaban los cigarros
y me da por dormir plácidamente sin pesadillas

II
¿Y si pongo unas rolitas?
¿y si no puedo dormir?
¿y si fumo cuatrocientos veinte cigarros?
(nadie se muere de sobredosis de tabaco)
¿y si te hablo, se enoja tu marido?
¿La Sonia quiere conmigo?
¿y si compro un doce pack?

III
-Es en ésta colonia, ¿pa´dónde joven? –dijo el taxista
El Bato intentaba poner de acuerdo a un kilo de tristeza (por eso de que le ha dado por medir la tristeza en kilos), catorce cervezas, veinte cigarros, su razón dislocada, dos neuronas que cuando se embriagan no se ponen de acuerdo, tres canciones que no se ha podido sacar de la cabeza en los últimos dos meses y las bolsas llenas de noches y días bien vacíos...
-por la otra calle a la izquierda y la final –dijo el bato-
-sale
El bato bajó del taxi donde el chofer intentaba sintonizar en la radio el último éxito de paquita la del barrio en versión remix.
El bato se aproximó a la puerta de aquella casa y le propinó siete juiciosas patadas liberadoras de demonios (pas pas pas pas pas...)
El taxista sin importarle la deuda por lo servicios prestados huyó como narquete de Sinaloa cachado en la movida por la PFP.
Después el bato se regresó bajo la misma noche de siempre, pisando un camino viejo que le hace cayos nuevos, andando pasos que ya antes había caminado, solo que ahora solo lo hacía solo.

embolARTE, Tendedero Etílico, Pictórico de Arcadio

2004-09-10T09:37:00.000-07:00

Hoy a las ocho de la noche se va inaugurar la exposición “ embolARTE, Tendedero Etílico Pictórico de Arcadio”, de Arcadio Acevedo. El lugar es de llamar la atención: Restauran-bar Ché Garufas. El pretexto es el XVI aniversario de ese lugar singular. Pero bueno, la cosa es que veamos la obra de Arcadio, sus trazos y sus temas en pintura. Es importante saber qué es lo que tiene que decir el autor en su defensa por los motivos de la exposición, dice inmediatamente que si, que si quieres ser entrevistado y se le cae la guardia cuando al calor de unas heladas habla lo que piensa de la pintura, pero específicamente de lo que mañana sucederá. Veamos que dice Arcadio al respecto de sus cuadros que estarán montados en el Ché desde el viernes 10 de septiembre al jueves 30 del mes ídem.

¿cuál es la diferencia entre el Arcadio que escribe, que hace caricatura, el que colabora en algunos medios con el Arcadio que pinta?
Escribiendo tengo algún tiempo haciéndolo, no sé si lo hago bien o mal. Siempre he tratado de hacerlo con la intención de mejorar; cómo, pues leyendo a los que sí saben, empapándote de muchas opiniones para lograr una buena síntesis, pese al montón de follaje que tiene uno cuando planeas las cosas, la cosa es dejar lo esencial como intención, si se ha logrado, si lo hago bien o mal soy el menos indicado para decirlo. Ha sido toda una vida, yo estoy en el periodismo desde 1966.
Lo del mono fue un asunto casual, pero me gusta. Me gusta mucho expresarme a través del mono porque estoy consiente de que en México no leemos, en Chiapas menos; entonces el mono es una manera mucho más accesible para la generalidad de la gente. De hecho no hago caricatura como lo hace Enrique Alfaro, que es excelente caricaturista; yo soy cartonista, hago de ese que le llaman cartón desarrollado.
La pintura pasó de una manera accidental, no me considero buen pintor, considerar una obra de arte un cuadro mío jamás, te lo digo con toda sinceridad. Esto de la exposición... por ejemplo tú puedes cuando hay una música o un libro que te gusta sientes el deseo de compartirlo. Si compras un aparato de sonido chido quieres que tus amigos lo oigan, es entonces un asunto de compartir.
En este caso vale más el asunto de la amistad con el Ché, y también pues hay que quitarle ya a los eventos culturales ese sentido solemne que le dan, los han vuelto muy elitistas, aunque el nivel de los que exponen o leen no corresponden al tipo de evento que hacen, entonces eso hace que gente común y corriente como nosotros sintamos cierta aversión a acudir a un acto oficial de esos. En esos casos no cuenta tu capacidad artística, lo que cuenta es la relación que tienes... entonces yo pregunto ¿qué cuerpo funciona bien si la mente está mal o que mente funciona bien si el cuerpo está mal?

¿por qué exponer en el Ché Garufas?
No creo en que haya o no escenografías propicias, pero si algo de lo que expongo vale la pena pues me voy a sentir satisfecho, va a valer la pena y va a ser diferente a los eventos que hace la oficialidad o los que hace la iniciativa privada, que lo hacen nada más como una manera de disfrazar su comercialismo para decir “también promovemos el arte”. Tal vez estoy asumiendo una actitud que no me corresponde, pues no soy pintor, pero me molesta el hecho de que haya unos muy bueno y sean ignorados absolutamente.

La de cajón y ya que es la primera vez que expones es casi obligada la pregunta ¿alguna influencia?
Todas y ninguna. Si fuera una persona metódica hubiera pues buscado enterarme de “mi influencia es tal”. No la tengo y quizá pueda tener todas ignoro cual sí y cual no. Hago lo que se me ocurre y a veces ni yo mismo se que va a salir, a veces quiero lograr una mezcla de colores para lograr tal y no me sale, de repente me sale un color que me gusta y se queda, pero pues es por algunas cosas que ignoro en la pintura, pero aprecio los pintores (poquísimos) que hay en Chiapas en Manuel Suaznávar en César Corzo. Habrá jóvenes que valen y que en un tiempo más van a aportar al arte chiapaneco, me refiero al asunto metódico. Pero hay muchos que se dedican nada más a llenar de pintura un espacio de tela, un pedazo de cartón; y esa falta de rigor en lugar de ser positiva es algo que nos hace daño, como por ejemplo cuando dicen que acá “levantas una piedra y hay un poeta”, no es cierto, es que aquí ya cualquiera que publica se siente poeta y no hay nadie que le diga “maestro, tu no eres poeta”. Pero en esto intervienen muchas cosas se hacen “pequeñas tribus amistosas”, y hay autoridades culturales que dicen “yo protejo a mis amigos, los exalto y les abro espacios”, les dan becas y hasta se los llevan Europa, pero pues no hay materia o verdadero trabajo que presumir.

¿Hay algún tema en especial en las pinturas que vas a exponer?
Mira en primer lugar pues pinté a mujeres por gusto, las demás es porque me las han pedido, hablo con absoluta sinceridad o sea porque me las pueden comprar. Tenemos tan poca cultura artística o pictórica en éste sentido, que incluso un profesionista que presume que tiene un criterio bien formado no se atreve a poner por ejemplo un desnudo en su comedor, le parece ofensivo... quizá lo ponga en su recámara, aunque sepa o le resulte a él una obra bella, entonces lo que prefieren ellos son alcatraces, bodegones...

¿existe alguna limitación como limitación para ti como pintor, como artista?
Algunos dicen que me menosprecio. No. Lo que yo pienso es que soy muy exigente conmigo mismo, es como lo que digo, que me falta conocer muchas más cosas sobre la pintura, quisiera dominar más el lenguaje de la pintura.
Tienes que imprimirle algo a lo que estás haciendo, ahí es donde encuentras la diferencia entre una obra de arte o algo meramente decorativo atractivo a la vista pero que no te va a decir nada. Entonces lo importante es decir algo, mientras más te logre decir una pintura, mientras más te sacuda es mejor y si no sabes de técnica no hay ningún problema, no estas obligado a conocer todas las técnicas. La cosa es emocionarte como pasa con la música o con la poesía
Esto de la pintura no es un escondite es más bien para mi como una sombrilla para temperar un poco ese sol rabioso que nos toca vivir a cierta edad porque cuando no fuimos lo suficientemente prudente para hacer las cosas, esperamos un resultado más o menos predecible de lo que hicimos. Entonces yo siempre he sido un tipo neurótico y me ayuda mucho esto de pintar: descanso, me distraigo... ese solo hecho para mi ya significa mucho.

¿cómo es que te das cuenta de que te puedes expresar mediante la pintura?
Me pasó como con la literatura. Pues verás que yo provengo de una familia numerosa, proletaria cuyo jefe traducía tu trabajo “en tanto ganaras” preguntaba ¿cuánto ganas? Nada. Entonces te haces pendejo. Es entonces cuánto trabajas tanto ganas, lo demás son pretextos de huevones. Entonces me cortó mucho las alas... alguna vez un buen pintor, Jorge Hurtado, me invitó a participar en una exposición colectiva en Morelia, te estoy hablando de 1967, y así el me regaló tinta, cartón y pinté y gané un primero, un segundo y un cuarto lugar de cinco, pero fue como la del burro que tocó la flauta. Entonces creo que el que tiene la vocación bien definida aguanta todas las adversidades, yo no lo hice. Entonces ahora la misma vida me vuelve a enfrentar con esto mismo, pero ya en los tiempos extras del partido cuando empatar el marcador está muy difícil.

¿qué es lo que verá la gente que venga a ver tu exposición?
La idea es comunicar, transmitir algo, pero yo no puedo saber. Pero bueno, la diferencia entre un bar o una cantina o un restaurante con un centro dedicado expresamente para eventos culturales es que a ese espacio solo acude la gente que se siente culta, entonces el estándar de la gente no acude a esos lugares, aquí sí. Entonces como artista buscaré que la gente interprete lo que quise expresar

Si vas por las calles de dios, tal vez arañando desnudos ladrillos, por los callejones que dan a su nido te recogerá como niño perdido...

2004-09-07T07:46:00.000-07:00

Ayer me acordé de ti mirando unos perros hacer el amor...
Trolebús.

Decimos calle aún con lo que hay detrás y con lo que sabemos que sigue. Hasta les ponemos nombres con significados realmente dignos: Calle de la Soledad, callejón del Abandono, Esquina con la Chingada, Avenida del Olvido. Y por qué no ubicar todas las nomenclaturas en la colonia del amor (ahora que no se usa ser cursi démonos ese lujo). Es en la claustrofobia del asfalto y en ese carajo fotomural en que a veces se nos convierte la ciudad en donde intentamos descifrar ese mapa que lleva a ninguna parte y terminamos perdiéndonos en él. Pero igual nos asimilamos abandonados, pero nos encontramos: en la pinta de una barda, en ese consultorio donde te curas las utopías y las agruras de la convicción, o encontrarse en una frase bardera o descubrir que el conductor del colectivo se está robando ese disfraz confeccionado para contrarrestar las agrias turbulencias del hastío inmediato de esta pinche ciudadcita jodida.
Vete por la calle, regresa por la calle, tírate a la calle, agarra calle, lárgate a la calle, quédate en la calle, piérdete en la calle (hombre, qué mas da). Sale pues y ya nos veremos las caras por ahí en alguna calle sin nombre y sin número y sin código postal .Trucha con ponerme el dedo de que yo fui quien quebró el vidrio y pateó la puerta de la casa de la Sandra, si le dices te descalabro machín. Al tiro bato.

especie de editorial, hecho por yo-yo para el fanzine Sangre de Yugular, que un servilleta y el vaitor molinax dirigimos...

Rocanrol...

2004-08-24T12:21:00.000-07:00

(Texto que justifican ante los expectadores a propósito de las fotos del punkito que serán expuestas en Fotoseptiembre 2004 por allá por los hermosillos... salud punkito... ahí bridaremos luego, salud!!)

“La fotografía es una herramienta para entrar en contacto
con lo que todo el mundo conoce pero es incapaz de ver”
Emmet Gowin.
Cómo hablar de las fotos de Jorge Gutiérrez sin caer en tautologías como: Jorge Gutiérrez es rockero y toma fotos sobre la escena rockera sonorense. Punto y seguido. Tiene uno de los portafolios más o menos completos de dicho movimiento...
Luego surgen otras cosas: ¿qué es el movimiento roquero en Sonora?, ¿se puede o se debe documentar en imágenes dicho movimiento?, ¿es importante? ¿por qué?. Por muchas cosas, veamos tres importantes:
1.-Sobre el movimiento roquero del estado hay más documento escrito que en imagen. El Punkito (alias “Jorge Gutiérrez”) se ha lanzado a “darse el tiro” para regalarnos estas imágenes del movimiento roquero; sobre todo del rock Underground en sus diferentes géneros y subgéneros: heavys, punketos, punkoides,urbanorupestresruralesejidales, jipis, escatos, alternativos etc.
2.-El Rock es música, es actitud, es malo, es bueno, es identidad, es radical, es movimiento, es verdad, es mentira, es irreverente, es fresa (afortunadamente aquí no tuvo cabida la frezes), es nihilista, arrogante y sencillo...
3.-Ell Punkito es rocker, tal es que conoce el movimiento, lo vive y “lo ejerce”; entonces la cámara y él son testigos y complices de dicho movimiento. También es fotógrafo y sus imágenes son discursos ideológicos a partir de los cuales intenta construir el que el fenómeno del rock de esta parte del mundo le exige: técnica, sensibilidad, ser parte de, abordar, diferenciar entre realidad y buscarle un punto más o menos artístico, particularmente tratándose de la fotografía. y el rockanrol.
Hace décadas el rock dejó de ser ajeno a las manifestaciones del arte que aseguren su continuidad y existencia: hoy es fotografía, mañana es un toquín, pasado es un grito irreverente... mientras tanto ¡¡Gloria y poder al Rock!!
Omar Gámez Navo, Chiapas 2004

Sabina en la tierra de Sabines

2004-08-18T11:04:00.000-07:00

Fue un concierto íntimo, demasiado para éste español que llena plazas con 20 mil almas…
En cortito, tercera fila, estábamos ahí mas de cómplices que de fans, los que compartimos y colectivizamos la locura, la otra manera de ver la política, los excesos, la física, la química y la magia (mil quinientas gentes en Tuxtla sería decir que demasiao).
Íntimo que hasta parecía un montaje para un performance local de bajo presupuesto. Íntimo porque viene diciendo que traía una deuda que paga con éste Estado que demasiado ruido estuvo haciendo hace algunos años, y al cual le gustaría haber arribado con pasamontañas y mochila al hombro…
Íntimo porque solo fueron tres ciudades de México, tres ciudades de Chiapas. No vino a presentar ningún disco, el pretexto es una canción hecha a dos entre el Subcomandante Marcos y él: Como Un Dolor De Muelas, ¿a caso pretexto suficiente para que se reúnan dos personajes de talla?
Íntimo por la poca fila afuera de los teatros: mucho pastelito, snobs, esclavos de oficina, algunos diputados y el gober, ¿a la banda no le gusta Sabina?
Tercera llamada, comenzamos: ahí están con el escenario teatrero de performance barato, pero no de mal gusto… ahí están los del desmadre, los rucanrol: Antonio García de Diego, Panchito Varona, Olguita (casualidad aparte que el diminutivo de su nombre rima con mamacita), y el maestro al que le robaron el mes de abril, el que practica lo que predica y ha sido víctima de sus predicamentos (aunque asegura que ahora utiliza la nariz solo para respirar): Joaquín Ramón Martínez Sabina, mejor conocido en los hostales, cantinas y bajo mundo como Joaquín Sabina.
Y ahí están las rolitas, las de ahora, las viejitas y hasta tres inéditas que de plano están bien mexicanizadas, nomás les faltaba el mariachi. Y pos a darle que nos sobran los motivos para el ruido en el boulevard de los sueños rotos durante los 19 días y 500 noches donde al final nos dieron las diez…
En el concierto de Tuxtla hubo poca gente, en el de San Cristóbal de las Casas en el Teatro de la Ciudad si hubo un lleno casi total (y es que el lugar no es para eventos masivos). Sin embargo hubo a quien movió la curiosidad de lo anunciado en el toquín de Tuxtla: “espero que Marcos esté en mi próximo concierto… con o sin máscara”.
Dos señales: Sabina casi nada habló del Zapatismo en el concierto de “Sancris”, que dicho sea de paso es la ciudad principal que ocupó por primera vez el EZLN al inicio de la guerrilla, que sólo dedicaba la canción en alimón a los compas del EZLN. La segunda, todos esperaban que de un momento a otro apareciera el del pasamontañas, pero nada de nada. Yo por si las dudas solo chequé si andaba alguien extraño. Lo único que logré ver fue un tipo rarísimo: pierna jodida (por lo que usaba bastón), barba, traía una maleta poco práctica para un concierto, alto, desaliñado y fingidamente cansado… demasiada alucinación de mi parte, pero en fin.
Los dos conciertos bajo el mismo concepto, a lo que el jianés llamó Gira de Papel: un escenario con telarañas, accesorios y equipo de sonido forrado de papel periódico, una pantalla proyectando entre canción y canción dibujos y fotos ad hoc, muy a la Andy Warhol. Y pues ahí estaba el flaco de la madrugada, con una sonrisota que no le cabía en la cara –demasiado repuesto después de esa grave enfermedad por la que acaba de atravesar- de un hombre cuyo sentido del humor no ha sido gastado por el mundo a pesar de sus cuarenta y diez años, ya ni uno que a su cuarto de siglo de edad es todo un suicida sin vocación, broma y broma pero los chiapanecos no perdonan: “se pronuncia Chiapas, no chapas… es que los gachupines nos comemos el chis”.
He cambiado bastante mi vida, pero no tanto, antes me levantaba a las seis o siete de la tarde y ahora me levanto a la una o a las dos. Están bien las mañanas. Hay señoras muy guapas que van a buscar a los niños al colegio y al mercado, cosa que yo no sabía que existía. Pero tampoco puede cambiar uno tanto de vida, eso es bueno. Y no he reflexionado… yo creo que la voz de éste disco está un poco más limpia que en los anteriores, pero se hará todo lo posible para que vuelva a ensuciarse.
Vaya pues con este par de conciertos de Sabina en Chiapas para cerrar mi segundo año capicúa en la vida. Que quede claro que no me paso de fan, sobre todo ahora que estamos tan faltos de propuestas musicales, ya no digo sólidas o diferentes, o buenos músicos o cantautores, simplemente hoy que la mayoría de los buenos trovadores que había se volvieron todos unos tibios (mira que cantarle al amor edulcorado y –por Dios- ¡a sus familias!), y a veces no nos queda mas que agarrarnos a la rocola de un buen bar a la altura de la infaltable música tradicional y a Joaquín Sabina.
Conciertos: 18 de noviembre en Tapachula, 20 en Tuxtla y 22 en San Cristóbal de las Casas. Rolas: Como trece, tres nuevas y un popurrí. Duración: No sé, no tengo reloj. La más aplaudida: Y nos dieron las diez, sobre todo en San Cristóbal de las Casas donde sorpresivamente apareció un mariachi y unos marimberos para acompañar a Sabina. Y la mejor de las rolitas nuevas: La canción más hermosa del mundo.
Les presento a mi abuelo bastardoa mi esposa solteraal padrino que me apadrinoen al legión extranjera.A mi hermano gemelopatrón de la venta ambulantea mi tío el marinoque tuvo un sobrino cantante.
Al putón de mi prima carlotay su perro salchicha,a mi chupa de cota de mallacontra la desdicha,mariposas que cazan en sueñoslos niños con granoscuando sueñan que abrazana venus del Nilo sin manos.
Me libre de los tontos por cientosdel trento, del bissnesdando clases en una academiade canto de cisne.Herede una botella de ronde un clochar moribundo.
No sabía que la primavera duraba un segundo,yo quería escribirla canción mas hermosa del mundo.
Yo tenía un botón sin ojal,un gusano de seda,medio par de zapatos de clony un alma en almoneda.Una Hispano-Olivetti con caries,un tren con retraso,un carnet del atleti,una cara de culo de vaso.
Ni Annie Hall, ni Gioconda, ni Wendylas damas primero.Mi cantinflas, mi bola de nieve, mis tres mosqueteros,mi Tintín, mi yoyo, mi azulete, mi siete de copas,el rincón donde te desnudésin quitarte la ropa.Frente al cabo de buena esperanzaarrié mi bandera,si me pierdes de vistaesperadme en al sala de espera.
No sabia, que la primavera duraba un segundo,yo quería escribirla canción mas hermosa del mundo.

Olvidé traer al amor a mi isla desierta

2004-08-12T09:50:00.000-07:00

Olvidé traer al amor a mi isla desierta

La Tambora Lacandona: Nueva buena promesa del Ska

2004-08-10T16:58:00.000-07:00

Son puros chavitos: sus edades oscilan entre los 15 y 18 años, aunque no hay que subestimarlos en estas eras de la información, de guerra, de caos; de política ni hablar (mejor que hablen ellos pá' ver que opinan). Es un bandón, en dos sentidos: en que son un chingo y que tocan bien suave y prendido. Los vimos en un toquín sabroso en el café cultural “Las Tres Hermanas” en Chiapa de Corzo. De esos toquines buenos que huelen a autogestión y buena vibra.
La cita para el interrogatorio quedó en una casa cercas de Convivencia Infantil, un ensayo siempre será el mejor escenario para una plática simple y en cortito: siempre queda mejor quitarle la pesadez a las entrevistas para que todo fluya chido. Y bien, el cuarto de ensayo es la mejor cueva para hablar, es territorio liberado y se puede hablar de lo que sea. Esta vez apostamos por una entrevista básica pero reveladora, para saber, pues, desde donde surge este grupo que anda prendiendo a la banda chiapaneca que también se prende y baila (y el Ska es uno de los mejores pretextos).
Señoras y señores, con ustedes La Tambora Lacandona.

Las preguntas:
¿Cuándo nace la Tambora Lacandona?
Más o menos en agosto del 2002.
¿Por qué el nombre?
Pues al principio nos llamábamos La Sonora Lacandona, ya después nos quedó La Tambora Lacandona; dentro del concepto de que una tambora es un grupo donde hay muchos integrantes y pues Tambora es por eso, y Lacandona por la selva de acá de Chiapas.
¿De qué hablan sus letras?
Hablan de varias cosas sociales; unas hablan de la explotación del campesino, otras de ese sentimiento machista que hay en México, del “supermacho”, otras pues son instrumentales y emotivas como la rola de “Lacan Jazz”.Nuestras lecturas son muy diversas: nos late Juan Rulfo, Sartré, Kafka, algunos leen a Marx y sobre todo los planteamientos filosóficos de Vicente Fox (muchas, pero muchas risas)...
¿Por qué Ska?
Primero porque es un género que a la mayoría nos gusta y pues el Ska es no-racismo, no-discriminación. Es el género entendido como el movimiento musical y el rollo ideológico y en esa balanza nuestro rollo se inclina a un equilibrio tanto de la música como de la ideología.
¿No consideran que el Ska es un movimiento que a estas fechas ya viene no digamos en decadencia sino que está ya pasando la fiebre, por decirlo así?
No lo vemos como moda. De hecho el Ska ha tenido varias etapas, es un género muy viejo. En México pasa en una fuerte etapa y acá en Chiapas apenas está dándose a conocer a estos niveles. Lo que es en la Ciudad México y Monterrey tiene un buen ya de tiempo.
¿Cuál es la influencia directa de la Tambora Lacandona?
La influencia más que nada es meterle a los ritmos latinos, tenemos también mucha influencia de grunge que le mete el bajista, punk, le metemos un poco de salsita, reggae y algunas fusiones más...Algunos de nosotros estuvimos en la orquesta infantil, pero es ya en la formación de la banda en que se preocupa más por tocar mejor el instrumento de cada uno.Ah!, algunos de mis tíos tocan en grupos de marimbas de esos que tocan en fiestas tradicionales de música de por acá (interviene el Jimmy conguero).La mayoría de nosotros empezamos escuchando grupos nacionales ya sea por influencia de nuestros hermanos o nuestros jefes o de otros que venimos de patinar y grafitear cosas que pues van unidas al movimiento Ska.En bandas de plano nos vamos con Maldita Vecindad, La Sonora Skandalera, La Matatena, Skatalais, Panteón Rococó, La Bolanchona.
¿Los fusilan?
Más que fusilarlos les rendimos tributo (risas generales).
¿Cómo ven la escena rockera en Chiapas?
La vemos muy pobre. Lo que más suena son las bandas pop comerciales. Hay buenas bandas que tocan heavy metal y otras cosas, hay muy pocas bandas pero son buenas, hay otras bandas de Ska como Skamosa y otras como Agüita de Jamaica, Juana Rasta que son más reggae pero igual le meten algo de Ska.
¿Hay algo que los limite como banda, algo que los limite para seguir con la Tambora Lacandona?
Que se muera alguien (risas generales). Realmente ahorita no nos hace falta nada porque no nos hemos puesto límites. Lo bueno es que nos han estado saliendo tocadas donde hemos alternado con algunas bandas locales, tocando en Villa Corzo, en Chiapa de Corzo, Coita aquí en Tuxtla...Desde que nace la banda hemos cambiado solo de vocalista y hace como unas tres semanas se integraron las dos vocalistas “las chicas del coro” (risas). Somos trece y pues acoplarnos si nos lleva un poco de trabajo. Pero limitaciones fuertes pues no.
¿Qué opinan del movimiento a nivel nacional como “la avanzada regia” y otros?
Pues en Guadalajara sonó mucho lo que es plástico y esas cosas ¿no? De allá viene un movimiento siempre nuevo, en música siempre están al día. Ya en el norte se escuchan tantos grupos como en el DF; hasta aquí se han oído ya muchos grupos como Inspector que dentro de lo comercial es bueno, aunque ahorita parece que chafeó gacho.
¿Por qué dices que chafeó?
Creemos que como grupo si comienzas con un estilo, no por vender discos y sacar mucha lana lo debes de cambiar; y de ellos escuchas las cintas de sus demos y sus primeros discos en comparación a lo que tocan ahorita... se volvieron un grupo más.
¿Cómo ven lo de la política en México y en Chiapas?
Es un tema muy confuso, y pues... hablar de eso es medio difícil y pues dentro de la banda queremos dar un mensaje, sobre todo de la discriminación que vivimos acá, y es que como chiapanecos deberíamos ser el estado con menos racismo hacia los indígenas, y se ve, ya ves que se utiliza la palabra “Chamula” en despectivo para cuando te quieren ofender o agredir y pues no se vale porque somos el estado con mayor población indígena en México.Y definitivamente estamos a favor del Movimiento Zapatista, creemos que han logrado bastante.
¿Qué opinan de los grupos que hacen covers?
Deberían de preocuparse más por hacer material original para hacer crecer más el movimiento del Ska aquí en Chiapas.
¿Usan drogas?
De hecho... no, no sé si sea por las edades. Ninguno de nosotros somos aficionados a ninguna droga, ni natural ni química. No tenemos nada contra las drogas, pero si nos hemos dado cuenta de varios cuates que han echado a perder su vida en las drogas. Y es que siempre se ha asociado el movimiento con las drogas, nosotros siempre tratamos de decir que hay que estar en armonía, en la no violencia y el no excederse con las drogas.
¿Y por sus edades sus jefes no se las hacen de jamón para que vayan a las tocadas?
Pues los papás de Ramiro van a veces a las tocadas (risas)... como que ya agarraron la onda de que nos la estamos tomando en serio, que no tocamos para perder el tiempo.
¿Está alguien de ustedes rayado o perforado?
Interviene Karla: Yo si... a mi me late el rollo del tatuaje y la perforación. Yo creo que estamos en un país donde eso todavía no esta asimilado; discriminan mucho esa cultura; si ven a una persona que trae un tatuaje lo discriminan o lo tachan de delincuente. Estas cosas las haces porque te gusta. A mí me late mucho, y pues mis padres son algo liberales y me dejan ser, pero los límites son más que nada afuera: que te vean mal, que en la escuela te pongas límites...
Oye Karla ¿qué opinas de la guerra, del conflicto reciente?(estaba el pedo de la invasión de EU a Irak)
La verdad es algo que ni viene al caso que estemos armando guerras ¿para qué?, es algo estúpido, muere mucha gente inocente que no tiene nada que ver de las broncas entre los supuestos líderes. Las guerras son malas y no solucionan nada sino todo lo contrario traban más las cosas.
¿Cómo miden la aceptación de la gente de su trabajo, de sus rolas, su mensaje, etc?
Otra, otra, otra... uleeeeeros, uleeeeeeeros (risotadas). No, ya en serio, yo creo que cuando se ponen a bailar, cuando la banda brinca, no necesitamos preguntarles que les parece, yo creo ahí se ve expresada la aceptación. Y pues algunas gentes de otros grupos se acercan a decirnos que ahí la llevamos. Que estamos mejorando y pues ahí es cuando sientes satisfacción.

La Tambora Lacandona esta formada por: Imán en la trompeta; Crow en la guitarra; Dent en el trombón; Bola en la guitarra de cuatro cuerdas; Ramiro en el teclado; Geovany en la pila; Jimmy en las congas; Wako al saxofón; Karla a las vocales y Paola también; Wampy en los coros; José Luis en la otra lira y el Crez a la trompeta.

Che Navo Costurero (Lolita)

2004-08-06T15:57:00.000-07:00

Son las diez de la mañana morrito, me muero de sueño,voy llegando del mar y pos ni modo al mar yo no voy a dormir y ahora me anda llevando la fregada porque me toco trabajar en domingo...!, asi que mientras bostezaba, me acorde de una frase que hace mucho te lei, sobre los árboles....bueno!, te haz de preguntar que rayos tiene que ver mi sueño , el mar y los árboles, en realidad todo y nada ... tal vez el mero pretexto pa decirte que cuando la tristeza pregona su llegada, me pongo una camiseta que dice:" tiliiiiiiiin en este esquinaaa el muñecoooo", neta que funciona!!!!! es una camiseta mágica jeje que no deja que te achicopales , mas bien te meas de la risa, la camisetita esta hecha de ironia, tiene manguitas de humor negro, las costuras son ridiculamente absurdas, tiene una harta gama de colores y lo mejor es marca NAVO!, me la pongo de vez en cuando "pa no ogarme" en la tirisia....porque justamente en estos días que me tiré a las playas quede como hipnotizada o idiotizada por lo que mis ojos vieron ... tenia frente a mi un paisaje maravilloso , una lista de cosas buenas y en lugar sentirme feliz como la lombriz estupidamente me apaniqué, sé que pasará pero antes de que empiece a sentirme como la hiel ,prefiero sacar mi AS bajo la manga y esa es mi camisetita, te digo que funciona porque ya llevo un rato que rio a caracajadas y no hay nadie aqui epaaaaaaa! todavia no! el manicomio puede esperar, pero me siento mejor con esta ropita, es mas me wa confeccionar unos pantalocitos que le vayan bien pa no andar medio vichi ,pero esos seran MARCA la LOLA, con un toque de melcocha pa que agarre otro saborjejejeje.... asi que cuando quieras mi buen navo te lOS PRESTO como ves?.... sopas cues CAMBIO FUERA, aqui hay mucho que hacer y debo empezar a mover las manos y las ideas porque el trabajo no se hace solo jejejejje. cambio y fuera
Soy cada vez mas raíz, que tallo o ramas y eso me complace.....Dolores

Blanca Navidad

2004-08-02T08:28:00.000-07:00

Esto de la navidad no me atrae ni por el pretexto secundariano de ir a pistear y
pasármela beodo, tirar desmadre. Es como los catorces de febrero, las semanas santas o los años nuevos...
La neta es que se me hace desventajoso eso de que afuercitas se tengan que regalar cosas, no frieguen, no logran otra cosa más que disminuir los ánimos de los chiquillos que de plano es neta no les pueden ni comprar un trompo. No quiero hacer uso de mi panegírica sensiblería, pero.... ¿Si o no?, está cabrón despertar un día como cualquier otro (que al final eso es la navidad, un día cualquiera, si no pregúntenle a un habitante de Timbuctú) y que toda la bola de chavillos del barrio traigan sus juguetes nuevecitos y tu no traigas más que la baba seca alrededor de la boca que tiraste mientras dormías, además de un lagañero cegador ... por más que te la juegues del más macizo de toda la palomilla eso te cala, y es que no hay sentimiento de impotencia más amargo que el de un chavito que no tiene lo que los demás si... Y eso no es todo... lo peor empieza desde antes que llegue el gringo ridículo y mamón que es satán clós. Cuando estás en la escuela y la maestra empieza a preguntar “¿a ver niños que le pidieron a santa clós?”, tu te quedas de aquellas mientras tus compañeritos dicen:
-Mi mamá le dijo a santa clós que me regale un viaje a Dysney (¡Soc!)
-Yo pedí un nintendo, y si me lo van a traer...
-A mí me van a traer todo el equipo de jimán en el castillo estiércol...
- La maqueta de dick treicy...
Chale, todos los juguetes de los que hablaban los compitas de la primaria yo solo los había visto en la tele, es más hasta pensaba que era imposible que a alguien le amaneciera toda la ciudad de dick treici. Yo pensaba que el ratón miguelito no existía en la vida real, hasta que el Piña llegó después de vacaciones navideñas con una foto donde aparece contento de estar con la rata esa...
El mundo es muy desigual, tanto que mi Amá inventaba las mejores excusas para decirme porque yo no fui a ver al idiota de gufi ni por qué no me amaneció un excrementor. Explicar y convencerme le llevaba como dos meses de reclamos, desobediencias y fascismo infantil (si no tuviera jefita sería el mejor cliente potencial de los sicoterapeutas o si no ya me hubiera ido con la primer mujer que se me atravesara...).Sabiduría materna: Ni están arriba los que lo merecen, ni están abajo tampoco los que lo merecen .
De mi jefe ni hablar; le valía reverendo comino eso de la navidad y las pendejadas de consumo. Para él la navidad no significaba otra cosa que la llegada de un panzón barbón vestido de rojo que venía a quitarle su feria que tanto trabajo le costó ganarse (y vaya que le cuesta, porque eso de trabajar en las tierras e mucho mas duro que plantear y replantear un objeto de estudio para un doctorado sobre la importanciareligiosadelosresortitosdelasparrillaselectricas). Su lógica era la más precisamente simple, rebaso de sesudos ecónomos: cabrones vendedores, dan más caro por que toda la gente compra más en estas fechas... si les conviene a los cabrones...
Por estas fechas no sabía esquivar que me invadiera el socarrón espíritu navideño y demás ramplonerías prefabricadas pintadas de rojo y envueltas para regalo, y no se ni por qué, si el arbolito que ponían en la casa era el que ya no querían en casa de mi tía “la rica”. Mi jefe nos compraba los regalos a güevo (o más bien creo que lo forzaban, porque no es que el jefe fuera piedra, porque si se disparaba con zapatos tramos y camisetas chidas, si se subía la loma de picheo, no importando que fuera navidad). Y luego, mi Amá nunca nos dejó agarrar ropa y juguetes que mandaban los de las “ciudades hermanas” (gabachas con mexicanas) para la raza de los ranchos jodidos: No andes agarrando ropa ni juguetes de los pinches gringos: no vaya a ser que estén llenos de sarna o cualquier otra enfermedad mala (más sabiduría maternal). Total que me invadía el espíritu nomás por que en la escuela y la tele me decían que había que sentirse navideño.
Mi navidad infantil terminó cuando como a los doce años de edad mi jefe llegó con una colección de “los clásicos” (que todavía conservo), era el regalo más extraño de la persona más extraña que jamás haya recibido. Ahí terminó la navidad acartonada, lacrimógena y sosa de la que tanto habla la coca cola y todos los que quieren dinero a partir de hacer infelices a tantos niños con todo y jefecitos. Que no me vengan a mí con esas pendejadas de hablar de valores y buenos sentimientos en sus anuncios cuando todos sabemos que lo único que quieren es vender para seguir patrocinando guerras donde matan muchos niños: recuerden que el hombre le hace caricias al caballo pa´ montarlo.
Ya de alcoholescente todo eso de la Navidad se volvió pretexto... pssss, es la neta andar de casa en casa, probando las cenas que hacían en cada hogar. Tres días de agarrar cura maciza.
Una vez mi primo chevo se cayó en una fogata clásica de navidad, me dio el tonto, me reí demasiado: duró ardiendo como 8 minutos y yo risa y risa... y es que este primo no se mide, se pone como vaca babosa y llega un momento en que toma por instinto que saca quien sabe de dónde. Me regañaron mucho y hasta me acusaron de que yo lo había empujado... eso si fue una tibia navidad (je).
Así se fue pasando la Navidad para mi, hasta estos días en que el mundo ha gastado ya gran parte de mi buen humor; y es que así es esto de los sentimientos prefabricados a través de el día de. Si me dijeran cual es tu día favorito diría que es el día del albañil: vieran que divertidotas se hacen con mis tíos los patas blancas, donde por cierto asegura el payo que dichos convivios deberían aderezarse con la presencia de una dama de buen ver para que los arañiles hagan gala de sus más finos piropos mientras la muñeca camina por entre ellos como en pasarela...
Un catorce de febrero nos encontramos mi amigo el Madrochas y yo, me decía este que debería también existir el día del Odio, que haya en ese día vendimia de pistolas con rosas negras y amarillas, gillettes afiladas, dulces envenenados etc...

Volviendo a lo de la navidad la verdad es que me da flojera, y no se que sea, igual es como siempre y soy yo el equivocado y debería de ver las cosas desde otra perspectiva; y volver con mi exnovia e ir a pasarla con su familia en navidad, comprar regalitos para todos, ayudarle a sus hermanitos a poner el arbolito, vestirme de santaclos y cantar jingles ridículos; y es que sinceramente no creo que quiera ir se a pasársela a mi casa mientras dura la blanca Navidad a ver toda la colección de películas del maese Kubrick con salidas esporádicas al expendio, leyendo lo que no he leído desde que paso mucho tiempo con el yo que es un pronunciado solitario; a escuchar el puño de cassetes y cidis que le he aplazado al oído y al corazón... con el viejo pedoso en el otro cuarto donde tal vez esté pensando que lo que estoy haciendo es una perdida de tiempo.

chingón por la banda lectora de Sangre de Yugular (correo recibido a proposito del la aparción de la primera edición en fanzine)

2004-07-26T16:52:00.000-07:00

nomás acá pa felicitarlos y decirles que el especial de cantinas les quedó de pocamadre... tanto así que al otro día me arrime una peda marca "suputamadre"... les mando saludotes etílicos, motorolos, cocos, pastelosos, lisèrgicos, cloruroetílicos... (puta ya ni recuerdo que tanta madre me he metido... pero bueno)... sería chido un día cotorrear y drogarnos y hablar de cualquier pinche madre, al cabo ya ví que cosas en común si hay... chido elpinchequijotedemierda.... pd: cosa chistosa (y rara): no sé por qué putas madres fuí a toparme con el suyo fanzine en uno de los estantes de aurrera... el chiste que era el único... lo veo y le digo a mi vieja. "oye vos?... lo venderán?", y que me queda viendo con cara de "nelememes pendejo", pero me dice al instante... "no mames... ¡pélatelo!"... y cual Neal Casady y su steal this book me lo repepene... y pus ahora lo tengo...chido... ( pa posdatita!!!)

El Cheyk, Caguamán y el Columpio Pacheco

2004-07-23T09:13:00.000-07:00

Me acuerdo la primera vez que vi unas caricaturas del Cheyk. Estaba -si mis dos neuronas se ponen de acuerdo y no mienten- como en primero de la secu. Pa´ Hermosillo andaba rifando “el Frijolitos Pintos” y sus magistrales pasos de baile guapachoso y pa mi pueblo la rola del Marranón (aaaaahí viene el Marranón, la Marrana coquetea...) Entonces mi carnal el Paco llegó una vez con el primer número de obsequio del ya finado semanario sonorense De Acá, ahí se incluía el también recién nacido suplemento humorístico La Roña, que coordinaba el Cheyk y sus secuaces; fue un cotorreo leer La Roña donde el Cheyk se ocupaba de una serie medio fantástica con unos personajes que viajaban por el tiempo como parte –creo- de un experimento científico para ver la futura y pasada evolución genética de las cachoras* en Sonora, y siempre caían en lugares ajenos a la misión. En uno de esos viajes cayeron en la cámara de diputados futurista donde los legisladores tenían ya camas y todas las comodidades propias de la weba en el salón de sesiones... las meras curas con los adelantos científicos que los viajeros iban descubriendo, la serie se llamaba “el tu-nel del tiempo” como aquel viejo programa televisivo setentero el túnel del tiempo. Si mal no recuerdo colaboraron también en La Roña el Juácer, con el Pataecuchi; el Natchío, con los Burps y el Mea Culpa; el C.K y otros.
Ya al final el De Acá con el tiempo se vino a menos (tanto que un servilleta escribió ahí los últimos números antes de que dejara de circular) y llegó un momento que lo único que valía la pena era el suplemento La Roña y los artículos de como dos periodistas que aguantaron ahí hasta el final.
Para antes de la mitad de vida del De Acá aparece y se suma a La Roña el internacionalmente desconocido Caguaman y su inseparable amigo el Columpio Pacheco con sus aventuras y vivencias, son personajes y aventuras obligadas en un Estado donde hace un calorón de la chingada (Sonora), y debido a esos calores estamos entre las dos primeras ciudades de mayor consumo cervecero en México, donde como en todas partes hay que acarrear con la realidad... y nadie mejor que el Caguaman y el Columpio Pacheco para todo hacerlo realidad sonorense en sus aventuras; es decir, otras realidades aterrizadas en Sonora: ya Caguaman y el Columpio son mediadores en un conflicto de chapayecas zapatistas en la colonia el Coloso, ya Caguaman y el Columpio son fiscales especiales para el caso del caso del suicidio de Colosio, ya Caguaman y el Columpio chambean dando servicios a culers, ya Caguaman y el Columpio se candidatean por el distrito de riego, ya Caguaman y el Columpio son acusados de talibanes, ya el Caguaman y el Columpio venden naranjas con chile en la Catedral.... y así.
Han participado también en las aventuras un buen de personajes de toda índole: George Bush, Salinas de Gortari, Fox, Zedillo, Mark Maguire, hasta con los Simpson hay un encuentro una vez; ah, y la inolvidable novia del Caguaman “la Güera cuero”
Ah pues en una de esas que estábamos chambiando en la sala de redacción del semanario De Acá, a donde el Cheyk entregaba lo que saldría en el suplemento, (para esas fechas el caricaturista acababa de recibir un premio nacional de caricatura), tuve la primer oportunidad de hablar con el creador de todo ese desmadre, y entre pregunta y pregunta voy descubriendo que el Caguaman y el Columpio Pacheco si existen!, hasta vi una foto del Caguaman; ah pues dice el Cheyk que el Caguaman esta basado en un bato que se la llevaba en el Bar Las Brisas (en la nostálgica colonia el Mariachi) y el Columpio es un bato de gorra eterna y rasgos de indígena seri que también se la pasaba ahí bajándole caguamas al Caguaman y que entre cura y cura, cheve y cheve, se le ocurre hacer las aventuras de Caguaman y su inseparable amigo el Columpio Pacheco... fue un especie revelación guasona.
Cuando desaparece el semanario De Acá las aventuras del Caguaman y su inseparable el Columpio Pacheco también se van y quedan tal vez atrapados y escondidos en la tinta de plumas estacionadas en algún lapicero olvidado o en alguna cantina solitaria de Hermosillo... en el Gran Taco... si, yo creo que ahí porque ahí sirven cerveza de barril bien buena y barata.
Años después tuve la oportunidad de convivir al calor de unas heladas con el Cheyk en el buen Bar Pluma Blanca y me sumé a los reclamos por el regreso de las aventuras de Caguaman y el Columpio y va diciendo el caricaturólogo que simón, que ya está en proceso de volver Caguaman... la neta no supe si creerle o no porque ya con siete caguamas no distingo bien entre una rola de Pink Floyd y una de Miguel y Miguel. A vuelta de unos meses aparece de nuevo el Caguaman, curadamente igual, con nuevas aventuras y personajes, buen regreso ahora que andamos soportando idioteces como el Compayito, el Derbéz, al Payaso Traidor, Adal Ramones y esas mamadas... El Caguaman regresa, junto con las solicitadas crónicas del Papazul en el hebdomadario Párrafos hasta la flecha.
Entre otras caricaturas que he visto del Cheyk están las aventuras de Batman, pero un Batman antihéroe al que no todo le sale bien (aventuras de las cuales hubo versión fotográfica). Yo creo que esta parodia de Batman era un preludio a la aparición de Caguaman pues las circunstancias y los planteamientos en los personajes son parecidas... aunque no se, mejor pregúntenle al Cheyk.
Las participaciones del Cheyk en otras revistas o suplementos lo han hecho experimentar de acuerdo al medio, por ejemplo en la revista literaria Oasis hemos visto una que otra caricatura pacheconceptual: un tipo se está preguntando sobre las dimensiones infinitas del universo y termina pidiendo un trago de cerveza (todo esto -a webo- con unos dibujos profundos y cósmicos); en el suplemento Wakabake, en medios informales, en las publicaciones académicas o gacetas de la Universidad de Sonora, en la mesa de una cantina o en el periódico Cambio donde le entra a la caricatura política entre otros
El Cheyk entre otras cosas le ha entrado machín a eso de lo gráfico-visual, más allá de la caricatura le ha hecho a los murales (en la Unison hizo uno experimental), al grabado (hace poco montó una exposición con grabado y caricaturas en el Centro de las Artes en la Unison), a la pintura y hasta la literatura o la ilustración de libros... ahora que me acuerdo no se por qué no agarré la materia de comunicación gráfica que el Cheyk impartía cuando estaba en la carrera de Comunicación, debí llevarla, pero en fin...
La otra vez platicando con un compa diseñador gráfico me decía que no le gustaban la técnica y los dibujos del Cheyk, enseguida pregunté por qué, y solo me dijo que los trazos de las caricaturas con las que colabora en el periódico Cambio estaban bien simples. Después descubrí que el compa no conocía a Caguaman y al Columpio Pacheco, ni al Batman a la Cheyk, ni al Hombre Invisible, mucho menos al Polacas, y que además le gustaba ciegamente la música electrónica y la animación digital era su verdad universal... enseñarle este texto sería como intentar enseñar a hablar a un pelícano, pos nomás no... y como dice el autor del libro sensacional de diseño mexicano: “hay a quienes les gustan las nuevas tendencias, yo prefiero las viejas corrientes”.
* Lagartija desértica parecida a la Cuija.

MANIFIESTO SANGRE DE YUGULAR

2004-07-21T12:26:00.000-07:00

y bien, esto es el manifiesto del proyecto de pegoste lietarario callejero que planearamos el buen Víctor Molina y un servilleta... al principio fue solo una hoja que pegábamos en las calles y con el paso del taim ya hasta lo hicimos acá una revistilla fanzinesca que a la banda le ha gustado... sobres y salud

Sangre de yugular es un intento bárbaro de hacer literatura, de gritarla a las 7 calles y a la avenida viento; de decir que acá seguimos de "bohemios renegados sin destino, disidentes como un equivoco y un error, unos locos unos transgresores y unos malparidos, con los puños apretados con las caras endurecidas y ese amargo en la saliva".
Es un intento de un puñado de escribidores que abarca de Tijuana a Chiapas. Es una inquietud por gritar mediante la palabra las cosas que están, las que no están y las que no se dicen.
Es tan solo una hoja, pero el poeta que sufre, que vive y el que ama sabe que con tres palabras nos entenderemos todos. La mayoría de los escribidores involucrados sabemos que escribimos para ser leídos, todos los cómplices de la palabra –que sabemos que puede ser usada en nuestra contra- estamos buscando como explotar... aquí explotamos y estamos sangrando de la yugular y queremos regar las letras por la calles: donde se espera al colectivo, donde se hace fila para comprar un kilo de tortillas, en el parque, en el poste esquinero donde tan a gusto se faja; donde se disfrutan los tamales de chipilín, los burros percherones, los tacos de barbacoa, el vuelvealavida y los caldos bajacrudas.
Y es que sabemos que escribimos pa que nos entiendan (allá los que escriben para que los entiendan los muertos y las estrellas apagadas). Sabemos que escribimos para alimentar el espíritu y saber que nos estamos tan solos.
Sangre de yugular quiere ser letra-poeta-calle-gente en movimiento y en dialéctica...
En fin, somos escribidores que queremos ser leídos y escuchados, y con la sangre de yugular esperamos lograrlo.
SANGRE DE YUGULAR: la sangre que circula por la vena principal: la yugular, la que corre del corazón al cerebro, apresurada por llegar al éxtasis del amor, el orgasmo literario. El conjunto de túrica necesaria para el amor que nos olvidó, el que se fue, el que aún no logra ser. Conjuga la literatura subterránea, saca a flote a los escritores que le escriben a la vida, a lo cotidiano.
SANGRE DE YUGULAR expresa lo que tal vez ya has vivido, lo que puedes llegar a vivir, pues el amor, el odio, el olvido y el dolor, lo cachondo y excitante son parte de la vida humana.
SANGRE DE YUGULAR, la que se derrama al llegar al climax poético, a lo que para algunos es bélico, alérgico o irreverente, pero al final, en la esencia es poesía pura o pura poesía, dependiendo el enfoque y sentido que el lector le tome.
SANGRE DE YUGULAR, un intento desesperado por difundir literatura, difundir escritos, publicar amores ocultos, pasiones urbanas, demostrar que muchas veces "lo local es radical", comprobar que no siempre la literatura es obscena y muchas veces lo obsceno logra ser poético.
SANGRE DE YUGULAR, el rincón expreso para recordar , para vivir, para distraerte entre tantas cosas comunes, en las cosas aburridas. Sangre de Yugular es para vivir, para sentir, para recordar. Sangre de Yugular no tiene límites, igual te hace llorar que reir, otras veces reflexionarás, pero lo más seguro es que te distraerás de este mundo procesado, "del mundo imposible, te transportarás al posible" al leer historias de amores, de políticos, protestas y mañas cachondas de lo esencial, de la vida cotidiana.
va y un abrazo del tamaño de la utopía desde acá del rebelde sureste mexicano

Amorosos Fantasmas "Una Historia de amor y crimen en el cuadrilátero"

2004-07-16T11:02:00.000-07:00

Con alguien charlé sobre la importancia de los re: re-lecturas, re-encuentros (no el de los feos grupos ochenteros), re-escribir, re-incidencias, re-escuchar, re-conquistas, lo imponente de la nota re y hasta el buen disco de Café Tacuba titulado “re”. Empecé por las re-lecturas. Y no es que haya uno leído tantos libros pero es seguro que cuando llegue a viejo no se quiere dedicarse a releer sino a revivir. Me quedé pensando en las re-lecturas y su importancia y fui en busca de las que quiero releer. Me encontré con muchas que en verdad creo que me estaban esperando. De plano me detuve en la colección de novelas policíacas de Paco Ignacio Taibo II, las mejores, las del detective sui géneris Héctor Belascoarán Shayne. Son lecturas obligadas para el género negro que debiéramos considerar relativamente nuevo en América Latina (a lo mucho tres décadas de iniciado) del cual Taibo II es su indiscutible fundador, aunque habría que mencionar que a estas fechas hay ya muy buenos escritores de la novela policíaca como Juan Hernández Luna y su “Quizás Otros Labios” y hasta las aventuras del nuevo personaje detectivero del Botello Armando-Vega-Gil: Enedino Falfurrias.
Las novelas de Belascoarán parecieran ponernos a reflexionar sobre la posibilidad de la existencia de un detective en el caótico Distrito Federal, tan lleno de todo: de policía corrupta, políticos ídem, gentes por demás extrañas, violencia, enormidad inabarcable y un sin fin de adjetivos y situaciones que construyen personajes como nuestro detective en cuestión.
Una de las ventajas de la lectura de las novelas de la serie Belascoarán es que se pueden leer por separado; se pueden leer como aventuras inconexas unas de otras, sin embrago después de leerlas todas se construye y se bucea por el perfil anímico del detective que seguro terminará por resultar interesante.

La búsqueda de relectura me llevó hasta el libro Amorosos Fantasmas de Taibo II, de la serie de Belascoarán.
La historia no es la misma, la soledad será la de siempre.
Esta vez el detective está sobre esclarecer un pacto suicida entre una adolescente que gustaba de Bécquer y mandar cintas existencialistas al programa la hora de los solitarios, en FM, y termina con un balazo en el corazón con un chavo que aparentemente era su novio. Lo interesante es la manera en que van apareciendo la gama de personajes y cómo se va desenredando la maraña. Un muerto es un muerto y siempre habrá algo detrás de una muerte, la ciudad sabe narrar las mejores muertes violentas Belascoarán lo sabe mejor que nadie, sabe lo que hay detrás de una ciudad violenta y solitaria; Taibo lo sabe y nada mejor que la narrativa para contar todo esto:
... la literatura como una combinación de entretenimiento y provocación. La necesidad de hacer una literatura que contara historias y además de volver a convertir las ciudades en centros narrativos, convirtiéndolas en personajes. Luego hay un problema de un tratamiento de la violencia que identificaba como la gran fuente de la violencia el Estado, ¿no?, y luego una visión muy crítica y en cierta medida de búsqueda formal, pero una búsqueda formal diferente a la de la generación que nos había antecedido. Mientras que nuestros antecesores estaban muy preocupados por lo de la búsqueda formal nosotros estábamos preocupados por otra cosa que era poner los problemas de una búsqueda formal al servicio de contar historias. Eran elementos de una enorme carga de provocación política, en nuestra literatura...
Belascoarán siempre estará en al menos tres historias diferentes; incluso renuncia a autoexilios para enredarse en cada caso y cosa. Uno a veces piensa que un luchador (de lucha libre) no mataría por amor, ¿o lo haría? El Ángel I está muerto, lo encontraron muerto en la arena mientras entrenaba patadas voladoras y la famosísima “tijera”; hay una foto donde él y su antigua pareja del pancracio están abrazados a una mujer. El Ángel II quiere saber cómo murió su padre, yo siempre quise que mi maestro de química en la prepa fuera un luchador y que fuera enmascarado a dar clases, ¿los luchadores se enamoran?, Belascoarán recibe la madriza de su vida en una caída sin límite de tiempo, ¿los fantasmas tienen vida?
Éste México es surrealista, todo es surrealista: basta una vuelta a cualquier mercado a eso de la una de la tarde, o subirse a un transporte público de seis a ocho de la noche, asistir a una feria o el día de muertos. Y el surrealismo se cuela por todos lados:
Héctor contempló el rostro enmascarado de un luchador de lucha libre por el que corría una lágrima. Se sorprendió. Primero, los luchadores no lloran, éste es una axioma indiscutible; segundo, existía un problema técnico: la máscara debería estorbar el natural fluir de las lágrimas. Aún así, a pesar de las dos objeciones, el tipo sin duda estaba llorando. Se acercó desechando su anterior voluntad de verlo todo desde lejos. A mitad de la calle un grupo de luchadores enmascarados, con capas y uniformes de colores festivos (naranjas, amarillos canarios, negros con toques plateados) cargaban sobre los hombros un gran féretro gris-metálico. Tras ellos los mariachis la emprendieron con el “son de la negra”; un poco más atrás los deudos justificada y normalmente llorosos; una numerosa familia de origen popular enlutada, amigos, vecinos, mirones. Héctor encendió un cigarro. Llovía.
Por si fuera poco el detective está más solo que nunca, las vacaciones de “la muchacha de la cola de caballo” se están volviendo eternas. Hay veces que se piensa que no hay cura contra la soledad. Muchas fotos de la muchacha de la cola de caballo por todo el departamento, sépase que hasta los detectives mexicanos necesitan musas –por cierto ¿hay detectives en México?- son muchas las fotos de la muchacha, demasiadas para durar una semana encerrado con ellas: ...Diez fotos hacían una nostalgia. Cien hacían una obsesión. Y 898 una forma benigna de la locura. Desde luego 1300 producían una locura de amor suicida. Él tenía 1145, por lo menos ésas tenía la última vez que las había contado... por lo tanto se encontraba a medio camino entre la locura amable y el suicidio, según sus propias tablas de comportamiento...
Es así como fluye la aventura Amorosos Fantasmas, es así como se encuentran respuestas a las preguntas ¿le hubiera gustado a la joven suicida la lucha libre?, ¿qué hubiera pensado el Ángel I de Gustavo Adolfo Bécquer? ¿ganarán los otros? (siempre hay “los otros” y qué bueno).
Tal vez Amorosos Fantasmas no es el mejor libro de la serie de Belascoarán, pero si un eslabón importante para la comprensión de la construcción del detectivesco personaje que por tantas hazañas ha pasado.
Es bueno tener a gente como el detective Héctor Belascoarán Shayne de nuestro lado, si no los malos siempre nos tendrían pisoteados y controlados (aunque a veces creo que lo terminan por hacer).

Amorosos Fantasmas
Paco Ignacio Taibo II
PROMEXA 1994
México

Otros libros de la serie Belascoarán altamente recomendables:

*algunas nubes
*amorosos fantasmas
*cosa fácil
*Desvanecidos difuntos
*Días de combate
*No habrá final feliz
*Regreso a la misma ciudad y bajo la lluvia
*Sueños de Frontera

Terriblemente solo (como para morirse tomando)

2004-07-16T10:52:00.000-07:00

Es un abuso lamentable
ser el último
para la primera que se me atravesó
Ven a recoger tus ganas de largarte
te las he estado guardando
desde ayer que te fuiste
solo vete y no olvides la llave
llévate los productos del botiquín
los discos de los cadetes y los invasores
o déjalos pero sácame el corazón
y córtame las orejas
si te haz de largar mañana
hoy cogemos de una vez
Y por favor
no preguntes a los perros por mi
ni leas la nota roja en el periódico
ya no respondo por ésta
locura amable cercana al suicidio criminal
me fui para nunca
con la mejor de las putas:
La luna
que se acuesta conmigo
por cervezas y cigarros
Esta manía
de no empezar lo que termino
me llevó a ti
éste desgano
de escuchar a Leonard Cohen
hace que te largues
(como siempre y como todas)
neta que regresa
a cumplir el pliego petitorio de mi colchón
a navegar mis barcos hundidos
Solo por si se te ocurre regresar
ya te sabes la dire:
Primera calle de la soledad
esquina con la Chingada
Bar Pluma Blanca
Congal Tijuana
Cantina de los Remedios
La Taberna del Olvido
Amor para el mundo
yo pago!!

Sin título

2004-07-14T09:15:00.000-07:00

Por qué te buscas a ti mismo hombre

Dónde te dejaste, ¿acaso dentro de alguna mujer?,

o dentro de una botella?

Recuerdo, según las reglas, todo venía en el paquete

Pero no traía garantía, ¿te hizo falta algo?

Debí poner algún hilo para que en el laberinto no te perdieras a ti mismo,

Ahora tu pensamiento mendiga solo lloriqueando por ahí la venganza del secuestro ideológico.

Tienes que aprender a vivir en el laberinto de las soledades

talvez en el recorrido encuentres a alguien tan perdido como tu.

talvez sea yo.

Mamachula.

2004-07-13T09:59:00.000-07:00

Ese día te moriste
como si no estuviera tan solo...
ya Navobaxia no será igual
de tus tardes de café colado
las tortillas en la hornilla
en la sombra del chalatón y el yucateco
sin el dame un peso
dame un beso
y los sobrinos se quedan huérfanos
de tus historias
y de tu caldo de gallina pescueceada
de cuando te ponías hablar
con esa nostalgia que se vale
en la memoria del corazón
en tus arrugas y en esas chanclas gastadas
en caminos conocidos
porque eras transparente
y simple como las buenas historias
de tus padres que nos dejaron de sonar lejanos
porque los conocimos
entre perros malignos, chanates gigantes
y fotos sepias que sacabas
siempre que llovía y hacías pinole de la eterna doña María.

Mamachula
Te moriste porque quisiste
te secaste como una flor
(las flores siempre saben cuando secarse)
pero no quiero estar triste
no por ti
porque todos los recuerdos que tengo de ti son alegres
como cuando agarrabas el rebozo colorido
el mejor vestido
y te ibas a la fiesta grande del Júpare
con la siempre buena comadre Virginia,
y volvías hasta acabada la fiesta
hasta el último cohete
y todos esperábamos el atole
y el wakabaqui...
o simplemente verte para que nos contaras lo que viste.

Hay veces que miro pal canal seco
y ahí estas
platicando de no se qué en un travieso dialecto
con el errante Lipe y su eterno éxodo de soledades
con los hombres tostados
que vienen del trabajo
y ríen
con esa risa de adeveras
de esa que ya no he visto
mas que en los niños mocosos sucios y descalzos
de los atardeceres en Navobaxia.

Mamachula
Flaquita
Correosa mujer del campo
Frescura de leche recién ordeñada
Ojos grandes y tristes
Tierra salvaje que huele bonito cuando llueve
Pilinquita
Café tostado y molido para talega
Manos tibias
Frijoles de la olla
Agua de pozo
Alcahueta de mis mejores travesuras
Dice bien tu epitafio:
“supimos lo que era la soledad hasta que te fuiste...”

mamachula
se que nos diste la vida
para no quitárnosla
para no decirnos que hacer
porque para esto no hay receta
lo sabías
por eso somos locos
solos y tristes
pero libres...

La otra vez escuché una discusión idiota
buscaban establecer quien te quiso más
es absurdo
todos vimos
como se te vació el alma cuando murió la prima Doris
o cuando se enfermó el Juanito
siempre supe que darías la vida por nosotros
la diste por ti
y es mejor...

mamachula
es que a veces me siento solo
deberías venir un día
deberías venir a defenderme
de todas las mujeres
que me andan rompiendo el corazón.
Que les digas tus groserías:
viejas suatas no saben lo que se pierden...
traimelas que yo si les mato el gallo en la mano...
ah, pero que hagan medio kilo de tortillas a ver si pueden...
deberías venir
para que bailemos en navidad
nos embriaguemos con Chayito Valdéz
que me cuentes de cuando vivías en la ladrillera
que caminemos en procesión desde Etchojoa al Jupare
para que le quites la tristeza a la mirada de Papablas
para que conozcas a los que van naciendo...

Desde ahora me declaro huérfano
de la primavera y el invierno que vienen
de Navobaxia sin mamachula
huérfano de abrazos
huérfano de tortillas de harina recién hechas
de mi incansable infancia
del canto arrullador de las tortolitas
de lo que no te dije con palabras...

Pero no estoy triste
porque se que estás en los campos que reverdecen
en las fiestas y las velaciones del pueblo
en la seriedad de mi tío Camilo
en mi regreso y en la huída
se que estas ahí...
en la libertad de la correvuela en las tierras
en las veredas del monte
en el espacio vacío del olvido
en las derrotas que valen la pena
y en mi ganas de nada
y de todo...
y de nada...

Larga Vida al punk Rock

2004-07-07T09:22:00.000-07:00

1.- El toquín era a escasas siete cuadras de donde vivo. Los broders con los que vivo iban a ir, la morrita que me anda gustando también estaría ahí. Tenía para las clásicas cinco caguamas necesarias de ingerir antes de entrar a toda tocada. Iba andar parte de la banda de los reincidentes solitarios; además de que ya era necesario que saliera a la calle: es demasiado 14 días encerrado en mi de-pocilga: me estaba quedando ciego de tanto leer, de tanto darle vueltas a la basura que traigo en la cabezota, hasta el pendejo de Adal Ramones logró arrancarme alguna risa, la Lorena Herrera se me hizo bien buena... y esto último ya era el colmo, había que salir a que me diera un rato la luna, tomar hasta vomitar por entre las calles que cada vez parecen más solitarias que la carretera de Altar.

2.-Llega el Julio Caballero. Ese taxista carnalazo que cuando me siento mal se aparece. Siempre trae la mera música. Conoce a los mejores siquiatras sin título que te dan diversas medicinas sin receta; conoce todas las mejores cantinas y todas calles de éste Comala sonorense (tomando en cuenta que lo peor es lo mejor). Controla a dos tres nalguitas. Ya sabía del toquín-presentación del disco nuevo de los Suciedad. No solo sabía, sino que traía el disco nuevo de Los Suciedad Discriminada: “Larga Vida al punk Rock 1995-2003”.
-Simón, guey, ahora tocan en el cuarto de un guey que es compa de ellos.
Yo ya conocía la mayoría de las rolas que vienen en el disco, muchas de ellas las tocaban siempre. Escucharlas en ese recopilado me parecía atractivo. A mi los que me envenenaron con esto del rock me dijeron que el punk no era onda. Los Sex Pistols, Los Ramones, La Polla Records Espécimen, Los Suciedad y otros punketos involuntarios me enseñarían que hay tres tonos desenfadados, filosos, llorones y rebeldosos que son la neta.

3.- El Julio sacó una carterita roja que traía un dibujito de una araña (que por prescripción médica se colocan debajo de la lengua). El Julio siempre se ha mochado con buenos papelitos, aciditos y aceitosos. Desde que vi la película Taxi Driver he acuñado el indiscutible axioma de que la mayoría de los taxistas son la neta, el Julio es la neta. Va bajando... las neuronas me empezaron a pesar cuatro kilos cada una, las sentía detrás de la nuca, era un peso “que no pesaba” es como si trajera cuatro kilos de flores, de algodón de feria o el peso neuronal proporcional de los acordes de una rolita de Caetano Veloso. No me pesaban.
Unas caguamas en el expendio “la sexta soledad”(juro que así se llamaba el expendio que está cercas de la tienda del ISSTE por el Bulevar Morelos). El carro arrancó, el escape escupía telarañas que pegaban en los parabrisas de los carros de atrás, por lo que íbamos dejando un desmadre de volcaduras choques y demás. Yo era el que volteaba hacia atrás, miraba al Julio y tenía esa mirada de que lo que a mi me sorprendía a él le parecía habitual (conste que digo esto nomás para asegurar que todo lo que estaba viendo fue cierto). Ya por el Bulevar Kino y Bulevar Morelos en sustitución de los semáforos Martina Navratilova te decía quedito al oído cuando debías pararte y cuando seguir, no había pedo, se dejaba nalguear y tocar. Unos cheros borrachos y cibernéticos se aferraban a querer llevársela (en su troca decía www.borracheros.com.mx); evidentemente no se daban cuenta del deber cívico de Martina: dirigir el tráfico de miradas, carros, neuronas y puñetas reprimidas. Lo que ahora recuerdo de ella son esos libáis que gritaban ser arrancados con violencia animal. Su raqueta salía sobrando. Pinochet rogaba para limpiar los vidrios; el Julio lo mandó a la verga, le dijo que neeeeeeeeeeeeee eeeeeeeeeeeeel
que no traía feria que regresara a Chile, que acá ya teníamos suficientes cabroncitos como él...
-Oye Julio, esta ,madre no pone, se me hace que te estafaron con esta “carterita de arañas”.
-¿Será 0_o?.

4.- Es de noche, fría, sola. Cercas de la plaza Emiliana de Zubeldía nos encontramos al Joey Ramone y el Papazul, iban pa´l Pluma Blanca:
Nos vamos a tomar unas caguamas y de ahí nos vamos al toquín. Hace rato vi al Buchacas y dijo que va haber quebrada de palomear unas rolitas. La onda es que como el Dee Dee anda pa´ Tijuana el Papazul le va entrar al quite ¿y ustedes qué pedo? –dijo el Joey por debajo de sus lentes que escondía sus enrojecidos ojos.
Creo que el Julio les contestó pues pa’ ese rato la lengua se me había convertido en martillo y me andaba acordando de una morra que me dejó por un caballo:
Me arruinas los días, también las tocadas, minutos que saben a galletas saladas,
Odias mis gustos, también mis excesos, me haces un circo en la madrugada
Qué bueno sería, qué bueno fuera, que no te quisiera de esa manera,
Qué bueno sería, qué bonito fuera, que no te quisiera de esa manera

5.- -Oye Starsky, pásame una caguama -me dijo el Julio
-Utaaaaaaa Hutch ya se acabaron. –le contesté mientras en el retrovisor veía mi look afro logrado en tan solo ¡media hora!
-No mames ¿a poco si?.
-Si wey. Sobres tendido pal Oxo del Palquemadero, vete por el Parían, por toda la Morelia.
-Sincho pero antes vamos pa en que “el vampiro” (aún no lo asesinaba el Kuicho) pa´ comprar ahorita carteritas viajeras, porque mañana me va dar weba levantarme: será un domingo de cruda bestial, fenomenal.
-Oye pinchi Starsky, de los jueves no sigue el domingo.
- ¿Oye Hutch, te haz dado cuenta que siempre que andas hasta las madres me dices Starsky?.

6.- Cuando andamos hasta las madres el Julio y yo siempre terminamos arriba, en el mirador del Cerro de la Campana. Esa vez no fue la excepción. No sabía que podía mear mariposas: todas volaron y se pararon en la Capilla del Carmen. (las vi desde arriba porque eran fosforescentes) De regreso una nalguita de pantalón excesivamente blanco que se llama Vera robó mi atención porque estaba discutiendo con Fujimori sobre la manía de Marcusse de hacer rollito las hojas de yucateco y utilizarlos como silbatos. En eso volteo a mi derecha donde hay una ventana de carro polarizada, me reta a verla: me encuentro con el mismo cabrón que siempre que lo veo le da por llorar, lo hizo como siempre. Nunca he terminado una peda con el Julio, siempre desaparece hoy no fue la excepción. Como todo el tiempo me regresé a pata a mi guarida. Justo al pasar frente a la cantina “Gandaritas” me acordé que hoy presentaba su nuevo disco la Suciedad Discriminada...

PS II

2004-07-06T10:51:00.000-07:00

No debiste irte
y dejarme con este orgasmo congelado
al que a veces saco a pasear
a esos hoteles con cama de piedra
o a esquinas sin faros
con luz de lentejuelas
Me caga que el sillón
se la pase preguntando por ti
y que el pinche reloj le siga el rollo
y que las cobijas tengan aun enredados cabellos tuyos...
Me caga que te encante
el jazz improvisado de los grillos
En la caja que dejaste para que metiera pendejadas
ni siquiera quepo.
De perdida hubieras dejado
con mínimo tres días de uso
toda esa ropa interior que olvidaste
Pero no...
tenías que irte
cuando más necesitaba
una video y una chamarra
y los aruñones que dejan tus huellas dactilares
Tenías que irte
cuando mi mano
buscaba crecer al tamaño de tu cuerpo
cuando mis oídos veían lo que escuchaban tus ojos
Por si las dudas
las profundidades si quedaron medidas
Por si las dudas
(y desde que cambiaste tu teléfono)
deberías ir a buscarme
al hotel de los corazones rotos
a que veas si no me quedé sexoelectrocutado
con tanta novela e infomercial cachondo a las 3 de la mañana...
¡¡Touch me!!
Regresacamangetbackretachateycaile:
cura las heridas de mi colchón
reduce mis dosis de Sabina Sabines Jiménez
Y es que son chingaderas
que hasta tus fotos me recuerden a ti...

Poesía Sucia (y... I)

2004-07-05T11:04:00.000-07:00

POEMAS NECESARIOS PARA QUE TE VAYAS A LA CHINGADA DE UNA VEZ POR TODAS O A VECES LLORO MUY CERCA DE LAS BOTELLAS ESPECIALMENTE CUANDO ME ACUERDO DE TI/ SI AMANECE NO SE MIRAN LAS ESTRELLAS/ Y OSCURECE Y NUNCA BRILLAN PARA MI/ UNA RADIOLA Y DOS AMIGAS ME ACOMPAÑAN/ MI CASA NUEVA MUY DISTINTA A LAS DEMÁS/ TIENE UN LETRERO DE COLOR EN LA VIDRIERA/ Y UNA CUALQUIERA ES LA QUE OCUPA TU LUGAR...

Cabrón amor
El que te traigo
No se si te extraño más yo
O el perfecto tendido de mi cama...
Debería reinventarte
a partir del sostén
que olvidaste
en lo desesperado que resulta la cocina
Si no existieras
fueras la foto tuya:
las manchas de semen en la pared no mienten
Solo tienes veinticuatro años
Y dejaste huérfano a un hijo de veinticinco...
Solo le en enseñaste a tender sábanas
a que los ruidos más allá de la puerta
podrían significar salirse o salirnos
a que las manchas
se endurecen
en todo trapo
y en poco tiempo
Te extraño
aunque jures y perjures
que los maniacos no extrañan...
Cabrón amor el que te traigo

Texto presentado sobre el Proyecto Sangre de Yugular (que un servilleta parió)

2004-06-30T15:48:00.000-07:00

Tuxtla Gutiérrez, Chiapas.

6 de Noviembre de 2003, Cantina el Ché Garufas después de casi 12 cervezas (...sos un caso perdido).

Arcadio Acevedo

Sobria y sabia concurrencia, buenas noches:

Yo no soy poeta. No lo digo en el tono avergonzado, culpable del que, sin mediar pregunta, apenas alguien lo mira fijo a los ojos, se apresura a aclarar: “No soy puñal, carnal” .

La razón es mas simple: no soy poeta porque Dios no le presta alas a los escorpiones ni metáforas a los disléxicos intelectuales. Pero me gusta la impredecible, a veces, y siempre fructífera compañía de los poetas. Tengo la fortuna de contar entre mis amigos a un puñado de poetas por quienes profeso una enorme, profunda, y, por que no decirlo, perra envidia.

Acá entre nos, me encabrona la aparente inconsciencia y facilidad con que estos perversos alquimistas pueden infundirle alma propia y significado universal, al mismo hato de palabras que a mi apenas me alcanza para pedir fiado en el tendejón de la vida; o para gritar a bordo del colectivo terrestre: “¡Esquina bajan!” .

A Omar lo conocí recientemente en esta catedral gótica (si alguien quiere saber el porque del estilo, que le pregunte al poeta Alejandro Riestra o al periodista Sergio Espinosa, ausentes ambos a consecuencia del enésimo ataque de gota). Santiago Luna y yo, simples mortales, mascábamos trago. Omar y Ulvester Alemán, puesto que, según ellos, los vates jamás se embriagan, bañaban a sus respectivas musas con cubetazos de cerveza helada.

Cuando Omar me expuso su intención de embadurnar de poemas a los muros de la ciudad, de sacar la poesía a orinar a los excusados públicos, de exponer los versos en los mercados al igual que esos pobrecitos e impúdicos pollos desnudos, supe que estaba tratando con un “traficante de nubes” (otro) en punto terminal.

Se que Omar y sus cómplices son jóvenes. Pienso que están locos. Dudo que los marchantes en el mercado lleguen a encontrar de mejor gusto una estrofa fileteada que las costillas de puerco. No creo que los transeúntes puedan dedicar al armónico ritmo de una frase, ni la milésima fracción del tiempo que dedican a los Buquis, a Juanga, a los Tigres del Norte. Seguro estoy de que en los sanitarios públicos jamás prevalecerá la poesía sobre la po-poesia.

Insisto: Omar y sus compinches están jóvenes y son locos. Sin embargo, me siento proclive a soslayar tan graves defectos porque, hace algunas décadas, un viejo agrio como yo, sorprendió a un chaval en el acto de fijar unos poemas de Neruda en el parabrisas de un auto; le llamo pinche guey, mariguano y alucinado. Si los dinosaurios no mienten, el chamaco se llamaba arcadio.

Para terminar, quiero leer el texto de Baudelaire de donde extraje la bella expresión “traficante de nubes”.

“Mi amada insensata me estaba poniendo la cena, mientras yo contemplaba por la ventana abierta del comedor las diversas arquitecturas que hace Dios con los gases, las maravillosas construcciones de lo impalpable. Y, en medio de mi contemplación, me decía: “Todas esas fantasmagorías son casi tan bellas como los ojos de la hermosa a quien amo, mi montruosa insensata de ojos verdes”.

Y de pronto recibí un violento puñetazo en la espalda y oí una voz poco sonora y encantadora, una voz histérica y como enronquecida por el aguardiente, la voz de mi querida y pequeña bienamada, que me decía: “¿vas a tomarte la sopa de una vez, hijo de tal, traficante de nubes?”

Del aquí me quedo al ...sos un caso perdido

2004-06-28T09:57:00.000-07:00

Al grito de “Toda cantina es territorio liberado” nos sentamos, somos y hacemos, pero sobre todo tomamos: Cerveza, la vida, dios o el diablo, la eternidad o lo efímero. Es en la cantina donde uno puede tomar con sus autores favoritos: mandar al poeta por cigarros, al pintor por unas papitas, ir por los cerillos que quiere ese periodista compadrísimo (Paco Luna dixit). Todo sucede, suceden vidas, poesía, estrellas a punto de explotar... también todo cabe: los pantanos que arrastran tus zapatos, los reveses de tu cabeza, tu exmujer que ahora se convirtió al musulmán y se casó con un caballo; lo último que te ofreció la libertad (pero decidiste cambiarlo por un buen trago). Evocación de Khayam gozo de Bukowsky, placer de Ismael Mercado. Es seguro que las cantinas son templos de la facultad que quieras, pero eso sí, es de los lugares inherentemente más democráticos que pudiesen existir, todos cabemos y la cerveza es el eje dialéctico y progresista de esa cantinocracia anímica. Entonces la poesía jamás se verá ajena al ejercicio de vida del bar o viceversa (o vicerveza) y hay muchos que tiraron las primeras letras para comprobarlo (a algunos se les fue la vida). Y bien, vaya éste chorro de la sangre de Yugular como tributo a todos esos “locos viejos” que encontraron su inspiración bañando a sus musas con cerveza y vida.

Salud!!!

Venganza Crónica

2004-06-24T10:30:00.000-07:00

Esa mañana Morfeo Iñaki estaba convencido de que el sol había salido por otro lado, como aquel día en que por última vez estuvo en Venezuela. Fue una mañana de presagios, el peor fue el recordar que la orquesta de grillos no se escuchó en toda la noche.
Era muy de madrugada aún, y en la calle la mayoría de bares y cantinas apagaban los neones coloridos de sus anuncios. Morfeo Iñaki cruzó la calle principal de la desvelada Zona Rosa; caminaba e ignoraba: triste casi arrastrando los pies, transparente. No miró a nadie de los que estaban fuera de los tugurios y las casas mirándolo pasar. La Flor Mireya aseguró que “al Morfeo lo está llamando la muerte; yo lo sé desde una vez que me revolqué con tres soldados y un gringo que antes de que se muriera apestaba a muerte”.
El Checo Golo también comentó que cuando fue cura confesó a dos condenados al paredón en las guerras del hambre; aquellos hombres también parecían flotar al caminar, igual que Morfeo Iñaki esa mañana.
Después de cruzar la calle y despertar todo tipo de comentarios mortuorios, Morfeo Iñaki llegó hasta el parque de Los Eucaliptos, donde se sentó impasible y ensimismado. Recordó toda su vida hasta detenerse en la noche que recién había terminado. La revivió toda mientras se le trepaba por el cuerpo la tristeza y la melancolía que le transmitieron el feeling del blusero negro que hizo llorar su guitarra. El bar, la droga, la cerveza y la noche lo condenaron. Pensó..
Vino también a su mente esa mirada entre tequila, humo y olores enrarecidos: el Pibe Sosa lo estuvo viendo penetrantemente. Supo que la mirada del Pibe Sosa era igual a la del Cardo Sosa antes de que Morfeo le diera diecinueve puñaladas desde la garganta hasta el abdomen acentuando la fuerza al pasar por el corazón. Iñaki lo aniquiló en disputa por una damisela. Esas cosas no se olvidan, las miradas y Morfeo Iñaki lo saben.
Su mente era un parsimonioso caos total. El aire del parque se iba haciendo más denso mientras Morfeo Iñaki seguía recordando: se miró huyendo despavorido del bar para llegar hasta el cuarto que compartía con La Oralia. A pesar del susto, al llegar no hizo nada que antes no hubiera hecho dentro de esa pocilga desconchada y mal distribuida: no prendió la luz, se acostó en la cama desocupada y para no incomodar a La Oralia y su acompañante en turno prendió un cigarro con la mayor discreción posible y se quedó observando aquella oscuridad tan atroz e infinita que a veces se interrumpía cuando Morfeo daba un fuerte chupete al cigarro, o cuando La Oralia dejaba escapar gemidos placenteros que se escuchaban a más de diez metros de distancia.
Después de acabados los servicios de La Oralia, despedido el cliente, apagado el cigarro de Morfeo y encendidas las luces que acribillaron el silencio y la tensión silenciosa de Morfeo. La Oralia empezó a vestirse y se preguntaba sobre los pensamientos que agobiaban a su “papirro”, en verdad le preocupaba; preguntó pero Morfeo Iñaki guardó silencio, no quiso hablar del tema y prefirió dormir.
Mientras la cabeza de Morfeo Iñaki seguía invadido de recuerdos el sol de octubre tiñó de rojo la tarde de aquel parque donde estuvo Morfi (como algunos solían decirle a Morfeo Iñaki) sentado con la calma que suelen tener los ancianos que por ahí abundan, es más, cualquiera lo hubiera con uno de ellos. Se arrepentía por no haber contestado al “¿qué te pasa?” de La Oralia; de no haberle explicado lo que había visto, de no decirle el miedo que tenía a represalias que pudiera tomar el Pibe Sosa contra el, de no decirle lo qué había hecho en el pasado y quién demonios eran el Cardo y el Pibe Sosa. Ese silencio le pesaba igual que esa maldita “cubeta de aseo íntimo” que se quedó observando mientras ignoraba las preguntas que La Oralia le hacía sobre su seriedad.
La noche empezó a invadir el parque y Morfeo ya había tomado decisiones: en cuanto viera a La Oralia le contaría todo y le pediría ayuda; de igual manera le propondría que a la “cubeta de aseo íntimo” (que todas las putas suelen tener en sus cuartos) había que ponerle una etiqueta que dijera que “el amor en esencia, no es más que una mezcla de fluidos orgánicos”.
Entonces se levantó apurado y regresó por la misma calle que lo vio llegar; mas ya no había nadie fuera de los negocios, e excepción de un par de vagos que comían migajas de pan remojado con café frío. Se miraron los tres, pero el par de mendigos huyeron a los misteriosos ojos de Morfeo, quien encendió un cigarrillo a escasos pasos del cuarto de La Oralia. Entró de puntitas, sigilosamente porque sabía que La Oralia tenía acompañante, lo sabía porque siempre ponía un listó rojo amarrado en la cerradura de la puerta para indicar “que estaba trabajando”. Se acostó en la misma cama de siempre mientras aquel cigarro se le tornaba eterno. Pensaba que los gemidos y la respiración agitada de La Oralia eran como los que produce cualquier otro trabajo, por eso los soportaba.
Al final todo era silencio y oscuridad. La Oralia y su cliente se vistieron “a tientas”; fue entonces cuando Morfeo Iñaki se sentó al filo de la cama mientras sentía una gran sombra de aliento alcohólico que se ponía una chamarra y torpemente pedía “fuego pa´mi cigarro”. Todo pasó en segundos: Morfeo le ofreció un cerillo, lo encendió, se miraron los rostros con sorpresa, odio, temor, miedo... ¡era el Pibe Sosa!. Morfeo Iñaki se quedó estupefacto a la luz de aquel maldito cerillo que marcó la pauta a tres balazos que abrieron de lado a lado sus sienes... después todo fue gritos de La Oralia, una lágrima de la Flor Mireya y un Ave María del Checo Golo.

Lejos (Ps tres)

2004-06-22T11:08:00.001-07:00

Lo mejor de esto
es que puedes exportar la nostalgia
cerca de lo lejos que nos resulta el amor
para luego
regresar a la escena del crimen
y matar
y morir
y que duelan las cicatrices
cuando llueva y haya luna llena
y una lágrima lenta y silenciosa
llegue hasta el nuncamasentucama

Exiliarse a la periferia de tu corazón
al desierto del mío
hasta la frontera de tus deseos
y terminar en la soledad
de sábanas despostilladas
por la ausencia de tu interminable piel
y tus senos en mi boca grosera
y te quiero
(aunque ya no se use decirlo
y ya nadie quiera a nadie)

Largarse porque si
porque es suficiente
el que hayas quemado la casa
quebrado la cama en calidad de centro ceremonial
el que estuvieras pensando en los elotes del parque mientras te hacia el amor
el que me hayas besado en la mejilla
el que hayas derribado mi corazón
el que me hayas perdonado
el que traigas carro nuevo
el que te guste nicho hinojosa
el que te vayas con un caballo
el que me heredes tu tristeza
el que te hayas llevado el vino y el pan
el que te largues sonriendo
y yo...
y yo...
por la mierda

Y acá lejos la cosa no es igual contigosinti
hay mucho verde y muchas flores
casi me expulsan
por exceso de soledad
y locura lacrimosa...
.
.
.
.
.
de ganas secas
malas
para los enamorados de las plazas
para los buenos corazones locales
para los hoteles que arden
para los reos alegres
para los paraísos infernales
para el sexo sucio entre la seda
para este agosto sin sol
para este imán de soledades
para esta epidemia de silencio en los hoteles
para el que detiene el sol
para la misma que eres ahora que no estoy

El Rancho Alegre o el último paraíso después de la eternidad

2004-06-17T10:49:00.000-07:00

El Rancho Alegre” de rancho no tiene nada y de alegre menos
El papazul

La mesera llega y pone una caguama en la mesa de plástico exageradamente quemada por tanto cigarro prendido que se pone encima a falta de ceniceros, supuse que así se verían mis pulmones. La primera vez que vine al “Jappy Ranch”, las birrias no costaban tan caras y por diez pesos te cantaban Los Invasores de Nuevo León, Los Bukis y Sergio Vega. Siempre he pensado que los que van al cine solos y los que toman sin compañía tienen problemas... no sé, ésta reflexión uno de mis tantos axiomas.
Esa vez llegué solo, y la neta no sé ni por qué pero traía el corazón en la mano y unas ganas enormes de lanzarme a un pozo oscuro. Se acercó y me dijo que si le invitaba un vaso de cerveza. Simón, llégale, le dije mientras mataba de un sorbete el primer vaso de la noche. Solita empezó a llorar:
-hace tres días se murió mi hija de 3 años. Yo andaba para acá y mi comadre que es mi vecina desde el otro lado del cerco vio que la niña jugaba en una cubeta con agua... su hermanito no estaba... cuando llegó mi comadre la niña ya estaba muerta... se ahogó. También desde ese día no encuentro a mi niño, está perdido no sé dónde ande; mi comadre me ayudó y habló al COTUME, a la policía y nomás nada. Mi Jorgito, siempre le dije que no se juntara con ese mentado Chato.
Mientras me decía esto les juro que se fumó como ocho cigarros y yo no hallaba que hacer, nunca he sabido ser vomitorio y basurero anímico de nadie, las burbujas en el vaso no servían de buen punto de concentrancia y evasión abstractiva para no escuchar esta historia digna de Yolanda Vargas Dulché. A manera de fuga me fui sobre el baño, que cebollas por todo el mingitorio; huele bien feo y no me gusta que los hombres me vean el pito.
Ya van dos semanas que me duele cuando meo, pienso que me gasto entre tanta meadera, el pensamiento en Tijuana y muchos desengaños amorosos. Regreso, como los buenos asesinos y los malos gatos. Mi acompañante ya echó a perder todo el maquillaje que se había puesto, mientras me fui a tirar el aguacate ha de haber llorado hasta por mis muertos. Quiero decirle que existe el suicidio, pero de repente me acuerdo de mi abuela y creo que nadie merece morir.
Los Saxon se la rifan con “satisfacción” de los Apson Stone y la disfruté tanto que el wey que regentea las rolas me la quiso cobrar como si yo la hubiera pedido.
La tamalera que es mi amiga me saludó de lejecitos, y como creyó que estaba ocupado no se acercó. Es una de las mejores morenas más viciosas que conozco, muy buenos tamales.
Una wera bien dimensionada se acerca saluda a mi acompañante y se queda. Un vaso sin permiso.
-Yayi cómo estás, hay que resignarse ¿del Manuel no haz sabido nada?
- No, no sabe de las borncas, no me sé el teléfono de su trabajo en Mexicali.
Intuyo que El Manuel es el esposo, querido, padrote o no sé qué cosa de mi acompañante lacrimosa.
La wera me cuenta exactamente lo mismo que me contara la Yayis como si no hubiera tenido demasiado. Nunca es demasiado. Pido otra caguama. “El prodigy” vocalista del grupo Saxon se discutió con la rola de “imagina” del buen Juan Lennón.
-A bailar wera.
-Simón.
De volada sobre la cintura y el acerque a sus prominentes pechos.
-Oye morro me acabo de hacer un tatuaje en la cintura, ponme las manos más arriba o más abajo, es que quiero que se me vea. De ahora en adelante me pondré puras blusitas cortas pa lucirlo.
-Bueno Yayis, resignación, me voy, nos vemos mas al rato, es que “el gallo” dice que trae un veneno muy regular y dijo que me iba a invitar.
-Si wera, gracias. Sale morro, al rato, cuida a la yayis.
-Sale.
-Oye yayis, yo también ya me voy.
-Muñeco, te la mamo por cincuenta pesos.
-Nel no vengo a eso.
-Ándale no seas gacho, todavía debo el sepelio de mi hija y necesito una feria aunque sea pa´ seguir tomando.
Nunca había entrado al baño de las mujeres de una cantina apestan igual que el de hombres. El pase que se jaló la morra que estaba enseguida de nosotros (con la esquina de un calendario de coppel) debió saberle a mierda, aunque el sabor es lo de menos. La Yayis se llama Elvia, igual que mi madre.

Afuera.
-Qué ondas bato qué te pasó?
-Nada acá estoy -el tipo tenía toda la cara ensangrentada.
-¿Quién te madreó?
No se pudo contener y sus lágrimas se mezclaron con la sangre. He sabido –según canciones, poemas, cuentos y una que otra experiencia personal- que las lágrimas se pueden mezclar con lluvia, sudor, saliva, agua... Lágrimas con sangre está cabrón.
-Fueron mis compas, fueron ellos. Y de dónde eres. Soy de Veracruz me vine con tres compas pa´ pasarnos al otro lado. Un taxista nos veía y meneaba la cabeza en signo de desaprobación.
-Oye pues que cabrones tus compas, ¿por qué te pegaron?.
- Pues solo porque me tocaba a mi pagar una caguama y ya no traía dinero... Se quedó ahí en el poste sentado frente al japi ranch y afuera de esta ciudad que cada vez nos mastica peor.
Creo que a mi nunca me pegarán por no poner la otra caguama, le he invitado mucha cerveza a muchos compas, muchas a muchos. Espero que cuando sea indigente me las regresen, si no lo hacen créanme que al pedirles para un trago y reciba una negativa optaré por violar a sus esposas y a sus hijas mayores de quince años.

Horas de Junio en Homenaje al Poeta Chiapaneco Juan Bañuelos

2004-06-14T08:24:00.000-07:00

Los pasados 2, 3, 4 y 5 de junio del presente año se llevó a cabo en Hermosillo Sonora el IX encuentro hispanoamericano de escritores “Horas Junio”. El homenajeado de éste año fue el apreciable poeta Chiapaneco Juan Bañuelos, merecido.
Juan Bañuelos es uno de los poetas vivos más importantes de México e Hispanoamérica; perteneció a la generación conocido como “La espiga amotinada”, donde también estuvieron Eraclio Zepeda, Jaime Labastida, Oscar Oliva, entre otros. En ese tiempo publicaron una antología de poesía que se llamó La espiga amotinada , con ese nombre se le conoció a esa generación, en la que todos ellos han sido maquinaria pesada de las letras mexicanas y latinoamericanas. Y por esa obra de trascendencia en la literatura contemporánea a nivel mundial se decidió hacer un homenaje a Juan Bañuelos, que se sabe, en México no se le había realizado un homenaje a estos niveles. A Juan Bañuelos se le han hecho homenajes en Argentina y en Cuba recientemente recibió el Premio José Lezama Lima 2004, pero un reconocimiento por su labor literaria en México aun no se le había hecho, y qué más que Sonora, un lugar de provincia para realizar un homenaje a éste poeta de fundamental importancia en la literatura. Para rendirle homenaje hubo alrededor de 150 escritores de todo el país y Latinoamérica, escritores y personajes de la talla de Samuel Ruiz, Guillermo Samperio, Rodrigo Solís, Alonso Vidal, entre otros.
Don Juan accede a entrevista, después algunas pláticas ya antes realizadas, después de sostener algunas pláticas sobre los rumbos políticos, literarios, pero sobre todo de la vida, del afán humano de intentar ser consecuente, de ser muchos ante uno o uno ante muchos, ser. Sería muy difícil ver avanzar al mundo sin éste tipo de poetas.
Al poeta le da gusto que lo vaya a entrevistar para que aparezca el diálogo en un medio chiapaneco, y habla, y el entrevistador casi se niega a intervenir porque el poeta conoce muy bien a éste estado a su gente, lo conoce demasiado (bastaría con revisar su obra como poeta y ensayista) y habla, y enseña, vive, escribe. Veamos lo que dice.

¿Cómo le vino éste homenaje?
Pues como ya lo dije, yo no aceptaba homenajes mientras no haya paz en Chiapas, pero esto como que lo supo el escritor Raúl Acevedo , y lo organizó, y luego se lo dice a Don Samuel Ruiz, lo invita y dice “bueno, le caemos de sorpresa”. La semana pasada yo no sabía que venía Don Samuel; y me dice Raúl que Don Samuel aceptó venir. Me sorprendió. Yo tenía unos cuatro meses sin ver a Don Samuel, lo vine a ver hasta acá.

¿Qué significó para usted la presencia de Don Samuel en éste homenaje?
Desde el punto de vista humano, pues estamos metidos en lo mismo, en un conflicto que todavía no tiene solución allá en Chiapas, que ya no es un conflicto nada más local o estatal sino que es un conflicto que se convirtió en nacional, como estamos viendo acá el problema de los yaquis, los seris, los mayos de acá de Sonora, y que por una extraña coincidencia estuvo acá el presidente de la Republica con los yaquis donde les ofreció el oro y el moro, que ahora si se les va a hacer justicia. Entonces ¿qué significa esta extraña coincidencia de que estando nosotros acá, llegara acá el presidente y hablara con los yaquis, significa que el problema no está resuelto y que uno de los culpables es el mismo presidente, que en quince minutos iba a solucionar el conflicto de Chiapas y pues es un mentiroso un farsante. De tal manera que lo mismo que dijo en Chiapas lo dijo acá, que ahora si van a tener apoyos, y si vamos más allá es internacional porque lo mismo muchos españoles del sur de españa y muchos franceses marginados están en la misma situación que los indígenas de no solamente en México sino toda América Latina. De tal manera que pienso que esas extrañas coincidencias o no extrañas dan un realce tanto a la presencia tanto de Don Samuel Ruiz como el homenaje que tuve que aceptar porque... más bien un homenaje, que como ya lo dije, que aceptaba que mejor fuera un homenaje a todos los escritores que hicimos un esfuerzo por venir, a estar acá. Y que pues estos escritores son los que a través de la sensibilidad, a través de sus textos, poemas o novelas estamos transfigurando una problemática nacional. Entonces lo que menos importa es el nombre de uno, lo que importa es que a través de la poesía pueda uno, de la obra pueda traspasar la sensibilidad de los demás, no solamente como información porque los periódicos te dan información, pero la poesía, el arte en general, pero sobre todo la poesía no solamente da información sino que da transformación.

¿Cuál es el papel que juega el poeta, el escritor en los movimientos sociales, cuál es el compromiso?, en su caso, por ejemplo.
Bueno, nosotros no somos políticos, el aspecto ideológico ya pasó de moda. O al menos yo no pertenezco a ningún partido; sino lo que te impone, lo que traspasas al crear tu obra es una realidad. Y es una realidad contradictoria, sobre todo en el lugar donde he nacido: en Chiapas. Que hemos sido testigos desde que fuimos niños. Lo que surgió en el 94 nosotros como escritores nos damos cuenta que no es solo un movimiento armado de guerrilla como se estilizó durante tantos años desde la época de Fidel Castro en toda américa latina o desde antes, sino que es un movimiento, más que militar, un movimiento de una gran cultura de dos mil años, como lo es la cultura maya, que está pidiendo su lugar en la misma mesa donde nos sentamos los demás mexicanos, porque los indígenas no son tratados como mexicanos. Cuando nosotros sabemos que la otra mitad de nuestra identidad como mexicanos viene de ellos. Entonces a nosotros qué nos queda hacer, si vivimos en sociedad, si somos de Chiapas, que conocemos las comunidades y dialogamos con estos paisanos nuestros ¿de qué vamos entonces a hablar?. Los temas de la poesía es lo de menos, el tema de todo poema es la poesía, no el aspecto anecdótico, sea político, sea de enamoramiento, la muerte de tu padre, que sea elegía, no... es el pretexto. Los poemas de Rosario Castellanos, de Jaime Sabines o de Rubén Bonifaz Nuño, Octavio Paz; es decir los temas de sus poemas es lo de menos, lo demás es que han hecho poesía con esos temas. Yo no creo que la importancia de un poema sea por el tema. Por ejemplo el poema al padre de Jaime Sabines no es por el tema. No porque todos hayamos conocido a Don Julio, que en mi caso yo sí lo conocí, amigo de mi padre. El punto es cuántos Don Julios hay, cuánta gente que luchó, que ha luchado por la supervivencia de lo que es la familia, que tuvieron una familia numerosa, que pertenecieron a alguna capa de la sociedad, clase media, por ejemplo, clase ya empobrecida como los indígenas.
Cuando yo comencé estaba en efervescencia eso de “los poetas de izquierda o los poetas de derecha”, ahora ya no hay ni izquierda ni hay derecha. Ahora hay los pocos ricos y los numerosos pobres, pobreza y riqueza es el encuentro, nada de derecha o izquierda.

Podría abundar algo sobre la poesía Bilingüe o sobre la poesía chiapaneca...
Un día me llega un poema de un poeta indígena donde se pregunta ¿yo qué soy?, es decir se le está diciendo que aprenda el español y de pronto él dice “se me está olvidando mi lengua ¿qué pasa, ya me mesticé, ya soy un ladino?”. Este poema escrito por ese joven indígena y me da una copia en San Cristóbal de las casas hace meses. Me ha impresionado porque en su poesía se ve que no se está respetando sus usos y costumbres y su memoria, como que queremos penetrarlo para que ya no siga perteneciendo a su comunidad; eso es muy grave porque entonces al estarle robando su idioma es también una manera de etnocidio, es parte de ese etnocidio que los gobiernos occidentalizados quieren hacer para uniformar a todas la etnias y terminen de maquiladores.
Volvemos a la importancia de la palabra a esa manipulación que existe de nuestro lenguaje y al ver que existe esa manipulación somos nosotros los escritores los que debemos volver a recuperar la palabra, y al recuperar la palabra a través de la sensibilidad para volver a creer en el lenguaje a creer que el lenguaje es la mejor arma del los hombres para proteger su calidad como seres humanos.

¿Qué Significa para Juan Bañuelos la muerte de Don Amado Avendaño?
A mi me dolió mucho, fue un hombre de muy buena fe que. Fue un hombre testigo de la realidad de San Cristóbal, de los indígenas y que en un momento dado cuando surge el EZLN el periódico más leído era el suyo. En su muerte hay un intento criminal, el intento de quererlo desaparecer, de hecho su muerte es culpa de todos los gobiernos desde el momento en que el intenta ser candidato a gobernador de Chiapas. Todas las consecuencias que tuvo que pasar. Entonces su muerte es culpa de todos estos gobiernos desde que comenzó el movimiento hasta el actual, a todos les salpicó esa muerte, todos están ensangrentados por esa muerte.

¿Qué está haciendo actualmente Juan Bañuelos?
Pues ya vez que en este encuentro se hizo la propuesta para pedir a la Universidad de Tlaxcala, por parte de toda la comunidad literaria reunida en este homenaje, una petición para que me den la oportunidad y el tiempo para terminar mi libro. Es un libro sobre Chiapas, sobre toda mi experiencia allá, con la cantidad de mitos, cosmogonías y cosmologías de por allá. Pero yo necesito tiempo para investigar nombres exactos, regiones. Pero no solamente es de Chiapas, es de todas esas peregrinaciones, de todas esas migraciones que ha habido desde Alaska... Yo creo que es una obra a largo plazo que implicaría mucho tiempo y pues ya no tengo 15 años...

Desde el Inclemente desierto (como si no fuera suficiente el desierto del corazón), Hermosilo, Sonora, verano 2003.

Obra altamente ultrarecomendada de Juan Bañuelos
*Espejo Humeante
*No consta en actas
*Destino arbitrario
*El traje que vestí mañana (obra reunida)
*A paso de hierba poemas sobre Chiapas

De como Jaime López camina solo y sin guitarra por la calle palma de cera (cuando lo aborda un desvelado y ojeroso onanista incipiente)

2004-06-11T09:53:00.000-07:00

Para la Be (que te alivies pronto)

Y si, todo fue así como nunca y para siempre. Mujer, todo iba bien: mi desenfado estaba justamente escondido en mis calcetines, tus ganas de lanzarte al vacío se perdieron en un beso furtivo cerca de la casa de tu vecina la chismosa, mis miedos se había reducido a retar a un partido de billar a tu carnal, tu con tu Nirvana, yo con mis Cadetes de Linares (yo recurro al rock siempre que necesito ser yo: “solo soy yo cuando escucho rock”), mis sábanas tuyas, tus miradas mías, nuestro futuro que nunca dejó de estar presente. Y afuera se quedaron los malditos: Las cervezas, los pesimismos callejeros, el hombre de Wall Street, el pasado en una ola irrepetible de ese mar violento, en los periódicos de ayer, o ultimadamente ni me importa dónde quedó todo cuando tu y tu y yo y yo buscábamos ser nosotros...
Híjole, con lo que me llevó convencerte que te me andabas apareciendo en las grietas de las calles y las bardas de esta ciudad triste que mis pasos cada vez reconocen y sienten como propias. De que me fumé en tu honor desde el lavadero de mi casa toda la parafernalia de telenovela barata del ambiente amoroso junto con la coherencia de su vida de él (pues por estar pensando en él me olvidé de mi)
Y un mal día: “Estoy enamorada de él”, me dijiste. Y yo por no dejar de hacerme el posmoderno te dije: “Cómo no, qué más da... puedes irte”. Me hizo crack el corazón.
Y ahí estoy de nuevo caminado por la primera calle de la soledad, con mi corazón de cacto, harto de asfalto, con tantos besos (gotas) no hicieron arreciar la lluvia (amor). Y acá de nuevo, de bato solateras definiendo de nuevo “quién soy”: hay de dos sopas una sabe a ti sin mi y la otra a mi sin ti (el menú durará hasta que se agote el producto) Solo hay Dios y Diablo: ¿le rezo mi ideología o me quedo analizando mi religión?. O de plano me largo para Durango o me quedo parado en Siberia.
Te pediría ayuda para resolver esto pero mejor vete derecho al infierno pero regresa cuando te falte calor, o ayúdame con lo que saben hacer las cosas que hay detrás de tus lentes y tus trapos de supertienda departamental (¿es la moda, no?). ¿Sabes qué? mejor solo cierra la puerta detrás mío y déjame el ego mal herido, con eso bastará para aprender la lección.
¿Qué, no sabes si caminar o pensar?. Defínete, morro, porque la calle cobra o se paga sola lo que le pides: te cambia un golpe por un rayo de sol o una piel por una pared rasposa o los peatones o te ignoran y te agarran a pedradas (el que esté libre de pecado que arroje la primera piedra) o el semáforo nunca dejará de estar rojo para ti y cuando marques en los teléfonos solo te contestarán en el departamento de objetos perdidos hasta que te encuentres.

Oye ruco ¿y la dama qué ondas?
Nel, te toca a ti pagar el pato bato no le saques y no digas que te vale gato flaco, ya no jales. Exorciza tus miedos antes de que las pieles se vuelvan pared Además a la Cecy le salen muy bien las rolitas.
Pues si, como que tienes muy bien equilibrado el sentido masculino y femenino en eso de la composición y tus polkas se le escuchan bien suaves a la Sexilia.
Ése, ¿pero ella?. No, parna, si le tienes miedo a los fantasmas apaga la luz del cuarto cuando vayas a dormir, a ver si es cierto. O ve al doctor Esopo, él da muy buenas moralejas, ya no le jales a eso, la familia te quiere mucho en el hartazgo de la permanencia efímera del ayer, ya párale. Sumida en las prisiones se puede liberar porque en la libertad se va encarcelar.
Hombre, echa a caminar tu espíritu por el hormigón urbano que ni el mismo Diablo llevador se atreve a pisar (48°c, a la sombra, Rancho Capital), el que en un mes no llegues a ninguna parte no significa que no te puedas ir. Si, ¿verdad?.
Y bueno bato ya me voy. El López se subió al colectivo ruta 25, quesque iba para el centro a buscar a un amigo que se volvió viento hace unos tres años. A mi ella se me volvió pomada para las quemaduras del presente.

Post Data: La última vez que vieron al Jaime se automedicaba medicinas del hoy extinto Partido Socialista Unificado de México y en las playas de San Carlos Nuevo Guaymas cambiaba a los pescadores pedazos de utopía y canciones por cigarros.
Post Data dos: a su nuevo departamento le arrancó el timbre de un navajazo, ahora solo podemos hablar con sus discos, su obra y su fantasma, como los buenos...

Post Master (Joel Verdugo)

2004-05-26T14:33:00.000-07:00

Qué te puedo decir a ti OH Postmaster
nostálgico perverso
qué te puedo decir si no escuchas ni ves
qué te puedo decir si el éxito no te importa
si la presencia y el mito te valen verga
OH Postmaster que te puedo decir
desde este orificio sagrado que es la vida
pinchi Postmaster tu repudio a newton me conmueve
la facilidad de moverte me da envidia
OH Postmaster debiste inventar hoolywood y vivir de las rentas
si Postmaster estoy seguro que el big brother te da bola
que eres chingón y la soledad no existe
Yo se Postmaster que te hablas de tu con Dios
se tamabién que no necesitas de achichincles
para tenebrar contra san peter
OH Postmaster ponte trucha porque el que calla otorga
acuérdate del gallo que murío tres veces por no cantar
puto Postmaster has de ser maricón y nada te conmueve
resuelve tu vida Postmaster no te quedes a la orilla ni pretendas
abrir el mar rojo en dos con un pedo
muévete Postmaster.
Muérete en el cambio que viene
en la otra higth tec que esta in the corner
Cuántos hácker te sacan cura
pinchi Postmaster neta no te la creas tanto
-te lo digo porque se-
me imagino en mi laptop mandándote un mail donde te bendigo
Aguas Postmaster
no creas que la eternidad existe.

Aquí nomás

2004-05-25T10:52:00.000-07:00

Y bien... Empezémos con esto
con estos sueños de tristeza digital
con los diagnósticos filosóficos de la doña que atiende el abarrotes de la esquina
con las recetas de algún fabulero posmoderno
con las tristezas cósmicas e infinitas de este onanista recien tirado a la locura...
con esta galaxia diminuta y carente de necesidades urgentes (¿el amor es urgente?)
Tiraos pues la primera letra
desaprendamos del cielo
congelemos el purgatorio
contruyamos una torre de palabras imprecisas
forniquemos poemas
vomitemos estrellas de nombres poco comunes
robemos la nomenclatura de la calle de esa mujer que ya se negó a su sonrisa
Comenzémos desde atrás
de enmedio
de los peor
de ahí
de aquí...